Стрекочут машинки, срезая траву,Причёску чтоб сделать газону.Склонил одуванчик седую главу, —Он в стрижке не видит резону.Чтоб был у всех трав одинаковый рост,Чтоб цветом никто не разнился.Но разве за этим цветок всякий рос? —Напротив, чтоб мир удивился,Какое богатство и красок, и формТаит в себе почва земная.Пусть зрелую траву покосят на корм,И то хоть бы польза какая.Но парикмахер с косилкой не ждёт,Пока семена травки сбросят.И вместе с гребёнкой жужжащей придётК траве прежде времени осень…
***
Вновь рассвет сер, отнюдь не розов.Не сулит он от туч покой—отдых.И гремят надо мной вверху грозы,И стихии внизу разгул водной.С ветром дождь и с таким громом!Амальгаму морщит зеркал в лужах.Дождь бежал—лил, да стал хром он.Как в июне земле ты был нужен.Вряд ли рад тебе в августе колос,Что метёлку склонил пред стихией.Слышу ветра шершавый голосУ окна, где пишу стихи я.Что мне дождь – я не гриб, не колос.Мне под крышей тепло и сухо.Если уж и о чём беспокоюсь, —Чутким к рифмам чтоб было ухо.Вот опять засвистела пичуга.Горизонт чуть—чуть прояснился.Я сегодня – хозяйка досуга,И с утра уже дождь мне снился…
***
Когда я еду в лес на «Волге»,Забыв на время хоть о долге,«Сверх—я» моё в пути молчит.И даже музыка звучитВ приёмничке совсем иначе,И ощущение удачиНе покидает. Льётся речь,Так, как речушка может течьВ сухую ясную погоду,Даря прохладу всем и воду.Не вызывая диссонанса,Наш транспорт, что источник транса,Везёт в лесные нас места.Мелькает за верстой верста,И вот уже – сосновый дух,Жужжанье оводов и мух,Глазки рубинов – земляники,И сине—матовой черники,И жёлтых зверобоев пальцы,И цмин – как узелки на пяльцахПолян, и пчёлы над душицей,И воздух чистый и душистый.И пятна яркие гвоздик,И чей—то зов, условный крик,И вереск в розовых бутонах,И шуба изо мха—мутона.И обонянье, и глазаВбирают запахи, картины,И ты – не ты, а стрекоза,Что чудом вырвалась из паутины.
Вечером на плотине
К вечеру уставшая,Духом приупавшая,Я иду к плотине.Там – лягушки в тине,Водомер, изящноПо воде скользящий,Лилии, кубышки,Рыбаки—мальчишки,С ив плакучих слёзы,Солнце сквозь берёзы.Хор звучит: лягушки,Соловьи, кукушки.Ну, а вместо капельЯ считаю цапельВ небе на закате,Что к болоту—хатеПроплывают плавно…Там уютно, славно,Вся природа ластитсяИ ложится на сердцеТёпленьким котёнком.Дымчатым утёнкомВслед за мамой—уткойУплывают сутки…
***
Бездомный маленький хромой котёнок,Забыв, что холод, дождь и впереди – зима,«Охотился» на лягушонка в парке тёмном.Но знала я, что вот настанет тьмаИ он, продрогнув от ушей до лапок,Пойдёт себе пристанище искать.И хочется согреть его или заплакать,Но я ж котёнку жалкому не мать.Мой компаньон вечерний ультиматумПоставил мне: котёнок или он.Я выбрала его, взрывного, словно атом…Ах, если б где—то раздобыть мильон,Чтоб отогреть беспомощных, просящихЗащиты, крова, хлеба и любви,Прося прощения за дождик моросящий,За мир, замешанный на боли и крови…
***
Пять котов сидят на ветках —Ждут, когда придёт рассвет.У одних – на шубках метки,У других – лишь серый цвет.То завозятся на ветках,То, склубочившись, сидят,Закогтившись в ветках прочно,Сверху вниз на псов глядят.А под ними по асфальту,Выставляя экстерьер,Кто трусцой, кто, сделав сальто,Пробегают: то терьер,То боксёр, а то болонка,Колли, бассет, спаниель,То борзая с мордой тонкойЗабежит пометить ель.А коты сидят на ветках —Ушехвостые плоды,Серых – три, два – в белых метках,Распушив свои зады.
Бить или не бить?
Добыть пытался кот себе питание.Крутился возле мяса Баксов хвост.– Я не со зла, а так, для воспитания, —Сказал сосед, котовский щёлкнув нос.Но я в сомнениях: и Спок, и Песталоцци,И, Затевахин, и Дроздов в одном лице.И если мне наказывать котов придётся,Пока я думаю, – успеет плод созреть в яйце.Зачем вводить нам братьев меньших в искушение?А, может, вправду, надо меньше рассуждать,И, этим не боясь испортить отношения,Коту—гурману в морду тапком дать?..Не разрешить мои вопросы и сомнения.И где критерий истины в делах котов и псов?Кот Бакс лишь делал вид, что слушал мнения,А мясо всё же спёр, – ведь был открыт засов.………………………………………………….Как много новых слов в российском обиходе.И кот уже не Васька, – модный Бакс.Но, повинуясь всё ж не моде, а природе,Коты, как прежде, озадачивают нас.
***
Тягучий мёд. Янтарная слеза.С каких лугов тебя сбирали пчёлы? —Где крупноглазая летала стрекоза,Где шмель гудел вдали берёз и ёлок?В какие чаши опускался хоботокЖужжащей мерно труженицы луга?Едва забрезжит красками восток,В пыльце уже цветочная подруга.Цветы зовут: синюха, эспарцет,Люпин и клевер, донник, одуванчик.У каждого неповторим узор и цвет,И каждый по—особому заманчив.Присядет на цветок, цедя нектар,Виднеется в полосках жёлтых спинка;В цветы ныряет, собирая дарЛугов—полян усердная скотинка.Минуты нет свободной у пчелы.Вот набралась амброзии—нектара,И, переполнена, как корпус у юлы,Летит с поляны к улею—амбару.В ячейках—сотах копят «про запас»Свой «мёд насущный» трудолюбы—пчёлы.На всех там хватит: и на них, на нас, —Чтоб в праздник золотой – медовый СпасНас мёдом бортник угостил весёлый.