- А слуг?
- Пять, Сэр!
- Повар, конюх и плотник?
- Повар, Конюх, Плотник, Ткачиха, и я, Сэр.
- Угу, это хорошо. Хоть без трусов не останусь. Кстати, о них... – задумался я. Королевский балахон, расшитый золотом и драгоценными камнями, это конечно хорошо. Богато. Но в королевстве, где у тебя всего пять слуг, ходить в таком на речку слишком большая роскошь. – Вели... веди меня в мои покои.
- Да, Сэр.
- Прекрати уже сэркать!
- Да, Сэр!
- Ты не исправим...
- Да, Сэр.
- А сколько всего проживает людей в нашем королевстве?
- Пя... – мужчина в смокинге застыл.
Я обернулся и посмотрел на него. Кажется... он не знает, что сказать, пытаясь сообразить, сколько все-таки людей живет в моём царстве. Его лицо, не выразившее ни одно эмоции за последний час, сейчас раздирали тени таких эмоций как стыд, напряжённая работа мыслей и некое удивление... а я ведь уже начал подумывать, что он робот.
- Я не знаю, Сэр. – наконец выдал он.
- Сколько пальцев – показал я свою пятерню.
- Пять, Сэр. – не глядя ответил смокинг.
- А тут? – я показал вторую пятерню.
- Еще пять, Сэр.
- А они вмееесте?
- Два по пять, Сэр.
- О как! Значит у меня и у тебя, на руках четыре по пять? – он кивнул – а если я позову стражника, то у нас, и у него на одной руке, будет пять по пять? А сколько тогда будет пальцев у нас троих, на обеих руках?
- Два по пять и еще пять! Сэр! – от тараторил Виконт.
- Гениальная арифметика! Кажется у вас тут пятеричная система вычисления. – усмехнулся я. – будем переводить на десятеричную. – знай же – я вновь двинулся вперед, но потом остановился, и взглядом намекнул, что бы мужчина в смокинге указал дорогу куда топать – что два по пять, это десять... три по пять... ладно, остановимся на десяти, а то запутаешься.
- Да, Сэр.
- Показывай где там мои покои...
Мы вновь поднялись на второй этаж. На этот раз, через другую потайную дверь и по винтовой лестнице. Тут, как не странно, не было вонючих кучек. Лестница вывела нас прямо в покои короля. Теперь, судя по всему, мои покои.
Огромная кровать, паланкин... судя по всему, что бы с потолка не капал конденсат, массивный резной шкаф. Пора узнать, что носил я, до потери памяти.
Средневековые наряды... Одно мужское платье, другое... Беее... О, конский наряд, или облачение жокея... тоже не по мне. Какой-то наряд с уж больно напыщенной рубашкой. Ох, ладно, пусть будет так.
Самостоятельно снять с себя то, во что я был сейчас надет, как выяснилось невозможно. Как и надеть тот, что я для себя выбрал. И как на мне очутился корсет, как на барышню, с кучей куча шнурочков и прочего? И мой единственный слуга... долго расшнуровывал это добро. Потом пришлось вновь искать себе наряд, так-как я оказался существенно более стройным, чем ожидал, при этом чувствуя себя кисельной барышней, выбирающей шмотки для похода в клуб, послечего все же нарежется в это «добро».
- Фу... А теперь веди к реке. – проговорил я, закончив с одежкой и заметив в покоях зеркало.
- Но Сэр!
- Возьмём стражника.
- Да Сэр.
В зеркале я себя не узнал. Нет, это был я, но... во первых, я постарел как минимум лет на пять. Во вторых, возмужал на десять. В четвертых... в моих глазах читалась какая-то вселенская печаль.
- Веди...
Вновь спустились вниз, захватили с собой одного из стражников охранявших ворота, и мы, гремя доспехами, пошли к речке.
Как оказалась, она и правда не далеко. Недолгая прогулка по грязной улице, любуясь жителями городка, выплескивающими помои прямо на мостовую, и вот я уже на набережной. Опять же бабы, стирающие бельё, мужики, ловящее рыбу, есть которую мне больше не хочется, и мутная мыльная вода.
- Водопой у речки отменяется. – пробубнил я в заключение.
- Да, Сэр.
Идя в обратном направлении, я заметил еще один колодец, в нише меж домов. Вновь хотел сам покрутить ручку, но спохватился и жестом указал сделать это проходившей мимо женщине. И снова мутная вода...
- Понятно... с водой тут проблема. – буркнул я себе под нос.
- Да, Сэр.
Женщине махнул рукой, типо «свободна» и та, пошла дальше по своим делам. Как будто ничего и не было. Она не возражала покрутить, не возрадовалась свободе, и не расстроилась отсутствию чаевых. Хм...
Вернулся обратно в замок, наведался на кухню. Повар, очевидно, мои слова в серьёз не воспринял, и готовка шла полным ходом. Дымила печь, бурлили котлы... туды-сюды бегали поварята.
Ладно, проехали. Будем считать, что ничего ему не запрещал. Но вот самому пить эту воду совсем не хочется. Может сообразить какой-нибудь фильтр? Угольный... А почему бы и нет! Хотя бы простой, тканный.