Я наклоняюсь к стойке и понижаю голос:
— По восьмому этажу ходят слухи, что Ignite управляют пришельцы в человеческих костюмах. Меня прислали проверить.
Она моргает, лицо остаётся абсолютно неподвижным.
— Ладно, забудь. Я к Бэнкрофту. Его Величество доступен?
— Поняла! — смеётся она. — Эрик у себя в офисе. Сейчас сообщу, что ты идёшь.
— Спасибо.
Она светится.
— Всегда пожалуйста!
Я уже разворачиваюсь к двери, ведущей на основной этаж, как Харриет снова окликает меня:
— О, Грейс?
Я оборачиваюсь в ожидании.
— Не могла бы ты быть лапочкой и передать это Джеффри? Ты всё равно будешь проходить мимо его стола по пути к Эрику.
Она протягивает увесистую стопку бумаг идеально ухоженными пальцами. Джеффри — олицетворение культуры Ignite, и он вызывает мурашки у меня и почти у каждой женщины в Catch Group.
— С радостью, — я саркастически улыбаюсь.
Она, конечно, не улавливает иронии, благодарно кивает.
Входить в офис Ignite всегда ощущается как шаг в альтернативную реальность, где феминизма никогда не существовало. Никогда не понимала, зачем отделы разработки продуктов расположили прямо при входе. Может, это связано с тем, что кофейня и бар с закусками в шаговой доступности, но первое впечатление — удручающее. Все в униформе: застиранные футболки с мемами, мешковатые джинсы или спортивные штаны, и при этом самые дорогие кроссовки, какие я только видела. Ничто так не говорит «мне платят кучу денег, но я слишком ленив, чтобы помыться», как образ «бродяга сверху, вечеринка снизу».
А вот женщины Ignite, наоборот, вылизаны до совершенства: от идеально гладких хвостиков до острейших шпилек.
— Грейси Хасти! — Джеффри пальцами изображает пистолеты, когда я, стараясь стать как можно меньше, приближаюсь к его столу.
— Джеффри... Шмеффри, — выдавливаю я.
— Что привело тебя в мою... скромную обитель? — Он раскидывает руки, показывая на полукруг из четырёх светящихся мониторов вокруг себя.
— Коды запуска ядерных ракет от Харриет, — говорю я, кидая папку в его сторону, стараясь держать руку как можно ближе к краю папки, не швыряя её, как тапок в таракана.
— Спасибо, крошка. Кстати, выглядишь отлично. У тебя свидание?
Я опускаю глаза на свой наряд: чёрный пиджак, джинсы и винтажная футболка с логотипом Rolling Stones.
— На похороны, — без эмоций отвечаю.
— А, ну да... — Он поджимает губы, разглядывая меня. — Наверное, мои похороны, закрытая крышка, потому что я бы при виде тебя встал... если понимаешь, о чём я. — Подмигивает.
— Хорошо, что перед бальзамированием глаза вынимают.
Он смеётся.
— Сегодня ты огонь. Если нужно, плечо, чтобы поплакать, всегда к твоим услугам.
— Обязательно, — саркастично бросаю через ряды столов. Но затем замираю, ощущая, как телефон пульсирует в кармане, прожигая дыру любопытства. — Хотя... если ты не занят, мне и правда нужна помощь.
— Для тебя всегда свободен, — снова подмигивает он.
— Отлично. — Я одариваю его непринуждённой улыбкой. — Можешь найти для меня один аккаунт?
Стараюсь, чтобы руки не дрожали, когда протягиваю ему скриншот профиля Уильяма, словно это фото с надписью «Их разыскивает полиция».
— Легко, — пожимает он плечами. — За плату.
Сердце уходит в пятки, в голове автоматически пересчитываю свой банковский счёт:
— Сколько хочешь? — вздыхаю, стараясь не теребить подвеску на шее.
Он качает головой.
— Не деньги, красотка.
Я скрещиваю руки.
— Тогда что?
— Четыре слова: я, ты, ужин, лобстер, — ухмыляется он, демонстрируя кофейные пятна на зубах.
— А как тебе... — протягиваю я соблазнительно, наклоняясь вперёд и понижая голос. Он скрипит стулом, тоже склоняясь ко мне. — ...ты сделаешь это для меня, а я не расскажу всем своим коллегам-женщинам, что ты до сих пор живёшь с мамой и её шестью кошками?
Его лицо резко бледнеет. Я не упоминаю, что в Fate и так все давно знают этот факт, но ведь не поэтому его избегают.
Он прочищает горло и возвращается к клавиатуре, не встречаясь со мной взглядом.
— Мне нужен номер телефона, привязанный к аккаунту.
Я открываю контакт Уильяма и диктую номер.
Повисает неловкая тишина, лёгкое послевкусие шантажа, пока программа Джеффри фильтрует миллионы пользователей Ignite в поисках нужного аккаунта.
— Уильям... Салтер? — спрашивает он.
Я киваю.
— Как давно он зарегистрирован?
— Похоже, у него аккаунт уже несколько лет. — Его мелкие глазки продолжают бегать по информации на экране. — Ты что-то конкретное хочешь узнать?
Сердце гремит так сильно, что я чувствую, как оно стучит в рёбра. Я стараюсь дышать ровно, не желая давать Джеффри ни капли удовольствия видеть моё волнение.