Считают, нет плохой погоды у природы.А я, признаться, всё же зиму не люблю.И нелюбовь моя лишь крепнет год от года:Из всех времён её одну едва терплю.Опять бронхитный кашель, флюсы, спячка,И снег, и ожиданье долгое весны.И лишь газет растёт вокруг дивана пачка.И явь скучней и прозаичнее, чем сны.Не то весна – в ней столько жизни, света,Тепла и песен, запахов, цветов.А лето! Как люблю тебя я, лето!Жизнь летом в сказочный пускается виток:Луга душистым соблазняют ароматом,Вода загадочной прохладою манит.Раздолье и бескрылым и крылатым.Земля и небо – как двухполюсный магнит.Качается душа, как маятник, меж ними,Поочерёдно их благодаря —За то, что небо осеняет синим,Зелёным покрывает всё земля.И осень мне мила, что путь итожит,И счёт свой золотом листвы ведёт.И лишь зима мои печали множит,Когда с ветрами и морозами придёт.Любила б я, наверное, и зиму,Когда б не грипп, бронхит и гололёд.Живёшь и ждёшь, когда свой саван снимутРека и лес, и вновь природа оживёт.Набухнут почки – обещанье чуда.Полезет зелень дружно из парной земли.Куда ни глянь – победа жизни всюду,И вдаль плывут мечты, как корабли.
Простые радости жизни
Да будет день!
С утра в окно уж солнышко мне светит.Закрыв глаза, подсолнухом лицоПод свет подставлю. Хорошо жить в лете,Не помня зим, ханжей и подлецов.Плеснуть в бокал, где кофе и цикорий,Немного кипятка и размешать,И аромат почувствовать кофейный вскоре,И с наслажденьем им минутку подышать.Потом долить в бокал молочной пенки,И выпить медленно, глотками, в тишине.И тихо посидеть, коленка на коленке,Пока строка рождается во мне.Она придёт, не шатко и не валко,Когда внутри покой и тишина.Мне раньше времени на строчку было жалко,И вяла без поддержки рифм она.Теперь мне никуда спешить не надо.Могу смотреть подолгу на рассвет,Перемещаться мысленно монадойВ места, где я была, и в память лет.Иль наблюдать, как сквозь ажуры шторыЛожится свет узором на столе.Или морские озирать просторыНа фото, яхт смотреть парад—алле.Не хочется с утра мне строить планыО том, как день грядущий провести.Пусть будет просто этот день желаннымИ с радостью в нём будет мне везти.
Я возвратилась домой
Как хорошо к себе домой вернуться,Когда вояж свой исчерпает срок,Хоть он не долгий был, скорее, куцый,В свой дом войти, где окна на восток.Увидеть в них знакомые пейзажи,Ажур акаций и рябин, и кроны лип,Деревьев зыбких отражение в реке и дажеУслышать чутким ухом вёсел скрип.Осваиваю вновь привычное пространство —Отвыкла от него я зá пять дней.Хоть память комнаты хранит её убранство,Но что—то новое вдруг появилось в ней.И запах не такой, и в целом атмосфераНесёт отсутствия меня в себе налёт.Как свежекупленный костюм, я на себя примерюВесь интерьер, пока растает лёдРазлуки с обжитым годами помещеньем,Чтоб вновь почувствовать его совсем родным,Принять и с запахом его, и с освещеньем,И с чем—то, слабо уловимым, но иным.Привычных действий совершая ритуалы,Пропитываюсь духом своего жилья,И проникаюсь теплотой к нему помалу,И ткань родства с ним ощущаю я.Проходит первая прохладца отчужденья,И отступает мир – Гоморра и Содом.И дома с радостью встречаю новый день я,И дарит розу мне мой благодарный дом.
***
Хвалу мы быту воздадимС борщами, плюшками, блинами.Гордились: хорошо сидим!Хватились – быт питался нами.
Ещё не осень
Дождь идёт, о лете небо плачет.С лёгкой грустью я прохладою дышу.Жизнь сложилась так, а не иначе.Я когда—нибудь об этом напишу.Пусть прольётся августовский дождик,Не осенний он пока что, нет.Для грибов он в самый раз, как дрожжи.Я в лесу забуду горечь лет.Сядем утром в тесную маршрутку,Пронесётся мимо нас пейзаж.По росе пойдём, по первопутку,И впадём в грибной охоты раж,Оглашая возгласом удачу,Коль врасплох грибной застанет вал.Стратегическую выполнив задачу,На полянке сделаем привал.Как в лесу вкусны бывают яйца,Также и картошка, и блины.Угостила б я лису и зайца, —Только хвост и уши не видны.В дым устав от тихой той охоты,Приплетёмся затемно домой.Лей же дождик, я готовлю ботыИ лесной рюкзак потёртый мой.
Утром на кухне
В крышке банки узорной, как в призме,Преломляется солнечный лучик,Создавая той банке харизму, —Человек не придумает лучше.Слышно, поезд за речкою мчится.Крышка – словно корона на банке, —Семицветным брильянтом лучится,Уловляет мой взгляд. Но обманкойНе даёт до конца обольститься:Тень на банке теперь из—за рамы.Отстучав, поезд дальше помчится.Перед взором всё та ж панорама:Кухня в сколько—то метров, где тесно,Занавески висят в стиле «ретро»,Стол, где рифмы подходят, как тесто.А в открытую форточку с ветромЗалетают различные звуки:Шум машин, лай собак, разговоры,Пенье птиц и кукушкины «куки».А чуть позже – и ругань и споры.Чайник. Плошки. Портрет над плитою.Написал его некто Юрасов.Но пастель уже стала не тою,Потеряв из—за солнца часть красок.На столе, кроме рифмы – лекарства.От склероза – чеснок. Витамины.И цветов самозванное царство —Желто—сине—лилово—карминных.Светом солнца пронизан букетик,Источает свои ароматы.Я пока существую на свете.Неужели не буду когда—то?Но об этом не хочется, – грустно.Что, для грусти зимы что ли нету?А пока с наслажденьем и хрустомБудем хрумкать мы рыжее лето!