Я его почти не слушаю – нахожусь в раздумьях о судьбах России. Жизнь раскидала нас. Еще совсем недавно мы все вместе строили социалистическое общество, во всяком случае в РэСэФэСэРе –Российской республике, жили небогато. А сейчас нас жизнь безжалостно разбросала кого в коммерсы, кого в менты, кого в бандиты. Джигиты, понятно, всегда лихим набегом жили. А у этого пацана, который самый молодой, из ограбивших Толика, скорее всего и шанса другого в жизни не было. Какая-нибудь рабочая окраина, где если не примкнешь к какой-нибудь группе пацанов, то тебе и не выжить просто. Потом первая судимость, затем освобождение. И куда дальше? Работы нет и для не судимых. А деньги нужны… Дорога в Москву, а после и на большую дорогу с корешами. Опера безжалостно выбили с него и то, что он совершал и то, что нет…
Но, незатейливый рассказ сбивает меня с мыслей. Какое метро, какой выход? После закрытия там точно не задержишься. Я начинаю понимать почему в Москве любят тянуть это «дааа» – из-за переселения народов, и мне становится смешно. Кавказец, одобренный моим смехом, пытается развивать тему дальше. Старый зэк заходится в диком кашле, на тряпке которой он пытается закрыть рот следы крови. Мы переглядываемся с Пашей – гребаная жизнь – туберкулез, открытая форма.
– Вы, давайте, пацаны, третий час уже пошел, совесть надо иметь, – говорю я.
– Ты что хочешь? – нагло пялится на меня кавказец.
– Я ничего не хочу, кроме того, чтобы вы нам место уступили.
– Брат, ты подожди чуток, мы сейчас доедим все. Ты пойми, там такого нет, – примирительно говорит старый.
На столе в огуречном рассоле лежит вымокший хлеб, куски огурцов и остатки картошки. Через полчаса откинувшимся удается забраться на свои третьи полки. Оставшейся водкой Паша мочит полотенце и проводит стерилизацию стола и полок.
Через пару часов вагон проходит линейный отряд милиции, зэков спускают с полок. У кавказца в глазах плещется ужас – он подобострастен, старый кашляет и абсолютно ко всему равнодушен. Кажется, объяви ему, что у него сейчас будет новый срок – он спокойно проследует на зону.
Милиционер с линейного проверяет справки об освобождении:
– Перегар почему такой? Пили?
И обращаясь к пассажирам купе:
– Не мешают? Ведут себя нормально?
– Да вроде все нормально, – за всех шестерых в отсеке отвечаю я.
Так в тот раз все и прошло – не заболели, живем дальше.