От Автора
Представляю вашему вниманию рассказ из нескольких эпизодов.
Немного о самом рассказе.
Я, человек довольно отрешенный от социальной жизни. Нет, не отшельник или аутист, просто мне комфортно одному. Настолько, что я ищу возможности побыть в одиночестве и насладиться уединением в тишине от суеты с любимой книгой или игрой. Иногда просто поразмышлять "А что если...".
Эта отрешенность порой подозрительна со стороны близких и знакомых. Кто-то смирился, принял так сказать мою "отшельническую" натуру, а кто-то возможно думает что я "чудик". Тут мнения разнятся. Есть кто уважает и понимает мое стремление быть "одному". И...не подумайте, пожалуйста, плохого. Жена и дочь у меня есть :)
Собственно об этом рассказе.
Многие не поймут интерпретацию жажды одиночества, бесконечной фантазии и стремлению творить, ведь взгляд автора сугубо индивидуальный и может не совпадать с общими представлениями об этих вещах, таких как: вдохновение, муза, одиночество, творчество.
Именно об этом я и написал сей короткий из 10 эпизодов рассказ.
Все начинается с "личного мира" пусть это будет "внутренний мир автора". Его комфортная обитель и его представление об окружающим его мире. Здесь окружающий его мир - чужой, но он создал свой уголок, где ему хорошо и тепло. :) Есть некий внутренний запал к творчеству, который я назвал "Истоком". Это энергия заставляющая творить. Ее ГГ и ищет. В вечных поисках вдохновения. Что творить? О ком, о чем...
Однажды я познакомился с молодой начинающей "писательницей". И она стала для меня первой живой собеседницей на интересующую для нас обоих тему. Т.е. наконец-то мне было с кем поговорить о "тараканах". Она вдохновляла меня какое-то время, пока я сам все не испортил и не похоронил наше общение.
На этом фоне и родилась идея написать этот рассказ. "Дар".
Действительно нужен ли дар, чтобы писать или достаточно мимолетного вдохновения?
Что такое писательский дар? А есть ли он вообще? Или это просто многолетний опыт работы с текстами и негаснущее желание к творчеству.
Итак, кому интересно (очень на это надеюсь)…
Эпизод 1
- Dierne Todh - из моих уст, металлическим голосом, прозвучали эти слова. Они красной дымкой сплелись передо мной в воздухе, вытянувшись лентой. Затем молнией устремились в окно, прочь из башни. Пронеслись изгибаясь над равниной. Обогнули теряющиеся в густо наседающем тумане острые пики заснеженных горных вершин. Ее заметили жители приморских деревень, задирая к небу свои чешуйчатые головы. Пернатые горные птицелюды улюлюкали в след пролетающей красной полосы.
Эти два сплетенных слова ударятся о землю на краю мира. Зароются в твердую почву, будто плуг, взрыхлят ее, пробудят дремлющие семена. Вскоре из безжизненной, умершей земли проклюнутся и потянутся к голубой звезде сочно зеленые ростки. Каждую секунду вытягиваясь крепкими стебельками они образуют молодой лес. А он породит жизнь. Она закопошится в почве. Защебечет в листве широких, густых крон деревьев. Зашуршит в высокой траве, трусливо оглядываясь, навострив длинные пушистые уши.
В этих живых существах рождается крупица редкой и уникальной эссенции жизненной силы. Не в каждой особи. В каждой тысячной. Я назвал ее "Исток". Не знаю точно, когда и почему я начал чувствовать его и находить. Начало моего пребывания в этом мире стерлось из памяти, как сон по утру.
Я потер друг о друга сухие, холодные ладони. Напрасно обманывая себя, стараюсь вернуть тепло. Холод проникал все глубже сквозь кожу, уже ощущал его нутром. "Исток" прежде пылающий жаром, во мне угасал, дотлевал словно угли.
Друня вошел в комнату. Неуклюже подпрыгивая он подошел ко мне и задергал, непропорционально длинной по отношению к его маленькому тельцу, рукой за штанину.
- Что случилось? - равнодушно спросил я, отвлеченный от мыслей.
Он не разговаривал, не знал человеческого языка, но обладал мощной телепатической способностью передавать образы. Обычно забавные, теперь же они были встревоженные, быстрым каскадом сменяющиеся один за другим.
Я прислушался. Нет, не старался уловить звуки. Я слушал колебания в воздухе, эссенцию Истока, ее пульс.
- Ты прав. Я тоже это почувствовал. Где-то рядом.
Мой низенький друг замахал руками. Большие круглые глаза широко раскрыты. Он напуган. Узкие, тоненькие губки сжаты и подрагивают. Он злится.
Друня вновь "впихнул" в мою голову образ-картинку, резко, будто нож всадил в мозг.
- Аа-а. Ммм. Я же просил?! Не так быстро!
Маленький друг вжал овальное головище в худенькие плечики и затрясся в ожидании наказания.
Но придя в себя я разглядел, чем он хотел так поспешно поделится.
- На мосту? Так близко? Ах вот почему…теперь все ясно. Пошли, встретим этого незваного гостя.
Я встревожился не меньше Друни. Любопытство взяло вверх над страхом перед неизвестной угрозой. Нарушитель проник в мой мир. "Откуда? Как? Кто?".
Покинув свою обитель я бесшумно ступал по мощенной разноцветной дорожке к парадным вратам. Приподняв голову, удерживая рукой широкий накинутый на голову бархатный капюшон, я взглянул на искусственный созданный благодаря силе моего "Истока" небесный магический купол и грустно усмехнулся. Он истончал, просвечивался пленкой, пропуская свет чужой звезды.
Я вынужден был оставить за спиной гладкие мраморные стены моей уютной башни, тянущуюся ввысь своим пикаобразным шпилем, тем самым лишая себя ее надежной защиты.
Похолодало сильнее. Пронзающий до костей холод. От того я плотнее захлопнул плащ пряча подбородок в меховом вороте. Друня привычно семенил рядом "молча", стараясь не отставать. Он то подскакивал, то быстро перебирал короткими худыми ножками.
За воротами в фиалкового цвета небе горела яркая сапфировая звезда. Переливаясь, то синим, то голубым сиянием. Голубоватый свет отражался на гладких, старых, местами замшелых каменных блоках моста. Аркообразные опоры глубокого уходили вниз, исчезая в плавающей, похожей на море, белой дымке. Слабые, редкие порыва ветра принесли откуда-то сладковатый запах жасмина.
Узкий мост тянулся вдаль к горизонту и терялся из виду. Это иллюзия, на самом деле не требовалось пройти весь его путь. Достаточно идти какое-то время и думать куда хочешь попасть. Вскоре его край обрывался у желанного места и заботливо к путнику стелился плавными изогнутыми по ширине ступенями.
Но в этот раз, мне не потребовалось долго идти. Недалеко от врат, на блоках моста лежало на боку тело. Темно-серый силуэт не двигался. Только длинные вьющиеся пряди каштановых волос трепались по плитам от порывов заигравшего ветра.
"Это…" я не успел даже подумать, как Друня поскакал вперед, изображая храброго слугу и защитника своего господина. А его спонтанные мысли доносились до моего мозга обрывками, передающие его ужас и смятение.