— Сладких снов! — отвечаю я.
25
Я плохо сплю. Сплю рассеянно, разбросав конечности по всей кровати, будто бешеный осьминог, лихорадочно ища прохладные участки простыней. Уже давно сдалась. Гроза за окном совсем не помогает избавиться от ощущения, будто я застряла внутри мыльного пузыря, который вот-вот лопнет. Воздух, просачивающийся с улицы, буквально потрескивает от напряжения. Я и в лучшие времена сплю плохо; когда переехала в город, потребовались месяцы, чтобы привыкнуть к звукам сирен, пьяным крикам и разгуливающим по улицам возбужденным лисам, устраивающим ночные концерты. Но эти перерывы между раскатами грома, а с высоты они кажутся громче, и само присутствие Бэнкрофта в комнате делают мою ночь обречённой.
«Мы никогда не были просто друзьями».
Я раздумываю, не отменить ли завтрашнее свидание с Джеком. Сейчас два ночи, встреча через шесть часов. Я буду вымотана. Придётся надеть вчерашнюю рабочую одежду. Сьюзи взбесится, если я появлюсь хоть на минуту позже девяти — оно того едва ли стоит.
Единственное, что удерживает меня от того, чтобы отменить, — это то, что я уже, по глупости, рассказала о свидании Бэнкрофту. Если отменю, он решит, что причина в нём. Из-за того, что он сказал.
Его голос снова и снова звучит в моей голове, как проклятая будка с мороженым, катающаяся по кругу:
«Это настоящее свидание?»
Что это вообще должно значить? И почему он попытался сбежать, как только я подтвердила, что да?
Медленно, стараясь не шуметь, я поворачиваюсь и смотрю туда, где Бэнкрофт спокойно спит. Его присутствие в комнате... слишком громкое. Он всегда притягивает внимание, но сейчас будто какое-то потустороннее существо орёт мне прямо в мозг: «Эй! Ты видишь, что в трёх метрах от тебя спит этот сногсшибательный мужчина?!» Мягкий свет из огромных окон гостиной ласкает его черты. Под этим пледом он, похоже, только в боксёрах. Его обнажённая грудь ровно вздымается и опускается. Это нечестно. Почему человек, которого я собираюсь уничтожить, не мог быть каким-нибудь неприятным, несимпатичным болваном без капли обаяния? А не этот пахнущий древесно-пряным ароматом с лимонными нотками Аполлон, такой высокий, что его голые ноги свисают с дивана.
Чёрт.
Я прикусываю губу, водя рукой кругами по животу, по краю нижнего белья. Просто раздражение. Это точно не из-за него. Но почему я не могу перестать смотреть на его челюсть и думать, каково это — провести по ней пальцами; на его грудь и представить, как она прижата к моей; на его губы и гадать, что бы они нашептали мне в темноте? В животе закручивается, стоит только вспомнить, как его губы скользнули по моим под зимним фонарём, как напрягалась его глотка, когда он пытался утешить меня в офисе, как его палец будто невзначай скользнул по моим рёбрам на йоге. Моя рука плавно скользит вверх и вниз по кружеву белья, в такт его размеренному дыханию.
Он переворачивается на спину и закидывает мускулистую руку на лицо. Я замираю.
Сжимаю глаза, откидываясь на кровать.
Что ты творишь? Очнись! Это же Бэнкрофт. Ты его терпеть не можешь. Ты буквально строишь план по его профессиональному уничтожению!
Вздыхая, тянусь к бокалу с водой на прикроватной тумбочке и почти задеваю пустой бокал шампанского. Круглое основание колеблется, будто размышляет, упасть ли. Карая меня за глупость, оно всё-таки падает. Я резко выбрасываю руку, шипя сквозь зубы, когда успеваю коснуться бокала кончиком пальца. Стекло ударяется о край тумбочки и аккуратно раскалывается пополам. Спасибо вселенной, что оно не разлетелось на мелкие осколки по ковру и не залила мой блокнот шампанским. Быстро бросаю взгляд на Бэнкрофта — спит, рука по-прежнему прикрывает лицо. Тихонько выпутываюсь из простыней, протирая глаза.
С двумя кусками бокала в руках я крадусь через гостиную на цыпочках, как злодей из Scooby Doo, молясь, чтобы Бэнкрофт не проснулся и не увидел меня в футболке и трусах, с осколками стекла, будто с оружием. Затаив дыхание, добираюсь до кухни, аккуратно складываю половинки бокала в медную раковину. Голова тяжёлая, когда я смотрю на сверкающий ночной горизонт города. Пурпурные, синие и красные огни от проходящих лодок отражаются в реке, переливаясь между рядами огней высоток. Это время ночи всегда приносило мне странное, зыбкое утешение. Будто застряла где-то между сном и бодрствованием, в мире, где может случиться всё, но ничего не кажется реальным.
Моё тело вздрагивает, когда краем глаза я замечаю силуэт в дверном проёме кухни.
— Пить хочешь? — усмехается тень.
По коже пробегает волна мурашек.