Son esprit s'emballait pour essayer d'appréhender les implications de ce qu'il venait de ressentir. Langdon fit demi-tour.
Est-il encore temps ?
Mais il savait que cela n'avait pas d'importance.
Sans hésiter, il repartit en courant vers le pied de l'escalier.
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22
Agenouillé au premier rang, Silas faisait semblant de prier, tout en promenant son regard sur le sol autour de lui. Comme beaucoup d'églises, Saint-Sulpice est construite sur le plan d'une croix latine. L'allée centrale de la longue nef conduit directement au maître-autel, situé dans le chœur, derrière la croisée du transept où se trouvait Silas - l'endroit considéré comme le cœur du sanctuaire, son point sacré par excellence.
Pas ce soir, se dit-il. Le secret que renferme Saint-Sulpice est ailleurs.
Tournant la tête à droite, vers le croisillon sud du transept, il examina attentivement les dalles situées au-delà des rangées de chaises, et aperçut ce que ses victimes lui avaient décrit.
La voilà.
Enchâssée dans le sol de granit, une fine baguette de laiton poli luisait entre les pierres grises, une ligne dorée, graduée comme une règle de dessinateur, qui traversait en biais le dallage de l'église. C'était un gnomon, avait-on expliqué à Silas, un instrument d'astronomie païen qui ressemblait à un grand cadran solaire. Touristes, savants et historiens venaient du monde entier pour l'admirer.
La Rose Ligne.
Silas suivit lentement des yeux la tige de laiton, qui, telle une balafre au milieu d'un beau visage, traversait le chœur en diagonale, sans le moindre respect pour la symétrie du plan de l'église. La règle dorée disparaissait sous les marches de la rampe de communion et resurgissait ensuite, pour s'interrompre dans un coin du croisillon nord, à la base d'un monument totalement inattendu.
Un grand obélisque égyptien.
La Rose Ligne montait ensuite à la verticale, à l'assaut de l'obélisque, et parcourait une dizaine de mètres pour s'arrêter à son sommet, que surmontait un globe doré.
La Rose Ligne. C'est là que la confrérie a caché la clé de voûte.
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Lorsque Silas lui avait annoncé ce soir que la clé de voûte était dissimulée dans l'église Saint-Sulpice, le Maître s'était d'abord montré sceptique. Mais en l'entendant préciser son emplacement exact, il s'était exclamé : « Tu veux parler de la Rose Ligne ! »
Et il lui avait rapidement décrit cette particularité célèbre de l'église, la règle de laiton qui suivait sur le sol un axe nord-sud parfait. Une sorte d'ancien cadran solaire, vestige du temple païen qui se dressait autrefois au même endroit. Les rayons du soleil qui pénétraient dans l'église par l'oculus du transept sud montaient et redescendaient progressivement le long de la règle graduée, d’un solstice à l'autre.
C'est cette ligne nord-sud qu'on appelait la Rose Ligne.
Depuis des siècles, le symbole de la rose était associé aux cartes de navigation comme au guidage des âmes. La rose des vents, qui figurait sur presque toutes les cartes anciennes, indiquait les quatre points cardinaux. Elle marquait les directions des huit vents principaux, des huit demi-vents et des seize quart-de-vents. Inscrits dans un cercle, ces trente-deux points du compas évoquaient la traditionnelle rose aux trente-deux pétales.
Aujourd'hui encore, cet outil de navigation s'appelait rose du compas. La direction du nord y était désignée par une flèche...
ou plus symboliquement par une fleur de lys.
Sur les mappemondes, une Rose Ligne - appelée méridien ou longitude - était une ligne imaginaire tracée sur le globe terrestre entre le pôle Nord et le pôle Sud. Leur nombre était théoriquement infini, car chaque point de la planète pouvait prétendre à son propre méridien.
Le problème qui se posait aux anciens navigateurs était de savoir lequel on pouvait nommer Rose Ligne - la longitude zéro, qui permettait de situer tous les autres méridiens du globe.
Aujourd'hui, la Rose Ligne passait à Greenwich, en Angleterre.
Mais il n'en avait pas toujours été ainsi.
Bien avant l'établissement du méridien de Greenwich comme longitude de référence, la longitude zéro passait par Paris. Et par Saint-Sulpice. C'est Greenwich qui l'avait emporté
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en 1888, mais la Rose Ligne d'origine était toujours visible dans l'église du VI e arrondissement.
«La légende est donc vraie, avait conclu le Maître. La clé de voûte du Prieuré de Sion est censée reposer sous le signe de la Rose. »
Silas jeta un regard circulaire autour de lui pour s'assurer que personne ne le regardait. Croyant un instant entendre un bruit au fond du déambulatoire, il scruta l'endroit quelques secondes. Rien.
Je suis seul.
Il se leva, fit trois génuflexions devant l'autel et s'engagea à gauche dans le croisillon du transept nord, en direction de l'obélisque.
Au même instant, à l'aéroport Leonardo Da Vinci de Rome, la secousse du train d'atterrissage entrant en contact avec la piste tirait Mgr Aringarosa de son sommeil.
Je me suis endormi, se dit-il, étonné d'avoir trouvé la décontraction nécessaire.
« Benvenuti a Roma... », annonça une voix au micro.
L'évêque se redressa sur son siège, lissa sa soutane et s'autorisa un sourire. Ce voyage lui avait fait plaisir. Je suis resté trop longtemps sur la défensive. Ce soir, les règles du jeu s'étaient inversées. Il y a cinq mois seulement, il nourrissait les craintes les plus vives pour l'avenir de la foi. Et voilà que, comme par la volonté de Dieu, la solution s'était présentée d'elle-même.
Une intervention divine.
Si tout s'était déroulé comme prévu à Paris, il serait bientôt en possession d'un trésor qui ferait de lui l'homme le plus puissant de la chrétienté.
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23
Sophie arriva hors d'haleine devant la double porte de la Salle des États - la pièce qui abritait la Joconde. Avant d'entrer, elle jeta à contrecœur un regard au cadavre de son grand-père, qui gisait sous l'éclairage du spot à vingt mètres de là.
Un remords violent s'empara d'elle soudain, une tristesse mêlée de culpabilité. Il avait souvent essayé de renouer avec elle mais Sophie était restée de marbre - entassant ses lettres et ses paquets dans un tiroir sans les ouvrir, refusant de reconnaître les efforts qu'il faisait pour tenter de la revoir. Il m'a menti ! Il m'a caché un épouvantable secret ! Que devais-je faire ? Elle l'avait banni de sa vie. Complètement.
Ce soir, il était mort, et il s'adressait à elle depuis l'au-delà.
Mona Lisa.
Elle tourna la poignée de l'énorme porte à double battant, qu'elle poussa devant elle. Elle s'immobilisa quelques instants sur le seuil, contemplant le vaste espace rectangulaire qui baignait dans la lueur rougeâtre montant des plinthes. La Salle des États était l'un des rares culs-de-sac du musée du Louvre, la seule pièce qui donnait sur le centre de la Grande Galerie.
La double porte que Sophie venait de franchir, unique accès à la salle, s'ouvrait sur un imposant Botticelli de cinq mètres de haut, accroché au mur du fond. Au centre du parquet, une vaste banquette octogonale accueillait les visiteurs désireux de reposer leurs jambes fatiguées dans la contemplation du plus précieux tableau du musée. Avant d'aller plus avant, Sophie se rendit compte qu'il lui manquait quelque chose. Une lampe à lumière noire. Elle se retourna vers le cercle de lumière qui entourait son grand-père. S'il lui avait laissé un message dans cette pièce, il l'avait certainement écrit à l'encre invisible.