Ночь не поёт, не стонет и не плачет,А, как усталый пёс, тихá лежит.Часы от суток мне отсчитывают сдачу.И ни одна звезда на небе не дрожит.Там чернота за окнами такая, —Не приведи, Господь, искать в ней путь!И черноте той мрачной потакая,Опять средь ночи не могу заснуть.В желудке (иль в душе моей?) изжога.И света хочется, и выпить молока.Настала пятница, когда распяли Бога.Быть может, оттого бессонница, тоска.Вот потому заплакала природаВпервые после долгих зимних дней,Оплакивая сына человеческого рода,Который Богом стал и нам, и ей.Но дождь утих. Без слёз и без рыданий,Черна, как ад, лежит устало ночь.И нет ни знака тех обетовáний,Что сможет смерть распятый превозмочь…
«Размышлизмы» о вещах и жизни
Когда в цейтноте шла по жизни,
Хватало лишь на «размышлизмы»
Пожалуй, ничего нет в мире проще —Стихи дарить берёзам белым в роще,Когда, пронизанные золотом заката,Они – и как мечта, и за мечту расплата.
Раз уже есть навязчивость, то лучшеПисать стихи, чем «пережёвывать помёт».Так Фрейд и иже с ним нас учат. —Там, в небе, птица ест, но как красив полёт!..
Раньше мир чувств описать я хотела,Но представлялась себе полным неучем.Ум стал богат, обокрав моё тело, —Мыслей полно, да высказывать незачем.
Стихи мои слишком похожи на жизнь, —Достаточно в ней и жуков, и навоза.И всё ж в наших душах есть «зарубежи»,Где – сад, соловьи, одичавшие розы…
Под ливень полезно читать Губермана:Он голову лечит не то, что спазган!Недаром рифмуется он с доберманом, —Ведь здесь что ни «гарик» – то «пинчер» мозгам.
Подобно Буридановой ослице,И я, увы, не в силах раздвоиться —Между поэзией души и прозой быта:И рифмы дремлют, и полы не мыты.
Я обожаю запах миндаля, —Он для невротика – как музыка, как месса.Хоть понимаю разумом, что я, конечно, тля, —Но тля особая – личинка—поэтесса.
Чувства свои я в стихах воспою.Рифмы – что те же микробы, – заразные.Жизнь так похожа моя на твою,Только иллюзии разные…
О вине и о гордынеНапишу в стихах я ныне.Как избавлюсь от грехов, —Обойдусь и без стихов.
Свобода – лишь необходимость познанная.А я—то думала, свобода есть свобода.Как убедить свою мне музу позднюю,Чтоб для познанья перешла на хлеб и воду.
Игра в слова, что «фенечки» из бисера:Настолько ж бесполезны, сколь прекрасны,В них след мечты, как полосы от глиссера,Речную гладь смутившего напрасно…
Реакция на книгу Е.Е. Боева под названием
«Кураж канатоходца»
Ох, нет у меня куража,И мне не ходить по канату.Пегасу б достать фуража,Уму – обеспечить палату.
Посмотришь вокруг – ну, не жизнь, а бардак.Внутри от него – диссонанс, кавардак.Но, отразив безобразие в четверостишье,Хотя бы на время душе обеспечишь затишье…
Должна была бы идти полоскать свои тряпки,Пока есть вода – не успели ещё отключить.Посуда не мыта, а я всё чешу самолюбию пяткиИ рифмы ищу – как к пропавшему счастью ключи…
Лучшие строки, счастливые сны,Запечатленные кем—то, не мною,Вы – словно хвойная свежесть сосныВ праздничный вечер зимою.
Казалось мне, я жизнь свою постигла,Но что—то ночью на меня нашло.Я думала, бессонница настигла,А это вдохновение пришло.
Даст Господь – стихи попишем,А не даст – «сыграем в ящик».Кто всю жизнь чего—то ищет,Что—нибудь к концу обрящет.
Не часто отлепить сознание от телаМне удаётся, на себя взглянув извне:О чем я думала, чего ждала, хотела,Как уксус зрел в когда—то марочном вине…
В юности я увлекалась Спинозой,Тайны пытаясь постичь бытия.Жизнь отцвела. Вынимая занозы,Лишь о шипах её думаю я.
Суета сует опять закружит,На «потом» оставив тайны бытия.Как с луной светило дня не дружит,Так мой быт и философия моя.
Как не пройтись мне по себе, любимой:Люблю читать я «Жития Святых».Но жаль – советы их проходят сквозь и мимо,И вместо точки на грехе наставлю запятых…