Аромат свежескошенной травы, тёплой земли и сладких цветов наполняет ночной воздух, пока мы неторопливо идём по саду к деревянной скамейке, окружённой мерцающими гирляндами. Я мысленно отмечаю себе спросить у шефа Джады про это место. Было бы так романтично зайти сюда, спрятаться от городской суеты и насладиться приготовленной едой в этой уединённой тишине. Старая скамейка слегка скрипит, когда мы садимся и открываем коробку, вдыхая запах свежей пасты и пряного чеснока.
Телефон пиликает, и я вытаскиваю его из кармана куртки, чтобы увидеть сообщение от Сьюзи. Морщусь.
— Что такое?
— Сьюзи хочет, чтобы я прислала ей план к завтрашнему утреннему совещанию.
Он хмурится.
— То есть встреча у неё… а готовишь предложение ты?
— Ага… — натужно отвечаю я, проводя рукой по волосам и позволяя искусственному свету экрана впитаться в мозг. Бросаю телефон обратно в сумку. — Отвечу позже. Я умираю с голоду и ни за что не оставлю тебе всю коробку.
Беру пластиковую вилку и подцепляю уже остывшие лингвини. Бэнкрофт смотрит на меня с приподнятыми бровями.
— Честно, не думал, что увижу, как ты так поступаешь.
— Что? — спрашиваю, пережёвывая вкусный солёный кусок.
Он склоняется ближе, понижая голос так, будто предлагает нечто нелегальное:
— Игнорируешь распоряжение Сьюзи.
Он ждёт ответа, но я лишь поворачиваю голову, пожимаю плечами и беру ещё один кусок. Если я сейчас начну анализировать этот мимолётный акт неповиновения — билет в город Тревожности мне гарантирован. Похоже, он это понимает, потому что, когда заговорил снова, уже смеялся надо мной:
— Никто на свете не откусывает такие огромные куски еды, как ты. — Он забирает у меня вилку, наматывает в два раза меньше и держит передо мной. — Вот так выглядит нормальный человеческий укус.
Я улыбаюсь его подначке, а прежде чем он успевает убрать руку, наклоняюсь, беру его запястье и съедаю предложенный комок пасты.
— Боже мой, Грейс! — он вслух смеётся, качая головой, и кладёт ладонь на моё предплечье, пытаясь вытащить вилку из моих пальцев. Тёплая кожа под прохладным ветерком вызывает дрожь по всему телу.
Жуя, я прикрываю рот ладонью.
— Ты только что назвал меня Грейс?
— Ну, похоже, назвал, — он нервно усмехается, глаза следят за краями бетонных плит под нашими ногами. Я наклоняю голову в безмолвном вопросе, а он фыркает: — Старая привычка.
В груди будто кольнуло — я вспоминаю, как больно было, когда мы перестали использовать фамилии в шутку и начали прятаться за ними, как за щитом. Ладно, Хастингс лучше, чем Грейси, но с тех пор, как он стал обращаться ко мне по фамилии, между нами выросла стена, за которую, казалось, уже не пробиться.
Решив, что безопаснее всего держаться привычного поддразнивания, я отвечаю:
— Хм, странно звучит. Даже не знаю, смогу ли теперь воспринимать тебя как… — прикладываю палец к нижней губе, делая наигранную задумчивую гримасу. — Извини, напомни, как тебя там на самом деле зовут?
Он поднимает брови, принимая вызов, не сводя глаз с моего пальца. В его взгляде на мгновение мелькает что-то, что я не могу распознать.
— Знаешь что? Я, пожалуй, подам на тебя в суд. А заодно… — он наконец выхватывает вилку у меня из рук и соскребает последние остатки пасты из коробки.
Я ахаю, несмотря на то, что уже так набита углеводами, что готова лопнуть, и начинаю пальцами вылавливать последние кусочки лингвини.
Он качает головой, смеясь.
— Ты просто монстр. — Переворачивает вилку в руке.
Мой телефон снова издаёт сигнал.
— Ох, наверное, стоит ответить Сьюзи. Сможешь достать мой телефон? Руки все в соусе.
Он тянется за моей сумкой и вытаскивает нечто явно не похожее на телефон. Мои глаза расширяются. Боже мой, это журнал, свернутый на странице с его лицом, напечатанным на глянце. Меня прошибает жар смущения и паники, я тянусь, чтобы выхватить журнал, но тело будто парализует. Может, он не разглядит страницы в этом свете?
Он начинает читать вслух, издавая сухой, грубый смешок, не доходящий до глаз:
— «Пора Марго уходить: печально известный гуляка Эрик Бэнкрофт покидает Chiltern Bistro в компании очередной загадочной дамы, несмотря на слухи о романе с Марго Бардэн».
Щёки начинают гореть, когда я скользну взглядом вниз — там, где написано «Идиот», и нарисованы рожки дьявола над его лбом. Его взгляд отрывается от страницы, и на лице на мгновение мелькает обида. Он сжимает челюсти, отворачивается и садится на край скамейки, комкая журнал в напряжённых руках между колен.