— Ужасно, — подтверждаю я, сглатывая.
— Мне тоже, — он приближается, свет города вытягивает его из тени.
Конечно же, это Эрик Бэнкрофт. В одних чёрных боксёрах.
Я втягиваю щёки и сосредоточенно смотрю в окно, изо всех сил избегая скользить взглядом ниже его шеи. Потому что если посмотрю, увижу округлые грудные мышцы, покрытые чуть более тёмными волосками, чем на голове, как минимум шесть кубиков пресса и тугие V-образные линии, исчезающие под резинкой белья. А рядом с ними — шрам, который я ему оставила в El Turo.
Я неловко отступаю в сторону, давая ему пройти, и срываюсь на прерывистый смешок, пока он открывает шкафчик. Мышцы его спины и плеч двигаются, как тектонические плиты, когда он тянется за двумя широкими стаканами, каждое движение — плавное и намеренное. Он откашливается, вырывая меня из моей полуночной задумчивости.
— Вода подойдёт? — его обычно яркие глаза в этом свете кажутся почти тёмно-синими, огни города отражаются в них, как созвездия.
Я молча киваю, а он наполняет оба стакана у раковины, никак не реагируя на осколки бокала в мойке. Он их не заметил? Или уже знал, что они там?
— Извини, если разбудила, — осторожно пробую я.
— Не разбудила. Я уже давно не сплю, — бросает он взгляд из-под бровей, словно проверяя меня. — Лёгкий сон.
Щёки вспыхивают, когда он протягивает мне стакан, не отводя взгляда, и его пальцы касаются моих по краю стекла. Я даже слов подобрать не могу — просто смотрю в донышко стакана и думаю, как бы мне стать в сто раз меньше, чтобы прыгнуть туда и не выныривать.
Почувствовав моё смущение, он чуть отстраняется, снова надевая маску той самоуверенности, которую я так хорошо знаю и ненавижу.
— Наверное, для тебя это шок — ведь большую часть времени я выгляжу таким отдохнувшим, — ухмыляется он, делая шаг назад.
В попытке заглушить знакомое напряжение между бёдер, я облокачиваюсь о столешницу и стараюсь говорить в его тоне.
— Что, твоя обычная императорская кровать с миллионом нитей недостаточно хороша для Его Высочества? — смотрю на него, нахмурив брови.
Этот его настрой — как будто другой человек по сравнению с тем, кто стоял в ванной пару часов назад. Словно стоило мне произнести слова «настоящее свидание», как в его голове что-то переключилось.
У него появляется ямочка на щеке, когда он делает ещё шаг вперёд.
— Ты, смотри-ка, серьёзно интересуешься моим спальным местом, — он равнодушно отхлёбывает из стакана, не сводя с меня глаз.
Я скрещиваю руки на груди, пытаясь прикрыть соски, предательски напрягшиеся под футболкой. Хотя он гораздо более раздет, я почему-то чувствую себя оголённой до предела.
Он хмурится, когда я отказываюсь участвовать в этой игре.
— Зачем ты попросила меня остаться?
Он делает шаг ближе, оставляя между нами расстояние в длину руки.
Я парирую, прижимаясь обнажённой спиной к холодной ониксовой столешнице.
— Пожалела тебя.
Он отступает, завершая наш танец, и опирается на огромное окно в пол. Линия горизонта выстраивает вокруг него белое, гудящее свечение — дьявол в маске ангела.
— Если тебе так проще себя успокаивать ночью, — он делает паузу, будто обдумывает что-то, опускает взгляд на стакан, а потом вновь поднимает подёрнутые ресницами глаза на меня. — Но... ты ведь тоже не спала, верно? Покажи, что ты делала.
— Что? — слово срывается с губ чуть более хрипло, чем хотелось бы. Он расслабленно прислоняется к стеклу, скрещивая мускулистые руки на животе.
— Покажи, — повторяет он.
Внизу живота пульсирует тяжёлая смесь стыда и возбуждения. Он смотрит на меня уверенно, наклоняя голову и медленно скользя взглядом от моих глаз вниз, к краешку трусиков, выглядывающих из-под футболки. Его взгляд не вопросительный... скорее, вызывающий. Вызов, который он бросает прямо мне между бёдер.
Мне приходится собрать в кулак всё своё обаяние, окрепшее в темноте, чтобы не отвести глаза. Мы обеими руками держим ту самую натянутую линию и тянем в противоположные стороны. На губах вспыхивает дерзкая улыбка — я принимаю вызов.
Он не победит.
Левая рука остаётся спокойно лежать на столешнице, а правая медленно опускается к верхней части бедра. Я выравниваю дыхание, пока пальцы легко скользят по коже, поднимаясь всё выше с каждым движением, пока не достигают подола футболки. Слегка смещаюсь, ткань поднимается, открывая ему вид на мои трусики. Господи, как же я счастлива, что на мне не те старые с Маппетами, в которых я обычно сплю.
Моя рука скользит под край тёмно-розового кружева, пока пальцы снова не находят то место, где были всего несколько минут назад. Дыхание сбивается, я ловлю его взгляд. Щёки вспыхивают, становясь одного цвета с моим бельём, когда понимаю: пока я сосредоточена на своей руке, он смотрит прямо мне в лицо. Следит за тем, как я глотаю ночной воздух, как дёргается горло.