« Mais j ’veuxêtre une sorcière », pleurnicha-t-elle. Les Eux du sexe fort échangèrent des regards las. La situation dépassait leurs compétences.
« Si tu dis non, proposa Pepper, je te donnerai l’écurie de Sindy. J’ai jamais joué avec, ajouta-t-elle, foudroyant du regard les autres Eux, les mettant au défi de risquer un commentaire.
— Si ! Tu t’en es servie, clama sa petite sœur. Je l’ai vue, elle est toute vieille, et pis l’endroit où on met la paille, il est cassé, etc »
Adam toussota comme un vrai magistrat.
« Es-tu une sorcière, viva Espana ? » répéta-t-il.
La petite sœur regarda le visage de Pepper et décida de ne pas prendre de risques.
« Non », décida-t-elle.
Tout le monde était d’accord : c’était une torture vachement bien. Le problème était de convaincre la sorcière putative d’en descendre.
L’après-midi était chaud et les Gardes de l’Inquisition avaient l’impression qu’on abusait de leur bonne volonté.
« Je vois pas pourquoi c’est moi et le frère Brian qui devons faire tout le travail, déclara le frère Wensleydale en épongeant la sueur de son front. Je trouve que ça suffit pour elle, et que ça devrait être notre tour, maintenant. Benedictine dans le décanteur.
— Pourquoi on arrête ? » demanda la suspecte, l’eau ruisselant de ses chaussures.
Suite à ses recherches, l’Inquisiteur en chef avait conclu que l’Inquisition britannique n’était probablement pas encore prête pour le retour de la Vierge de Nuremberg et de la poire d’angoisse. Mais une illustration représentant le supplice médiéval de l’eau semblait convenir à merveille. Il suffisait de trouver une mare, des planches et une corde. Ce genre de combinaison avait toujours eu la faveur des Eux, et ils n’avaient jamais eu de problèmes à se procurer ces trois ingrédients.
La suspecte était maintenant verte jusqu’à la taille.
« C’est comme une balançoire, dit-elle. Ouaiiiis !
— Moi, si j’ai pas le droit d’en faire aussi, je rentre chez moi, grommela le frère Brian. Je vois pas pourquoi y aurait que les méchantes sorcières qui ont le droit de s’amuser.
— Les Inquisiteurs ont pas le droit de se faire torturer », décréta sévèrement l’Inquisiteur en chef, quoique sans conviction excessive. L’après-midi était caniculaire, la toile de sac des robes inquisitoriales grattait et sentait l’orge moisie, et la mare déployait une incroyable séduction.
« Bon, d’accord, d’accord », dit-il. Il se retourna vers la suspecte. « Bon, t’es une sorcière. Alors, recommence plus. Et maintenant, tu descends, c’est au tour de quelqu’un d’autre. Olé, ajouta-t-il.
— Et après, on fait quoi ? » s’enquit la petite sœur de Pepper.
Adam hésita. Si on lui mettait le feu, ça allait sans doute faire des histoires à n’en plus finir, supposa-t-il. Sans compter qu’elle était trop mouillée pour brûler correctement.
Il avait confusément conscience que dans un futur nébuleux, il devrait rendre des comptes pour les souliers boueux et les robes roses maculées d’herbe à canard, mais tout ça, c’était l’avenir, et il les attendait à l’autre bout d’un long et chaud après-midi plein de planches, de cordes et de mares. Qu’il attende.
♒
Le futur s’en vint et s’en fut, de cette façon légèrement déprimante qui caractérise tous les futurs, bien que M r Young ait eu d’autres soucis en tête que les robes roses saturées de boue, et se soit contenté de priver Adam de télé. En pratique, cela signifiait qu’il devrait la regarder sur le vieux poste en noir et blanc de sa chambre.
Adam entendit M r Young déclarer à M rs Young : « Je ne vois pas pourquoi il faudrait interdire l’arrosage. Je paie mon abonnement comme tout le monde. Le jardin est un vrai Sahara. Je m’étonne que les gamins aient encore trouvé de l’eau dans la mare. Si tu veux mon avis, tout ça, c’est depuis qu’on a arrêté les expériences atomiques. Quand j’étais gosse, on avait de vrais étés. Il pleuvait sans arrêt. »
Ça, c’était hier.
Maintenant, Adam traînait seul le long de la route poussiéreuse. C’était une traînerie de bonne facture. Adam avait une façon de traîner qui scandalisait toutes les bonnes gens. Ce n’est pas seulement qu’il laissait tomber les épaules. Il savait traîner avec diverses modulations, et sa ligne d’épaules, pour l’heure, reflétait la douleur et le désarroi de ceux qu’on a injustement contrariés dans leur quête désintéressée pour porter assistance à leurs frères humains.
Les buissons étaient chargés de poussière.
« Ça serait bien fait pour eux tous, si les sorcières s’emparaient du pays et si elles forçaient tout le monde à manger des produits diététiques, et à pas aller à l’église, et à danser tout nu », fit-il en donnant un coup de pied dans un caillou. Il devait reconnaître que, nourriture diététique exceptée, ce n’était pas une menace trop tragique.
« Je parie que si on nous avait laissés nous entraîner comme il faut, on en aurait trouvé des centaines, de sorcières, se dit-il en donnant un nouveau coup de pied dans un nouveau caillou. Je suis sûr que Torturemada, lui, on l’a pas tout de suite forcé à s’arrêter, juste parce qu’une idiote de sorcière avait la robe pleine de boue. »
Toutou traînait docilement sur les talons de son Maître. Pour autant qu’un Molosse Infernal avait des espérances, ce n’était pas jusqu’à présent ainsi qu’il avait imaginé sa vie dans les derniers jours avant l’Apocalypse, mais, malgré lui, il commençait à apprécier.
Il entendit son Maître dire : « Je parie que, même à l’époque victorienne, on forçait pas les gens à regarder la télé en noir et blanc. »
La forme détermine le fond. Certains types de conduite qu’on associe avec les petits corniauds hirsutes sont en fait chevillés au patrimoine génétique. Quand on adopte l’aspect d’un petit chien, il ne faut pas croire qu’on échappera aux conséquences internes : une certaine petit-chienitude commence à imprégner tout votre être.
Il avait déjà poursuivi un rat. Ça avait été l’expérience la plus délicieuse de sa vie.
« Ça leur apprendrait, si on était envahis par les Forces du Mal », bougonna son Maître.
Et puis, il y avait les chats, songea Toutou. Il avait surpris le gros matou roux du voisin et tenté de le réduire à une pitoyable gelée apeurée par les techniques habituelles : le regard luisant et le grondement monté des profondeurs avaient toujours fonctionné avec les damnés, par le passé. Cette fois-ci, il y avait gagné un coup de patte sur le nez qui lui avait fait venir les larmes aux yeux. Les chats, en conclut Toutou, étaient à l’évidence beaucoup moins impressionnables que les âmes perdues. Il lui tardait de rééditer l’expérience avec un autre chat. Il avait prévu de décrire des cercles autour lui en trépignant et en poussant des aboiements surexcités. La partie n’était pas gagnée d’avance, mais ça pouvait marcher.
« En tout cas, qu’ils viennent pas me trouver quand ce vieux schnock de Picky sera changé en crapaud, c’est tout », marmonna Adam.
C’est alors qu’il s’aperçut de deux choses. D'abord, que sa randonnée de martyr l’avait mené jusqu’au cottage des Jasmins. Ensuite, que quelqu'un était en train de pleurer.
Les larmes étaient le point faible d’Adam. Il hésita un instant, avant de jeter un coup d’œil par-dessus la haie.
Pour Anathème, assise dans une chaise longue et parvenue à mi-chemin de sa provision de Kleenex, on aurait dit qu’un petit soleil ébouriffé se levait.
Adam douta d’avoir affaire à une sorcière. Il avait des sorcières une image mentale parfaitement définie. Les Young s’en tenaient au seul représentant valable de la presse du dimanche la plus respectable, et rien de l’occultisme éclairé de ce dernier siècle n’avait transpiré jusqu’à Adam. Elle n’avait pas le nez crochu, pas de verrues, elle était jeunec enfin, assez jeune. Cela suffisait à Adam.
« Salut », dit-il en rectifiant sa posture.
Elle se moucha et le regarda.
Il conviendrait, arrivé à ce point de l’histoire, de décrire ce qu’Anathème vit dépasser de la haie. Elle décrivit plus tard une sorte de dieu grec prépubère. Ou peut-être une illustration tirée de la Bible, une de celles où des anges musclés accomplissaient quelque divin châtiment. Ce n’était pas un visage qui appartenait au XX e siècle. Il était coiffé de boucles dorées et brillantes. Michel-Ange en aurait tiré une statue.