- Может, это он... - загадочно улыбнулась Настя.
- Не знаю, не знаю... - улыбнулась в ответ Камилла. - Вполне может быть. Я думаю ему лет тридцать... Не меньше. Плечи у него такие... - Камилла открыла сообщение.
- А ты все, Никита, Никита... - Настя изобразила агонию, в которой Камилла билась всего пару недель назад. - Ну, так что, он? - Настя вплотную придвинулась к Камилле.
- Н-н-не знаю... - вчитываясь в сообщение, тихо сказала Камилла. - Здесь не понятно от кого. Пятерки какие-то...
- Может, это он через Интернет скинул? - предположила Настя.
- Нет, на него это не похоже. Он не такой... Стих. Помнишь, я тебе рассказывала про стихотворение, когда мне сумку кто-то вернул? Может это опять он...
- Я вижу, у тебя от поклонников отбоя нет, - Настя попыталась разобрать, что было написано в сообщении.
Камилла, не дожидаясь, когда ее подружка что-то разберет, начала читать стихотворение вслух:
Я, как ангел со взором суровым,
Под твоим буду снова альковом.
Я смутить не хочу тишину,
С тенью ночи к тебе я скользну.
И к тебе прикоснусь я лобзаньем,
Словно лунным холодным сияньем;
Ты почувствуешь ласки мои,
Как скользящей в могиле змеи.
Утро бледное снова ты встретишь,
Но пустым мое место заметишь,
И остынет оно при лучах.
Пусть другие подходят с мольбою:
Чтоб владеть твоей юной красою,
Я избрал средство лучшее – страх.
- Если это поклонник, то что-то он какой-то не очень добродушный, - Камилла еще раз вчиталась в стих.
- Да, - кивнула головой Настя. - Последняя строчка про страх немного настораживает...
Девочки на время задумались.
- Может, ты понравилась одному из тех уголовников, которые тебя ограбили? - взяв телефон Камиллы в руки и глазами пробежавшись по строкам сообщения, предположила Настя.
- Да! - истерично воскликнула Камилла. - Именно! Сначала бить меня по лицу, а потом признаваться в любви! Очень логично! Ты не видела этих отморозков... Они, наверняка, и писать не умеют.
- Ты думаешь, этот 'кто-то' сам пишет стихи или это уже чьи-то?
- Я такой же профи в стихах, как и ты, - улыбнулась Камилла. - Но они достаточно складные. И слов старых в них хватает. Альков, лобзанья и тому подобное...
- Да, не похоже на современное. Этот 'кто-то' общается с тобой словами кого-то, кто, скорее всего, давно уже умер. А первый стих про что был?
- Не помню. Я так была рада получить назад свою сумочку... Но он, однозначно, был добрее, чем этот.
Девочки снова задумались. Как специально, в этот момент в кафе выключили звук телевизора, и в помещении воцарилась тишина, периодически нарушаемая лишь лязгом чайных ложек и десертных вилочек, стучащих о дно небольших фарфоровых тарелок. Камилла и Настя сидели за столом молча, как под гипнозом. Камилла нервно крутила в руке свой многострадальный телефон. Внезапно телефон снова завибрировал, и из него вырвалась громкая мелодия. Это было так неожиданно, что Камилла, вздрогнув от испуга, уронила телефон на стол, а Настя резко подпрыгнула на стуле.
- Черт! - вырвалось у Насти.
Камилла улыбнулась и, приложив руку к сердцу, понимающе посмотрела на Настю. Она опустила свои глаза на дисплей телефона.
- Это он! - радостно воскликнула Камилла и схватила телефон.
Однако, нажав на зеленую кнопку ответа, она резко поменялась в лице: улыбка словно растворилась, а голос заиграл совсем другими нотками.
- Алло... - невозмутимым голосом ответила она. - Привет... Нормально. Как у тебя? Я сижу с подружкой. Общаемся. Давно не виделись... Что? Ну, я не знаю... Мы только недавно сюда пришли и хотели пообщаться...
Настя, услышав, куда клонит подружка, не на шутку разволновалась и стала махать руками:
- Иди! - шептала она. - Не морозься! За меня не волнуйся...
- Нет, - все так же серьезно продолжала Камилла. - Не знаю. Если сможешь перезвонить через час, я тебе скажу точно.
Настя так нервно вертелась на стуле жестикулируя, что, казалось, что стул под ней накалился так, что скоро загорится. В завершении своих жестикуляций, Настя покрутила указательным пальцем у виска, посмотрев на Камиллу отрешенным взглядом.
- Хорошо. Давай, - Камилла положила трубку.
- Дура! Он же тебе нравится! - как только закончила разговор Камилла, взорвалась Настя.
- Ну и что? - как ни в чем не бывало, спокойно сказала подруга. - Настя, я не хочу, чтобы об меня вытирали ноги! Они все такие милые... Вначале. А потом на шею садятся. Цветы, подарки, сюсюканья... Пусть хотя бы на этот раз они продлятся подольше!