- Вы не знаете, где его можно увидеть?
- Вы из полиции?
- Нет.
- Частный детектив? Страховой агент?
- Ни то, ни другое. Но мне нужен Слим.
- Слушайте, я не собираюсь скрывать, где он находится, но не имею ни времени, ни желания отвечать на такие вопросы. Будь вы из полиции, пришлось бы отвечать, но в частные дела я не лезу.
- Я уложусь в пару слов, - сказал Бенджон.
- Вы уже слышали, что я сказал, - буркнул торговец. - Я вам не справочное бюро.
- Не очень-то вы любезны, - взорвался Бенджон и, чтобы сдержать себя, сунул руки в карманы. Плащ и пиджак распахнулись, и торговец заметил рукоять пистолета. Смитти насторожился, глаза его забегали.
- Похоже, теперь вы станете куда дружелюбнее, - ухмыльнулся Дэйв.
- Отчего же не помочь человеку, если есть возможность.
- Правильно. Когда я вошел, вы просто были расстроены своими подсчетами.
- Да уж...Чертовы налоги, - Смитти облизнул губы.
- Тоже верно. Теперь, когда у вас нашлась свободная минутка, мы договоримся. Когда Слим ушел от вас?
- Неделю назад.
- Чем он тут занимался?
- Что придется. Разбирал машины и все прочее...
- Больше ничего?
- Для меня - нет. Но перед уходом возился с какой-то халтурой.
- С чем именно?
Торговец заглянул в лицо Бенджону, и у него пересохло в горле.
- Не знаю, в самом деле не знаю. Он отпросился у меня на день.
- И потом взял расчет?
- Да, потом он ушел.
- Куда?
- Понятия не имею. Правда, он говорил, что родом из Честера, но вернулся ли туда - не знаю.
- Восемь дней назад,.. - прошептал Бенджон. По времени все совпадало. - На кого Слим работал?
Торговец пожал плечами.
- Знаете, я его даже не видел. Он остановил машину на шоссе и дал несколько гудков, Слим вышел навстречу и они о чем-то говорили. Видно, Слим знал его и раньше.
- А что за машина?
- Бьюик. Новый, голубая спортивная модель.
- Огромное спасибо, Смитти, - сказал Бенджон.
- Не за что. Рад, что смог помочь.
Когда Бенджон пошел к машине, Смитти смог прикурить только с третьей спички. Потом встал и подбросил угля в печку: ему вдруг показалось, что в хибарке чертовски холодно.
- Холод, как в могиле, - проворчал он себе под нос.
Теперь Бенджон отправился в Честер. Уже стемнело, когда он притормозил перед зданием местной полиции. Двухэтажное строение красного кирпича было покрыто многолетней копотью из труб соседних заводов. Здесь Бенджон был не впервые и знаком был со многими коллегами.
Вот и теперь детектив по фамилии Сулковски, знавший Дэйва, кинулся к нему поздороваться. Двое оставшихся заинтересованно оглянулись, услышав его слова:
- Дэйв Бенджон! Я очень опечален этой историей с твоей женой...То, что ты ушел, я понимаю; наверное, я и сам ушел бы. И нашел бы того типа, не сомневайся! Удовольствия с ним разделаться я бы никому не уступил.
- Потому я и здесь, - кивнул Дэйв. - Ты знаешь парня, которого зовут Слим? Он автослесарь или что-то в этом роде.
- Слим Лори, - сказал Сулковский, и воцарилась тишина.
Бенджон заметил, как два полицейских обменялись многозначительными взглядами.
- Что-то не так? - спросил Дэйв.
- Со Слимом мы хорошо знакомы, - ответил Сулковски, и лицо его стало очень серьезным. - Он больше сидел в тюрьме, чем гулял на свободе. Только видишь в чем дело, он болел туберкулезом и позавчера умер. Как не повезло, Дэйв! Ты его подозревал?
- Да, я уверен, это его работа. В смерти не было ничего подозрительного?
- Нет, он умер естественной смертью. Единственное нам показалось странным - у него при себе было пятьсот долларов и последние дни он жил у довольно темных типов на Второй стрит.
"- Пятьсот долларов! - подумал Дэйв. - За пятьсот долларов убили Кэт, вот столько стоил я сам!"
- Он умер у них? - спросил Бенджон.
- Нет, в больнице. Его хозяева позвонили к нам, мы вызвали "скорую помощь". Через несколько часов он умер.
- Где он жил?
- Сейчас поищу, - кивнул Сулковски.
Бенджон получил адрес, распрощался и сел за руль. За торговыми кварталами начинались трущобы - унылые улицы, грязные, запущенные дома.
Черномазая детвора играла на тротуаре, крича во все горло. Дэйв с трудом нашел нужный дом. После скрежета отодвигаемого засова перед ним предстала высокая женщина с платком на плечах, глядя на Бенджона близко посаженными грустными глазами.
- Прошу уделить мне несколько минут, - поспешно сказал Дэйв. - Я хочу узнать о Слиме Лори.
- Он умер.
- Я слышал. Можно войти?
- Ладно, входите. - Женщина прошла по длинному, тускло освещенному коридору в комнату, где стояла печка, столь же раскаленная, как в будке Смитти.
Женщина села на расшатанный стул у печки и окинула Бенджона оценивающим взглядом.
- Сыщик?
- Нет, я сам по себе. Почему Слим Лори жил у вас?
- Говорил, что здесь ему легче дышать. Зачем снимать комнату в гостинице, когда у нас гораздо дешевле.
- На прошлой неделе убили мою жену, её разорвало на куски взрывом бомбы, которую подложили в машину. Я ищу убийцу. Вы мне можете помочь, если захотите...
Женщина долго молчала.
- Мне вас жаль, - сказала она уже совершенно другим тоном. - Слим пришел сюда, потому что он здесь жил и раньше, когда тут был район для белых. Он был болен, это я заметила, и что у него не все в порядке, заметила тоже. Но он был так подавлен, что я его оставила.
- К нему кто-то приходил?
- Нет. Правда, он все время повторял, что к нему должны прийти и тогда он докажет, что все провалилось не по его вине.
Дэйв Бенджон сжал зубы.
- Он звонил кому-нибудь?
- Нет.
- А ему?
- Да, один раз. В тот самый вечер, когда он умер. Я уже позвонила в полицию насчет "скорой помощи", и тут его попросили к телефону. Мужчина хотел поговорить со Слимом во что бы то ни стало.
- Вы знаете, кто?
- Знаю, он назвал свою фамилию. Я объяснила, что Слим не может подняться с постели, тогда он начал ужасно ругаться и кричать:" - Скажите ему - это Ларри Смит!" Я ответила, что Слим тяжело болен и к телефону подойти не может. Тогда он бросил трубку. Послушайте, что с вами? Вы бледны, как смерть.
- Ларри Смит... - пробормотал Бенджон.
Как бы сложно не запутан был узел, стоит потянуть за нужную нитку - и все распутается. Эта нить теперь у него в руках.