— Что? — переспрашиваю я.
Он скривил губы в гримасе.
— Так громко жевать. Звучишь как велоцираптор.
Я прикрываю рот рукой, доедая свой кусок.
— Извини, наверное, ты не привык к женщинам, которые, знаешь ли, реально едят, — дразню его.
— Да уж, я обычно делю с ними пакет с витаминным коктейлем, — отвечает он, проводя рукой по своим светлым волосам.
Из-за дождя они завились сильнее обычного, а вместе с расстёгнутым воротом рубашки и закатанными рукавами он выглядит как-то расслабленно и небрежно — не так, как я привыкла его видеть. Он поднимает глаза от ноутбука и ловит мой взгляд.
Я поспешно прочищаю горло и опускаю взгляд к картошке.
— Это ты так и собираешься провести свидание в Fate? — спрашиваю, макая картошку в соус.
— Нет… Я думал — ужин, кино, а потом сразу в мэрию за брачной лицензией. Разве не так обычно проходят свидания в Fate?
— Очень смешно, — бурчу я с набитым ртом, пытаясь понять, как вообще можно жевать тихо. Бросаю в него картошку — она попадает ему в лоб и падает на колени.
Он ловит её, откусывая половину.
— А как там твоё свидание в Ignite?
Я пожимаю плечами, меняя позу.
— На самом деле, я иду завтра утром — завтрак.
Бэнкрофт меняется, его левая рука распластывается по дивану.
— Да? — он наконец отрывает взгляд от ноутбука, кожаная обивка скрипит, когда он снова меняет положение. В складках кожи проступают мелкие морщинки, пока он пытается устроиться поудобнее. Закат окрашивает его сторону комнаты в тёплый розовый свет.
— Ага. Он ведёт меня в какое-то историческое кафе-блинную до работы, — мой внутренний индекс Бэнкрофта сканирует его лицо в поисках реакции.
Зачем тебе вообще знать, что он думает?
— Завтрак. Ооочень секуууально, — его монотонный голос тянет слова, глаза округляются для пущего эффекта.
Улыбка сходит с моего лица.
— Я, между прочим, жду его с нетерпением. Он сказал, мне точно понравится, — щурюсь, пристально наблюдая за каждым мельчайшим движением его лица. Его взгляд прикован к точке на столе.
— Уверен… — отзывается он резко, как бумажный самолётик в лоб, прерывая мой поток мыслей, и снова возвращает глаза к экрану ноутбука. — Понравится тебе, я имею в виду.
— Понравится! — повторяю я, ставя пустую тарелку прямо на один из его дурацких кожаных блокнотов и уносясь в спальню.
Между гостиной и спальней нет двери, только двойная раздвижная перегородка, спрятанная между двумя зеркальными шкафами. Старательно отделять комнаты кажется каким-то излишним, поэтому я просто устраиваюсь на краю огромной кровати, кладу ноутбук на голые ноги и начинаю печатать.
Два часа мы работаем в тишине, и только приглушённые гудки и выкрики с улицы напоминают, что мы не совсем вдвоём в гостиничном номере, а скорее в каком-то коворкинге. Я заканчиваю «срочный» отчёт для Сьюзи за полчаса и тут же переключаюсь обратно на презентацию для Ditto. Не понимаю, как мы раньше вообще могли работать вместе: я едва могу сосредоточиться, даже если он технически в другой комнате. Мы сидим друг напротив друга в противоположных концах люкса, прячась за ноутбуками как за щитами. Я чувствую, как он смотрит на меня несколько раз за последние часы, но всякий раз, когда я украдкой бросаю взгляд, он погружён в работу, лицо напряжённое и сосредоточенное.
В конце концов, я сдаюсь и нарушаю тишину.
— Ты так и не сказал, что собираешься делать на своём свидании в Fate, — стараюсь звучать беззаботно, копируя его пристальный взгляд.
Его ноутбук закрывается с мягким щелчком.
— А зачем тебе знать? — он напрягает челюсть, затем встаёт и идёт на кухню, пока я сама пытаюсь понять, зачем мне это.
Он поднимает бутылку шампанского из полурастаявшего ведёрка со льдом и наливает два бокала. Оба фужера небрежно болтаются в его длинных пальцах — почему-то это чертовски сексуально. Как шнурки у спортивных штанов.
Что-то внутри меня сжимается, я затаиваю дыхание, пока он идёт ко мне и протягивает бокал.
— Из любопытства. Мрачного, — наконец отвечаю я, закрывая свой ноутбук.
Наши пальцы едва касаются друг друга, тёплые сквозь холодное стекло бокала, когда он смотрит на меня сверху вниз.
— Я ещё даже не забронировал, — признаётся он, осушая половину шампанского одним глотком и возвращаясь к дивану в гостиной.
— Ого-го... — самодовольная волна пробегает у меня по спине и приятно щекочет в мозгу, пока я стреляю ему лукавой улыбкой с края гигантской кровати.
Он поднимает глаза с дивана, наклоняет голову набок.
— Ого-го что? — его голос становится ниже на октаву.
— Мистер «Холостяк года» не может найти время для свидания? — дразню я, выпячивая губы.