XVII
Danglard examinait son dessert, le visage fermé et blanc. Il avait les exhumations et autres atrocités du métier en horreur. Qu’un acharné de creuseur l’oblige à regarder un cercueil ouvert le mettait au bord de l’explosion psychique.
— Mangez ce gâteau, Danglard, insista Adamsberg. Il va vous falloir du sucre. Avalez votre vin.
— Il faut tout de même être sacrément enragé pour aller foutre un truc dans un cercueil, merde, gronda Danglard.
— Pour aller l’y mettre, ou pour aller l’y récupérer.
— Peu importe. Il existe assez de planques dans ce monde pour éviter celle-ci, non ?
— À moins que le type n’ait été pris de court. À moins qu’il ait dû fourrer son dépôt dans le cercueil avant qu’on en visse le couvercle.
— Dépôt assez précieux pour avoir le cran d’aller le rechercher là-dedans trois mois plus tard, dit Retancourt. Fric ou dope, on en revient toujours là.
— Ce qui ne va pas, dit Adamsberg, ce n’est pas que ce type soit un enragé. C’est qu’il ait choisi la tête du cercueil et non pas les pieds. À la tête, non seulement il y a moins de place, mais c’est beaucoup plus pénible.
Danglard approuva muettement, contemplant toujours son dessert.
— Sauf si le truc était déjà dans le cercueil, dit Veyrenc. Si le type ne l’a pas mis lui-même, s’il n’a pas pu choisir l’emplacement.
— Par exemple ?
— Un collier, ou des boucles d’oreilles, sur la défunte.
— Les affaires de bijoux m’ennuient, murmura Danglard.
— Depuis que le monde est monde, capitaine, c’est la raison pour laquelle on pille les sépultures. Il va falloir nous renseigner sur la fortune de cette femme. Qu’avez vous relevé sur le registre ?
— Élisabeth Châtel, célibataire et sans enfants, née à Villebosc-sur-Risle, près de Rouen, débita Danglard.
— Je ne sais pas ce qu’ont les Normands par ces temps, je ne peux pas m’en défaire. À quelle heure vient Ariane ?
— Qui est Ariane ?
— La légiste.
— À dix-huit heures.
Adamsberg fit tourner son doigt sur le bord de son verre, lui arrachant un gémissement pénible.
— Il faut avaler ce foutu gâteau, commandant. Et vous n’êtes pas obligé de nous suivre pour la suite des opérations.
— Si vous restez, je reste.
— Parfois, Danglard, vous avez une mentalité médiévale. Vous voyez cela, Retancourt ? Je reste, il reste.
Retancourt haussa les épaules et Adamsberg tira une nouvelle plainte stridente de son verre. La télévision du café retransmettait un match de football bruyant. Le commissaire regarda un moment les hommes qui couraient en tous sens sur le gazon, dont les mouvements étaient passionnément suivis par les clients qui mangeaient tête levée vers l’écran. Adamsberg n’avait jamais compris cette affaire de match. Si cela plaisait à des gars de lancer un ballon dans un but, ce qu’il pouvait très bien comprendre, à quoi bon installer tout exprès une autre bande de gars en face pour vous empêcher de lancer ce ballon dans le but ? Comme s’il n’existait pas, à l’état naturel, assez de gars sur terre qui vous empêchaient sans cesse de lancer vos ballons où cela vous chantait.
— Et vous, Retancourt ? demanda Adamsberg. Vous restez ? Veyrenc rentre, lui. Il est crevé.
— Je reste, bougonna Retancourt.
— Et pour combien de temps, Violette ?
Adamsberg sourit. Retancourt dénoua et renoua sa queue de cheval, puis s’éloigna vers les toilettes.
— Pourquoi vous l’emmerdez ? demanda Danglard.
— Parce qu’elle m’échappe.
— Vers où ?
— Vers le Nouveau. Il est fort, il va l’entraîner dans sa roue.
— S’il le veut.
— Justement, on ne sait pas ce qu’il veut. Et il va falloir s’en inquiéter aussi. Il essaie de lancer son ballon quelque part, mais quel ballon et où ? Ce n’est pas le genre de match où l’on peut se laisser prendre de court.
Adamsberg sortit son carnet, dont les pages avaient collé les unes aux autres, inscrivit quatre noms et déchira le feuillet.
— Dès que vous en aurez le temps, Danglard, renseignez-vous sur ces quatre gars.
— Qui est-ce ?
— Ce sont les types qui ont tailladé le crâne de Veyrenc quand il était enfant. Ça a laissé de sacrées traces dehors, mais bien plus terribles dedans.
— Qu’est-ce que je dois chercher ?
— Je veux simplement vérifier qu’ils vont bien.
— C’est sérieux ?
— Normalement non. J’espère que non.
— Vous m’aviez dit qu’ils étaient cinq.
— Oui, ils étaient cinq.
— Et le cinquième ?
— Eh bien ?
— Qu’est-ce qu’on en fait ?
— Le cinquième, Danglard, je m’en occuperai moi-même.
XVIII
Relayant l’équipe de nuit, Mordent et Lamarre achevaient d’extraire les sédiments tombés dans le cercueil, masques respiratoires plaqués sur leurs visages. Adamsberg, à genoux au bord de la fosse, passait les seaux à Justin. Danglard s’était installé à cinquante mètres des opérations, assis sur la pierre d’une haute sépulture, jambes croisées à la manière d’un lord anglais s’entraînant au détachement. Il restait sur les lieux, conformément à sa parole, mais loin. Plus la réalité se faisait oppressante et plus Danglard travaillait l’élégance, la maîtrise de soi assortie d’un certain culte du dérisoire. Le commandant avait toujours compté sur les vêtements de coupe britannique pour compenser son défaut d’allure. Son père — sans compter son grand-père —, mineur au Creusot, aurait détesté ce genre de pratique. Mais son père aurait dû faire l’effort de le créer moins moche, il ne récoltait que ce qu’il avait semé, au sens strict. Danglard brossa ses revers. S’il avait possédé un sourire en biais dans une joue tendre, comme le Nouveau, c’est lui qui aurait arraché Retancourt hors de l’attraction d’Adamsberg. Trop grosse, disaient les autres gars de la Brigade, injouable, ajoutaient-ils cruellement à la Brasserie des Philosophes. Danglard, lui, la trouvait parfaite.
De son poste d’observation, il vit la légiste descendre à son tour dans la fosse, le long d’une échelle. Elle avait endossé une combinaison verte par-dessus ses habits mais, comme l’eût fait Romain, elle ne se souciait pas de porter un masque. Ces légistes l’avaient toujours stupéfié, presque toujours sereins, tapotant les épaules des morts avec décontraction, parfois puérils et joviaux, alors qu’ils fréquentaient une abomination permanente. Mais en vérité, analysait Danglard, c’étaient là des praticiens soulagés de n’avoir pas affaire à l’angoisse des vivants. On pouvait trouver bien de la tranquillité dans cette branche de la médecine morte.
La nuit était tombée et le Dr Lagarde achevait son travail sous la lumière des projecteurs. Danglard la regarda remonter l’échelle sans effort, ôter ses gants, les jeter négligemment sur le tas de déblais, s’approcher d’Adamsberg. Il lui semblait, de loin, que Retancourt avait la mine boudeuse. La familiarité qui unissait le commissaire et la légiste l’agaçait de manière visible. D’autant que la renommée d’Ariane Lagarde n’était pas mince. Et que, même en combinaison terreuse, elle était fort belle. Adamsberg ôta son masque et entraîna le médecin en arrière de la fosse.
— Jean-Baptiste, il n’y a là rien d’autre que la tête d’une femme morte, il y a trois ou quatre mois. Il n’y a pas eu de mutilation, pas de violence post-mortem. Tout est là, et tout est intact. Rien de plus, rien de moins. Je ne t’invite pas à la faire transporter au bloc, on ne trouvera rien de plus qu’un cadavre.