Ловушка закрывается и потухает.
Уже вечер. Солнце прячется за деревьями.
Первое, что я вижу — изуродованное тело одного из Хранителей. У него оторваны руки и ноги, а половина головы раздавлена и втоптана в грязь. Хранители используют специально выращенные тела. Повредить их непросто. Не говоря уж о том, чтобы убить. В следующее мгновение я замечаю то, что может убить Хранителя.
В тени зарослей застыл боевой армейский робот высотой в два человеческих роста. Бронированное туловище разворочено, в груди дымится рваная дыра величиной с баскетбольный мяч.
Я оглядываюсь.
Проселочная грунтовая дорога, размокшая после недавнего дождя. С одной стороны — лес. С другой — бетонный забор какой-то промзоны.
И трупы.
Десятка два трупов в зеленом камуфляже.
Неподалеку торчит из кювета машина Хранителей. Длинный черный «универсал», похожий на катафалк, с гербом Беллов на передней дверце. Весь передок у нее смят. Рядом — тело второго Хранителя, разорванное пополам.
Кто-то настолько самоуверен, что устроил засаду на Хранителей главного клана в городе.
Я присматриваюсь к трупам в камуфляже. Ни знаков различия, ни гербов. Разномастное оружие. «Скары», «калашниковы» с подствольниками, древние М16. Какая-то залетная банда?
Главный Хранитель сидит у забора.
Он жив, но без сознания. Я слышу его хрип и вижу, как затягивается рваная рана на его шее.
Надо уходить. Найти подходящего носителя и валить со всех ног.
Я поворачиваюсь и вижу ствол импульсной винтовки, направленный мне в лоб.
Один из «зеленых» стоит, покачиваясь, передо мной, с трудом удерживая тяжелое оружие. На его глазах — массивные энергетические очки.
— Я тебя вижу, сволочь, — хрипит он. — В натуре вижу. Бля буду, никогда бы не подумал, что вы реально существуете. Привидения херовы.
Импульсная винтовка — один из немногих способов нас убить. Ее выстрел разрывает энергетические поля в клочья.
Я медленно сдвигаюсь в сторону. Ствол винтовки движется следом.
— На месте замри, урод, — говорит камуфлированный. — Ты все-равно не жилец. Не я, так кто-нибудь другой грохнет. На тебя заказ с самого верха. Ничего личного. Как сказано в сопроводиловке, демон должен умереть.
Щелкает предохранитель.
Я бросаюсь к нему, выпуская в разные стороны сразу десяток фантомов.
«Зеленый» через свои очки видит вместо одной призрачной фигуры целую толпу демонов. Обычно это вводит людей в ступор. Но не в этот раз.
Винтовка гудит, выпуская импульсы веером.
Один из них попадает в руку. От боли темнеет в глазах, но я уже рядом, я уже внутри.
«Зеленый» отчаянно сопротивляется. Ему не хватает опыта, он первый раз столкнулся с демоном. Зато он прост и даже примитивен. Он из тех, про которых говорят «твердо стоит на ногах». Таких захватывать сложнее всего.
Наконец, пси-агенты заталкивают его сознание в зиндан.
Я выпускаю из рук винтовку и в изнеможении опускаюсь на землю.
Мой новый носитель ранен. Пульсирующая боль рвет нервы. Я осторожно расстегиваю куртку. Глубокая рана от клинка Хранителя тянется через все левое плечо.
Но не это заставляет выругаться сквозь зубы.
Грудь, плечи, руки «зеленого» сплошь покрыты старыми татуировками. Купола, колокола, скалящийся тигр на груди, голая баба на бицепсе, звезды на плечах, кириллические аббревиатуры.
— Мать твою, — снова ругаюсь я, пытаясь осознать новость.
Братки.
Русская мафия.
О них уже лет десять ничего не было слышно. Они ушли из города, как только проиграли грабберам местный рынок наркоты.
Был только один клан, до сих пор поддерживающий отношения с их боссами. Апраксины. Старые добрые банкиры и бизнесмены, привыкшие убеждать оппонентов деньгами, а не пулями.
Нападение на Хранителей главного городского клана было посерьезнее оттраханной и похищенной Наследницы. Если за этим действительно стояли Апраксины, город ждали тяжелые времена.
Издалека доносятся завывания полицейских сирен.
Я с трудом встаю, опираясь на винтовку. Отнимаю у ближайшего трупа «скар», обвешенный дополнениями, как елка игрушками. Вешаю оба ствола на одно плечо и покидаю поле боя сквозь дыру в заборе.
***
Через территорию заброшенного завода я выхожу к жилым кварталам. Грязным, мрачным многоэтажкам, где ютятся мигранты, гастарбайтеры и прочий сброд.
Надо позвонить.
Вижу на спортплощадке малолетнего пацана лет двенадцати, тупящего в телефон.
— Парень, дай мобилу, звякнуть надо.
Пацан меряет взглядом мое зеленое камуфло, залитое кровью и грязью.
— Может тебе еще и жопу подставить? Пшел вон, бомжара.
И снова пялится в телефон.