Ночью, когда палата уже спала, и видела сны, я проснулась от постороннего шума. Наша Сара сидела на подоконнике, и в форточку, разговаривала со своим мужем.
— Веня, — говорила она, почти шёпотом. — Ты мне больше сосисок и бананов не приноси, девочки из палаты оказались антисемитками, и нашу нацию, на дух не переносят. Они отобрали еду, и заставляли меня есть «плохое». Ты завтра мне копченую колбасу принеси. Только порежь её сразу, и прям резаную передай. А то и это отнимут, скажут, что нельзя такое есть — закончила она диалог, и закрыла форточку. Я, как авторитетный предводитель «стаи» женщин, насилу успокоила палату, которая конечно же все слышала. Потихоньку объяснив каждой, что это «шизофрения» в бытовом проявлении. И это не лечится.
Через три дня её выписали. Беременность она не сохранила (и, если честно, это хорошо, потому как не надобно бы ей плодить «себе подобных»). Но вот последнюю фразу её, обращённую ко мне, я запомнила навсегда. Она собрала свой узелок, и тихонько подойдя ко мне, тихо — тихо сказала: «Тётя Оксана, вы пишите пожалуйста. Вам нельзя не писать. Вы «вкусно» говорите. Так надо». И ушла. Я опешила, посмотрела ей в след, и никогда не забывала про неё на протяжении многих лет. Когда однажды взяла в руки «перо», провозгласила тост в её честь: «За тебя, Сара, и твои сосиски…»