Ils firent route encore dix minutes sous la pluie, sans mot dire, poutpoutpoutpout,tandis que madame Tracy négociait prudemment son parcours entre bus et voitures.
Elle sentit ses yeux descendre vers le compteur de vitesse – ce qui était plutôt sot, à son avis, étant donné qu’il ne fonctionnait plus depuis 1974, et qu’il n’avait jamais été très fiable auparavant.
« Chère petite madame, à combien estimez-vous notre vitesse ?demanda Aziraphale.
— Pourquoi ?
— Parce qu’il me semble que nous avancerions un peu plus vite si nous faisions la route à pied.
— Eh bien, quand je suis seule à bord, il fait au maximum du vingt-cinq à l’heure, mais avec M r Shadwell en plus, on doit aller, oh, je ne sais pasc
— Six à dix kilomètres-heure ?interrompit-elle.
— Je suppose, oui. »
Derrière elle, on toussa. « Ne peux-tu point ralentir c’te machine infernale, garce perdue ? » demanda une voix blanche. Dans le panthéon des enfers, que Shadwell, cela va sans dire, haïssait en intégralité et dans les formes, une haine particulière était réservée aux fous du volant.
« En ce cas,fit Aziraphale, nous devrions atteindre Tadfield dans un peu moins de cinq heures. »
Madame Tracy observa un silence, puis : « Mais, c’est à quelle distance, Tadfield, exactement ?
— Soixante-cinq kilomètres.
— Hem », fit madame Tracy qui s’était rendue une fois en scooter jusqu’à Finchley, en proche banlieue, pour rendre visite à sa nièce, mais qui avait pris le bus, à cause des drôles de bruits qui provenaient du scooter sur le chemin du retour.
« Il faudrait faire du cent dix, si nous voulons arriver à temps,jugea Aziraphale. Hmmmc Sergent Shadwell ? Accrochez-vous bien. »
Poutpoutpoutpoutpoutpoutet le scooter et ses occupants furent entièrement nimbés d’une douce lueur, comme une image rémanente.
Poutpoutpoutpoutpoutpoutet le scooter s’éleva maladroitement dans les airs sans moyen de suspension apparent, légèrement secoué, jusqu’à atteindre environ un mètre cinquante d’altitude.
« Ne regardez pas en bas, sergent Shadwell,conseilla Aziraphale.
— c », répondit Shadwell, paupières complètement crispées, la sueur perlant sur son front gris, sans regarder en bas, sans regarder nulle part.
« Et c’est parti. »
Dans tous les films de science-fiction à gros budget, on trouve une scène où un vaisseau spatial aussi grand que la ville de New York passe en vitesse hyper-luminique. Une onde sonore, comme lorsqu’on fait vibrer une règle contre le bord d’un bureau, une éblouissante réfraction de lumière, et soudain toutes les étoiles s’étirent à perte de vue, et il a disparu. C’est exactement ce qui se passa, sauf qu’au lieu d’un vaisseau spatial lumineux long de vingt kilomètres, c’était un scooter de vingt ans d’âge, couleur blanc cassé. Il n’y eut aucun effet d’irisation, il n’allait sans doute pas dépasser les trois cents kilomètres-heure. Et au lieu d’une pulsation geignarde qui gravissait la gamme des sons, il fit juste poutpout- poutpoutpoutpoutc
VROOOOM.
Mais à ces quelques détails, ce fut exactement pareil.
À l’intersection de la M25, transformée désormais en anneau pétrifié et hurlant, et de la M40 en direction de l’Oxfordshire, la police se massait en quantités sans cesse croissantes. Depuis que Rampa avait franchi la ligne de démarcation, une demi-heure plus tôt, leurs effectifs avaient doublé. Du côté M40, du moins. Personne ne sortait plus de Londres.
En sus de la police, on comptait environ deux cents personnes qui, debout, inspectaient la M25 à l’aide de jumelles. Ces effectifs comprenaient des représentants de l’armée de Sa Majesté, la Brigade de Déminage, le MI5, le MI6, la Brigade Spéciale et la CIA. Il y avait également un vendeur de hot-dogs.
Tout le monde était trempé, frigorifié, interloqué et irritable, à l’exception d’un seul officier de police, qui était trempé, frigorifié, interloqué, irritable et exaspéré.
« Écoutez, je me fous de savoir si vous me croyez ou pas, soupira-t-il. Je vous dis simplement ce que j’ai vu. C'était une vieille voiture, une Rolls ou une Bentley, un de ces engins de collection prétentieux, et elle a franchi le pont. »
Un des ingénieurs militaires intervint : « Impossible. D'après nos instruments, la température au-dessus de la M25 dépasse les sept cents degrés centigrades.
— Ou les cent quarante en dessous de zéro, ajouta son assistant.
— c ou cent quarante degrés en dessous de zéro, concéda l’ingénieur. Il semble flotter une certaine incertitude sur ce point, je crois qu’on peut l’attribuer à une erreur mécanique 49 . Mais le fait demeure : on ne peut même pas faire voler un hélicoptère au-dessus de la M25 sans qu’il soit changé en hélicoptère McNuggets. Comment voulez-vous qu’une voiture de collection ait réussi à passer sans dommage ?
— Je n’ai jamais dit qu’elle était passée sans dommage », rectifia le policier, qui songeait sérieusement à quitter la Police Métropolitaine pour aller rejoindre son frère, qui avait démissionné de la Compagnie Générale d’Électricité et s’était lancé dans l’élevage de poulets. « Elle a pris feu. Mais elle a continué à avancer.
— Est-ce que vous espérez sérieusement nous faire croirec »
Un piaulement aigu, lancinant et singulier. Comme un millier d’harmonicas de verre jouant à l’unisson, tous légèrement faux ; comme la plainte dolente des molécules de l’atmosphère.
Et Vroooom.
Il passa au-dessus de leurs têtes, à douze mètres de hauteur, ceint d’un nimbe bleu marine qui virait au rouge sur les bords : un petit scooter blanc. À son bord, une femme d’âge mûr avec un casque rose et, agrippé solidement contre elle, un petit homme en imperméable avec un casque vert fluo (le scooter passait trop haut pour qu’on voie ses paupières hermétiquement closes).
La femme hurlait quelque chose. Ce qu’elle hurlait ? « Banzaniïïïï ! »
L’un des avantages de la Wasabi, comme Newt s’empressait toujours de le faire remarquer, c’était qu’il était très difficile de voir la moindre différence quand elle était gravement endommagée. Pour éviter les branches jonchant le sol, Newt devait faire rouler Jesse James sur le bas-côté de la route.
« Tu m’as fait tomber toutes mes fiches par terre ! »
La voiture retrouva la route avec un cahot. Une petite voix, quelque part sous la boîte à gants, annonça : « Plobrèmes de plession d’huire. »
« Je ne vais jamais pouvoir les remettre en ordre, maintenant, gémit-elle.
— Inutile, répondit Newt dans un délire. Prends une carte au hasard. N’importe laquelle. Ça n’a aucune importance.
— Qu’est-ce que tu veux dire ?
— Eh bien, si Agnès ne se trompe pas et que nous faisons tout ceci parce qu’elle l’avait prédit, alors toute carte que tu prendras à cet instant précis sera forcément la bonne. C’est logique.
— C’est idiot.
— Ah oui ? Écoute, même ta présence ici,c’est parce qu’Agnès l’avait prédite. Tu as réfléchi à ce que nous allons dire au colonel ? En admettant qu’on nous conduise jusqu’à lui, ce qui n’arrivera pas, bien entendu.
— Si nous nous expliquonsc
— Tiens donc ? Écoute, je connais ce genre d’endroits. Leurs portails sont tous gardés par des sentinelles énormes en teck massif, Anathème, et elles portent des casques blancs et des armes à balles réelles, tu comprends bien ? Avec du plomb véritable qui peut te traverser, ricocher et repasser par le même trou avant que tu aies eu le temps de dire : « Excusez-nous, nous avons des raisons de croire que la Troisième Guerre mondiale va démarrer d’un instant à l’autre, et que le spectacle devrait se dérouler ici précisément. » Et ensuite, ils ont des gens sérieux en costume trois-pièces, avec des bosses sous leur veston, qui t’emmèneront dans une petite pièce sans fenêtre pour te poser des questions. Disons, êtes-vous, ou avez-vous jamais été membre d’une organisation subversive gauchisante : un quelconque parti politique britannique, par exemple ? Etc