Плейлист Крис с обилием к-попа мне никогда особо не нравился. Поэтому я нахожу песню Alice Cooper «Poison» в музыкальной библиотеке и включаю ее. Мне сразу же становится лучше, как будто кто-то влил в вены лекарство.
— Ммм, что это? — спрашивает Крис.
Я показываю ей экран телефона и на припеве начинаю потрясывать волосами.
— Alice Cooper? Соф, уже никто не слушает Alice Cooper. Тебе что, триста лет?
— Ага, — соглашаюсь я. — Не знала, как тебе признаться, но на самом деле я — внучка Графа Дракулы.
— А я почему-то даже и не удивлена.
И мы смеемся. Как в старые добрые времена. Как еще две недели назад.
— Нет, ну правда, — говорит Крис. — Молодежь сейчас тащится от BTS, ASTRO и Stray Kids. Откуда у тебя этот старперский вкус?
От Тима — думаю я. Но решаю сменить тему.
— Как твой блог?
— Нормально.
Но я слышу, как дрожит ее голос.
— Что снимаешь?
— Ну, решила все-таки делать видео с макияжем.
— И как?
— Нормально.
Чувствую, что тут что-то нет так. Что ты скрываешь, Крис? Ну же!
— А как твой поклонник? — спрашиваю.
— Который? — Крис расплывается в улыбке.
— Ах ты, прошмандовка! Сколько у тебя их?
— Ну, есть немножко.
Крис заливается пунцовой краской.
— Ты, наверное, имеешь в виду Макара, — говорит она.
— Ага, — отвечаю я, хотя честно не помню имени и половины ее ухажеров.
— Ничего. Мы так и не встретились.
— Почему?
Крис поднимает на меня глаза и говорит с самым серьезным выражением лица:
— Когда он увидит меня вживую, я ему не понравлюсь.
Я хочу взять подушку и хорошенечко треснуть Крис по башке, но не успеваю. Дверь в комнату открывается и заходит мама с подносом. Мы замолкаем и как будто даже стараемся не дышать — настолько атмосфера становится тяжелой. Мама ставит чашки с чаем на стол и сразу же выходит, бросая короткое:
— Осторожно, он горячий.
Когда дверь закрывается, мы наконец-то выдыхаем и переглядываемся.
— Вы что, не разговариваете? — спрашивает Крис.
— Ага, — отвечаю я.
Крис ничего не знает про наказания и ссоры с родителями. Она — идеальная дочка, которая выполняет все инструкции и никогда не спорит. Ох, как бы мои родители хотели бы, чтобы Крис была их дочерью. Спокойная, покорная, нормальная. Но в наказание за грехи прошлой жизни им досталась я.
— Может быть, — говорю, — если я выиграю грант на обучение в Академии искусств, если я стану известным художником… Может быть, тогда они меня полюбят...
— Не говори глупостей! — Крис проводит рукой по моему предплечью. — Твои родители и так тебя любят.
Но я мотаю головой — потому что это неправда.
— Ты не понимаешь, — говорит Крис. — Любят не за таланты и достижения. А за то, кем является человек. Мы все любим тебя, потому что ты это ты. А Мию не любим, хоть она всегда и занимает первое место.
Конечно, ей легко говорить. Крис лучше всех танцует в школе. А она даже не старается! У нее все получается легко и просто. Если бы Крис участвовала в конкурсе, она бы точно выиграла. Вот только она не участвует никогда и говорит, что все конкурсы — это глупости.
Я беру кружку и протягиваю ее Крис. Но спотыкаюсь о ковер и проливаю горячий чай прямо ей на ноги. Крис взвизгивает то ли от боли, то ли от неожиданности. Она стягивает гольфы, и я замираю. Не могу отвести взгляд от ее изуродованных ног. Лодыжки в синяках, на пальцах кровавые мозоли, косточки выпирают... Это не от горячего чая. Это что-то другое. И тут до меня доходит, что я никогда не видела подругу босой. И зимой, и летом она всегда в носках. Образ идеальной Крис в мгновение рассыпается на мелкие осколки.
— Что ты стоишь? — кричит Крис.
Я прихожу в себя и достаю из шкафа полотенце. Хочу вытереть ноги Крис, но она выхватывает полотенце и не дает мне даже прикоснуться к себе.