— А ты не участвуешь в школьном конкурсе? — спрашивает Вероника у Тима.
— Не-а.
Телефон вибрирует.
— Он никогда не участвует, — говорю я.
— Почему? — удивляется Вероника.
— Мне. Ничего. Никому. Доказывать. Не нужно.
— Но разве ты не хочешь выиграть грант на обучение? — она все еще его не понимает, и хоть что-то роднит меня с этой красоткой.
Телефон вибрирует.
— Мне не нужно поступление в Академию искусств.
А вот теперь пришла моя очередь удивляться.
— Ты не будешь поступать после выпуска?
— Нет.
Телефон вибрирует.
— То есть ты даже не будешь пробовать поступить в Академию искусств?
— Нет.
Родители Тима не очень приветствуют его выбор. Музыкант — так себе профессия. Как и художник.
Странные эти взрослые. Сначала они приводят тебя на все эти кружки, занимают дополнительными уроками и нагружают хобби. А потом, оказывается, все это — не профессия. Все это надо, чтобы ты не мешался под ногами. Ну и чтобы перед друзьями хвастаться, какой твой ребенок молодец.
Телефон вибрирует.
И все же. Даже если Тим не хочет участвовать в конкурсе и попытаться выиграть грант, он может сдать вступительные экзамены. Это сложно, но шанс есть у каждого. Надо хотя бы попробовать.
— И куда же ты будешь поступать? — спрашиваю я.
— Никуда, — отвечает Тим.
Телефон вибрирует.
— Что значит ты никуда не будешь поступать?
— У меня другие планы на свою жизнь.
— И мне он тоже не признается, — говорит Вероника.
Интересно, как же они познакомились?
— Как вы познакомились? — спрашиваю, сама не зная у кого конкретно.
— Ну, — начинает Тим, — Вероника написала мне, что ей понравилась моя новая песня.
Вероника опять улыбается своей чеширской улыбкой и кивает.
— Потом то-се, — продолжает Тим, — и как-то вот. Ты послушала песню?
Фля! Как же он достал со своей песней!
Телефон вибрирует.
— Ой, нет, — вру я. — Все время забываю.
Я смотрю на часы и делаю максимально большие глаза. Мне просто нужен повод, чтобы побыстрее уйти.
— О, я уже очень сильно опоздала, — говорю. — Ну, приятно было познакомиться. И всего хорошего.
Телефон вибрирует.
— Так, а что мне делать с поступлением? — спрашивает Вероника.
— А ты хочешь стать художником? — спрашиваю я.
— Нет. Не знаю, вообще-то. Это Тим говорит, что из меня получится хороший художник.
— А ты? — спрашиваю.
Она пожимает плечами.
— Для начала реши, кем ты хочешь стать, — говорю я и удаляюсь.
Как только дверь «Библиотеки» за мной закрывается, останавливаюсь и набираю в легкие побольше воздуха. Я плачу. Не смущаясь ни прохожих, ни самой себя. Имею право. Парень, которому я отдала свое сердце, выбрал не меня.
Достаю телефон, чтобы позвонить Чудику, и обнаруживаю десятки непрочитанных сообщений.
«Софа, ты серьезно?»
«Фу, не ожидала от тебя такого».
«Давай сделаем вид, что мы не знакомы?»
«А что, вы даже очень хорошо смотритесь вместе».
«Нашла с кем связаться».
«Это какой-то розыгрыш?»
«А Кристина тоже в вашей тусовке?»
«Правда, что он ест младенцев?»
«Ты мне все равно никогда не нравилась».
Фля! Что происходит?
Я пролистываю до самого первого сообщения. Случилось страшное. Случилось то, что никогда не должно было случиться. Чудик опубликовал на своей страничке наше «страховочное» селфи, которое никому нельзя было показывать, и подписал: «Гуляю со своей лучшей подругой». Ну что за придурок?
Теперь мне звонит Крис. Я нажимаю «отбой», потому что не знаю, как сейчас перед ней оправдываться. Сначала я должна найти Чудика. И прибить его.
6.4
Чудик не берет трубку. Ожидаемо. Я строчу ему сообщения на ходу, снова и снова набираю номер. Но ответа нет. А мой телефон продолжает разрываться сообщениями от тех, кого я когда-то считала друзьями. Ну хорошо, не друзьями, а приятелями.