Душа. Тонкая серебряная нить или нечто большее? То, что находится в наших сердцах?..
Жизнь как листок — однажды будет сорвана. Смерть подобна ветру… Мой ветер просвистел. Но я еще живу. Что нужно, чтобы меня убить? Вырвать мне сердце? Раздавить его неумолимым сапогом? Если вся моя жизнь лишь в паразите, то чего она теперь стоит? И можно ли это назвать жизнью? Существование. Мне кажется, не больше и не меньше. Я паразитирую на паразите, который живет благодаря моему телу. Существует. В сердце не может быть жизни, пусть оно и хочет питаться и продолжать свое бытие. Жизнь является чем-то большим, нежели обычным поглощением.
Тогда что мне делать? Я жил. Я был инквизитором. Хотел ли я этого? Хотел ли я отомстить за то, чего никогда не знал как следует — за друзей, за родителей? Наверное, я хотел. Во всяком случае, это желание привили мне в Академии, как и все остальное. Чего оно стоит? Если я действительно тот Жнец, выходит, я когда-то хотел стать демоном? Чем-то, подобным ему? Что ценнее, желание Жнеца или желание человека? Равнозначны ли они, одинаково ли дешево стоят? Человек умрет — и его желаний нет. А Жнец? Возможна ли его смерть? Может, он и мертв давно, а моя история совсем другая?
Тело ломит. Слабость. Кости будто рассыпаются. Я напрягаю мышцы, чтобы прогнать нищету сил, но лишь сильнее чувствую наваливающуюся беспомощность.
Надо встать. Авось и пройдет. Но малейшая попытка, и судорога сковывает мышцы рук. Я медленно опускаюсь обратно на подушки. Странное чувство. Это паразит? Он что-то делает?
— Перестань, — шепчу я губами.
Внутри бурлят странные чувства. Что это? Противоречие? Паразит спорит со мной? Почему-то он уверен, что происходящее необходимо. Почему-то он понимает больше, чем я.
— Что ты хочешь? Чего добьешься? Если ты сделаешь что-то не так — мы станем бесполезны, — говорю я ему.
Но внутри все сильнее разгорается решимость. Я чувствую, как кости движутся.
Они вылезают.
Паразит просит терпеть. Он говорит, что это необходимо. Мое сердце уверено, что так можно решить проблемы.
Я терпеливо жду. Мое тело растягивает гарпунами. Каяки расплываются по моему иссушенному телу. Они скользят внутри меня, соединяются и рассоединяются. Это разрушение, но разрушение наоборот.
Перестройка.
Лежа в темноте, не дыша и не двигаясь, я молча тону в водовороте боли. Судороги отпустили мышцы, но дело не в этом. Все внутри взрывалось. В груди становилось все тяжелее. Что-то концентрировалось в ней — но не чувства. Они вытеснялись, исчезали. Это был физиологический процесс, тут уже не место эмоциям. Орган поглощал каждую клеточку и переиначивал ее. Пересоздавал и копировал. Наполнял…
Вспышка за вспышкой — взрывы колотили мое сознание. Темнота перед глазами прыгала и скакала, переливалась. Вот как это происходит. Мрак наполнялся смыслом.
Все имеет смысл.
Мрак защищает. От чужих глаз, от солнца, от света. Он позволяет изменениям происходить, не затрагивая ничье сознание. Каждый клок темноты — это клок правды, которую человек не сможет понять. Что за ней скрывается? Что мы должны видеть в темноте, но не видим? В ней скрыт смысл. Он есть, но его прячут. Человек не вынесет то, что прячется во мраке. Людское существо настолько не в состоянии поглотить абсолютную правду, что вместо нее видит темноту. Так всегда, так во всем. Все гениальное, все, наполненное глубочайшим, кажется людям мраком. Человек боится темноты, потому что просто не может ее понять. Он не может осознать происходящее в ней. Поэтому живет в свете. В свете всего наиглупейшего, наибессмысленнейшего. Важнейшее всегда происходит в темноте. А свет для тех, кто не может понимать, кто не может осознавать. Кто не может думать. Поэтому зло является не более чем непониманием, необразованностью человека. Когда личность не понимает — она отметает это к плохому, потому что ее пугает непонятое. Все, что человеку кажется бессмысленным, оказывается либо в мусоре, либо на вершине глупости — идолы, фетишизм… глобальное идолопоклонство. Но так ли это все бессмысленно?.. Возможно, будь люди хоть капельку умнее, зла не существовало бы, все было бы подвластно нам, и не было бы дороги, солнца и колес… и нас — слизняков.