— Даже если ты хочешь, чтобы повторилось? — Элис ухмыляется, а я краснею. — Соревноваться с кем-то и при этом крутить с ним роман — прямо сцена из «Опасных связей». — Она размахивает пальцами, делая джазовые ручки.
— Но всё закончится, как только один из них получит работу. Они оба слишком амбициозны для чего-то большего, — парирует Йеми, обращаясь к Элис.
Я указываю пальцем на Йеми.
— Вот именно! Я знаю свои границы. Лучше сорвать пластырь сразу, пока ещё нет смысла приклеивать. Пока это всё просто зияющая рана.
Мой телефон сверкает с другой стороны комнаты, красный кружок с семью непрочитанными сообщениями сверлит взглядом. Я могла бы сделать всё проще и написать ему. Но для такого деликатного вопроса нужно говорить лицом к лицу.
— Ладно, пойду поговорю с ним, — объявляю. — По дороге решу, как всё сформулировать.
Я хватаю ключи, шаги эхом разносятся по коридору, я распахиваю дверь — и замерзаю, как оленёнок, попавший в свет фар: Бэнкрофт поднимается по лестнице прямо к моей двери.
— Нам нужно поговорить, — его низкий голос катится по лестничному пролёту и приземляется прямо у меня между бёдер. Чёрт.
Он выглядит безупречно, несмотря на вечернюю липкую жару. Простая белая футболка и джинсы сидят так, что ни у кого не остаётся сомнений: он в вещах тех дорогих брендов, что распознаются только «посвящёнными». А я стою в шортах Дейзи Дюк, которые уже начали разлохмачивать по краям, и майке, найденной со скидкой 50% в благотворительном магазине.
Кудри Йеми подпрыгивают, когда она поворачивается к Элис с широко распахнутыми глазами.
— Паб?
— Паб! — подхватывает Элис, явно довольная, что их выгоняют из квартиры. — Напиши нам, если… ну, будешь занята позже.
Я с огромными глазами наблюдаю, как позади Бэнкрофта, Элис с радостным азартом перегибает Йеми через чугунные перила лестницы и имитирует шлёпки. Я сверлю обеих взглядом, пока они, хихикая, уносятся вниз по ступенькам, оставляя меня наедине с каменным лицом Бэнкрофта, застывшего в дверях.
— Можно войти? — спрашивает он, тоном, в котором невозможно ничего прочитать.
— Ты что, вампир? — вздыхаю я, пытаясь выдать учащённое дыхание за раздражение.
Я распахиваю дверь шире, позволяя ему пройти. Его плечо едва касается меня, оставляя шлейф того самого аромата, который последние восемнадцать часов преследует меня в памяти.
Мы молча проходим в гостиную. Меня накрывает внезапная волна неловкости, как если бы я вышла из прохладного помещения на палящее солнце. Здесь, кроме Йеми и Элис, никто никогда не был, даже семья. Его дом открыл для меня столько о нём, о чём я и не догадывалась — не уверена, что готова, чтобы он знал такие же вещи обо мне. Пустить его сюда — всё равно что распаковать коробку с самыми сокровенными частями себя и сказать: «Пожалуйста, покопайся!»
Хотя… если бы я не была временно парализована в его доме, поступила бы я так же? Сто процентов. Чувствую ли я себя из-за этого лучше? Вряд ли. То, что я нашла, просто листая его кофейные столики и книги, запустило цепочку событий, которая в итоге изменила динамику между нами. Снизу живота поднимается знакомое ощущение, как я вспоминаю нас на тех фотографиях: подвыпивших, щёки прижаты, улыбки до ушей. Его взгляд, полный чего-то невыносимо нежного, когда я и не подозревала… кажется таким далёким от той реальности, что между нами сейчас.
Он останавливается у книжной полки в дальнем углу, плечи под футболкой двигаются, будто волны. Пальцы скользят по потрёпанным корешкам любовных романов, которые я когда-то зачитывала до дыр. Они покрылись пылью с тех пор, как я сюда переехала. Я уверяла себя, что у меня просто нет времени проводить ночи в их компании, но в реальности я часами разбирала бессмысленные письма от Сьюзи про то, какой тренд TikTok недельной давности можно использовать для рекламы.
Я прочищаю горло и облокачиваюсь о кухонную стойку, тут же вспоминая, что происходило в прошлый раз, когда я стояла у стойки с ним в комнате. Отталкиваюсь и прохожу в гостиную, оставляя между нами длину целого дивана. Он молча сканирует комнату, будто изучает кусочки меня, которые раньше не видел. И почему-то это ощущение напоминает, как он скользил губами по моему телу, запоминая каждую деталь.
— А где картина? — его лицо невозможно прочитать, пока он изучает стены, увешанные постерами и афишами.
— В кладовке, — вру я, заставляя себя смотреть прямо на него, а не на дверь спальни, где она висит прямо над кроватью.