Его куда-то тащили. Судя по гулкому реверу, это были какие-то пустые длинные коридоры. Пахло сыростью и мышиным дерьмом. Рядом слышался жалобный писк не одного, и даже не двух, а нескольких котят. Когда они немного стихали, можно было разобрать вдалеке звуки капающей воды. Шарканье ног по влажному полу отражалось от стен, множилось и уносилось в пустоту впереди и позади идущих. Когда котята опять начинали голосить в полную силу, казалось, что этот звук должен быть слышан на несколько километров вокруг. Но почему-то никто не приходил на помощь, значит вели Композитора либо где-то далеко от цивилизации, либо очень глубоко под землёй.
Кожу на запястьях жгло от грубой бечёвки. Он не знал, сколько времени пробыл в отключке и куда его привезли эти люди. Очнулся он несколько минут назад уже в этом месте, в движении, в темноте и... в недоумении. Кому понадобилось его похищать? Выкуп за него никто не заплатит, красть у него нечего, могущественных врагов он не нажил, да и никакой секретной информацией, интересной для шпионов, он не владел. Бред какой-то.
Скорее всего ребята обознались. Сейчас они снимут с его башки мешок, их босс посмотрит, кого они приволокли, поорёт на них и заставит вырубить и вернуть на место. Или убьют. Что само по себе тоже неплохо, ибо прекратит эту невыносимую, как молотящий кардан, головную боль.
Такой сценарий нарисовал себе Композитор и даже почти успокоился. Вопросы и смутное беспокойство вызывали только несчастные котята, орущие рядом.
Они шли долго, под ногами временами хлюпала вода, воздух становился всё более затхлым. Что это, какие-то подземные катакомбы, заброшенные тоннели метро? В какой-то момент Композитор начал слышать монотонное бормотание нескольких голосов. С каждым шагом оно становилось всё громче, но слов разобрать Композитор не мог. И вот тут в голову пришла догадка. Он остановился и упёрся ногами в пол, дёрнувшись в руках своих похитителей. Он почти даже вырвался, потому что эти двое не ожидали резких движений от своей жертвы.
- Какого хрена, куда вы меня тащите?! - заорал Композитор.
Они ухватили его крепче и поволокли вперёд, но теперь движение сильно замедлилось. Композитор дёргался и вырывался, выкрикивая ругательства.
- Да угомонись ты! - не выдержал тот, что справа. - Хочешь снова по башке получить? Пришли уж почти. Всё равно никто не услышит, только крыс распугаешь.
Эта новость не обрадовала. Тем временем нарастающий распевный гул бормотания всё больше напоминал молитвы сектантов из третьесортного ужастика. Язык неизвестный, даже на латынь не похож. Несколько голосов, десять или даже больше, складывались в нестройный хор, и пульсирующая головная боль только усиливалась от его ужасающей фальши. Композитор услышал, как пространство вокруг будто расширилось, видимо, они вышли из коридора в просторное помещение.
- А мешок-то на голову зачем надели? - этот голос заставил волоски на коже встать дыбом. Низкий, скрипучий штро-бас, но в то же время объёмный, обволакивающий и проникающий в самый мозг.
После этой фразы с Композитора наконец стащили мешок, и можно было разглядеть место, куда его привели. Картина не утешала. Мрачный тёмный зал, люди в чёрных балахонах, распевающие непонятные молитвы, свечи, и… жертвенный алтарь в центре. Всё по канону, по всем законам жанра. Перед Композитором стоял дряхлый старик, но как будто исключительно внешне. На некоем животном уровне Композитор чувствовал, какая сила скрыта в этом тщедушном теле и его чёрных, совсем не отражающих свет глазах. Взгляд этих глаз гипнотизировал. Ругательства и очевидные вопросы, готовые сорваться с языка, застряли в горле.
- Я же просил привести девушку, - проворчал старик, отворачиваясь от Композитора. В душе шевельнулась надежда. Может, он им не подойдёт для их тёмных дел?
Двое, что тащили Композитора, молча переглянулись и виновато пожали плечами.
- Послушайте, вы обознались, меня будут искать, - осмелел он. - Отпустите, и я никому ничего не расскажу... Можете мне даже глаза завязать, я дорогу сюда ни за что не найду.
- Ладно, времени нет. Сначала котов, потом его, - кинул через плечо старик.
- Отпустите меня, грёбаные сатанисты! - заорал Композитор, чувствуя, как паника захватывает его с головой. - Меня уже ищут, и скоро вам здесь устроят маски-шоу!
***
Тонкая нить энергии вела Демиурга в один из нехороших районов мегаполиса, на дно светской жизни, в самое сердце мира разгульной преступности, в такое место, где умирают мечты и рождаются губительные иллюзии. Зов шёл откуда-то снизу. Тротуар пульсировал силой, источник находился где-то под землёй. Демиург даже наклонился, чтобы прикоснуться ладонью к асфальту, и почувствовал лёгкое покалывание, как от статического электричества. Где-то совсем рядом чья-то мучительная смерть питала силой заклятье, созданное лишь для того, чтоб послать этот ментальный зов.