Der Spion, der mich jagte 896K

»Ich werde nett sein«, sagte ich. »Egal, wie sehr ich provoziert werde. Ich kann das tun, um zu Alexander und Peter zu kommen. Aber wie kommen wir von hier zur Nightside?«

»Ich werde Ihnen eines der großen Geheimnisse der Nightside verraten«, sagte Walker. »Und das auch noch ausgerechnet einem Drood. Wie weit ist es eigentlich mit der Welt gekommen? - Egal, hier ist es. Zeitanomalien passieren nicht einfach. Nun, eigentlich tun sie's doch. Plötzlich und heftig und überall. Diese verdammten Dinger öffnen sich immer einfach so und bilden zeitlich begrenzte Tore in die Vergangenheit, die Zukunft und eine beliebige Anzahl von alternativen Erden. Anscheinend ist das das Ergebnis eines größeren Design-Fehlers in der ursprünglichen Schöpfung der Nightside. Aber Sie glauben doch hoffentlich nicht, dass die Mächte in der Nightside - also die armen Idioten, die glauben, dass sie wirklich das Sagen in der Nightside haben - das zulassen würden, ohne dass sie daraus ihren Nutzen zögen? Nein, sie fanden einen Weg, die darin involvierten Energien anzuzapfen und diese Energien für sich arbeiten zu lassen. Die Autoritäten haben mir nicht einfach nur die Stimme gegeben, wissen Sie, sie haben mir auch meine höchsteigene Taschen-Zeitanomalie überlassen, mit der ich kommen und gehen kann, wie es mir gefällt und mit der ich sein kann, wo immer ich gebraucht werde und wann immer ich gebraucht werde. Und manchmal auch etwas früher.«

Er zog eine große goldene Taschenuhr an einer verstärkten Goldkette aus seiner Westentasche. Er wog die Uhr gedankenverloren auf seiner Hand und hielt sie mir dann hin, damit ich sie ansehen konnte. Der Uhrendeckel trug eine Gravur der Schlange Ouroboros, die ihren Schwanz im Maul hatte und eine Sanduhr umgab. Walker ließ den Deckel aufklappen und darin war nichts als Dunkelheit. Wie ein bodenloses Loch, in das man ewig fiele. Ich zog meinen Kopf mit einem Ruck zurück, um nicht hineingesaugt zu werden. Walker lächelte flüchtig.

»Wenn man lange genug in den Abgrund sieht, wird der Abgrund zurückschauen. Und manchmal kennt er dann auch deinen Namen. Mir wurde gesagt, dass auf dem Boden der Uhr jemand oder etwas gefangen ist, das die Tragbare Zeitanomalie mit Energie versorgt. Ich habe mich nie berufen gefühlt, diesen Umstand näher zu untersuchen.«

»Meine Familie hat etwas Ähnliches«, sagte ich aus Stolzgründen. »Eine tragbare Tür, wir benutzen sie seit Jahren.«

»Das lässt einen fragen, wer die Idee wohl zuerst hatte, nicht wahr?«, meinte Walker. »Und wer da wem was verkauft hat. Droods sind traditionell schon lange aus der Nightside verbannt, aber die Geheimdienst-Gemeinde hatte immer schon Verbindungen auf vielen inoffiziellen Ebenen. Ihre tragbare Tür operiert in Zeit und Raum. Eine Tragbare Zeitanomalie ist ehrgeiziger. Die Autoritäten, in ihren ganz unterschiedlichen Inkarnationen, haben Jahrhunderte damit verbracht, Zeitanomalien zu untersuchen und langsam zu lernen, wie man sie beeinflusst und manipuliert. Nicht die Autoritäten selbst taten das, natürlich, sie haben Leute, um derartiges für sie zu tun. Aber diese kleine Uhr kann mich überall hinbringen, wohin ich will und wenn sie einmal da war, dann vergisst sie es nie. Was bedeutet, dass die genauen Koordinaten von Alexander Kings Unterschlupf sicher im Speicher dieser Uhr verschlossen sind.

Unglücklicherweise ist sie beinahe leergelaufen. Sie hat gerade genug metatemporalen Saft übrig, um uns beide zu einem vorbereiteten Ort in der Nightside zu bringen, wo ich sie wieder aufladen kann.«

»Ich wollte schon immer mal die Nightside besuchen«, sagte ich.

»Das sagen Sie nur, weil Sie noch nie dort waren«, entgegnete Walker.

Er drehte den Knopf zum Aufziehen hin und her, als handele es sich um ein Zahlenschloss und murmelte etwas in sich hinein, als er das tat. Er drehte ein letztes Mal dramatisch an dem Aufzug und dann sprang die Finsternis aus der Uhr heraus, um sich zu einer Tür zu formen, die vor uns in der Luft hing. Ein einfaches Rechteck von undurchdringlicher Dunkelheit, ein Fleck nächtlichen Himmels mit absolut überhaupt keinem Stern, der einen irgendwo hätte hinführen können. Walker winkte mir hindurchzugehen. Nur ein paar Tage früher hätte ich mich geweigert, Walker meinen Rücken zuzukehren. Aber jetzt kümmerte mich das nicht mehr. Ich wollte Gerechtigkeit und Rache, und wenn ich einen Pakt mit dem Teufel eingehen müsste, um beides zu bekommen, dann wäre das eben so. Ich ging in die Dunkelheit hinein und aus der anderen Seite wieder heraus. Ich fand mich selbst in der schmuddeligsten und schmierigsten Bar wieder, die ich je gesehen hatte. Walker erschien aus dem Nichts und stellte sich neben mich.

»Willkommen in der ältesten Bar der Welt«, sagte er großartig. »Willkommen im Strangefellows.«

Ich muss sagen, ich war nicht beeindruckt. Ich hatte vom Strangefellows natürlich gehört, jeder in meinem Job hat das. Es ist der Ort, zu dem man geht, um Dinge geschehen zu lassen. Träume können wahr werden in der ältesten Bar der Welt, ob man will oder nicht. Wunder können geschehen, Handel werden abgeschlossen und wenn man lange genug an einem Tisch sitzt, dann wird jeder, der in der Welt etwas zählt, vorbeikommen. Und während Sie sich das alles ansehen, wird jemand Ihre Brieftasche stehlen, Ihre Kleider und höchstwahrscheinlich auch Ihre Seele. Ins Strangefellows gehen Helden und Bösewichter, Götter und Monster, Mythen und Legenden. Um in Ecken zu schmollen und in ihre Drinks zu weinen.

Ich bevorzugte das anspruchsvollere, hell erleuchtete und sicher wesentlich zivilisiertere Ambiente des Wolfskopfklubs, der vielleicht auch einen Gutteil Kunden mit schlechtem Ruf hatte, aber immer wusste, wo die Grenze zu ziehen war. Der Wolfskopf glaubte an Sicherheit, lauten Jubel und grundsätzliche Hygiene - alles drei Qualitäten, die hier ganz offensichtlich fehlten. Die Beleuchtung war weniger gering als gedämpft, wahrscheinlich, damit man nicht sah, wie schäbig der Ort wirklich war und die Luft war dick von allen möglichen illegalen Formen von Rauch. Sie nur einzuatmen ließ meine Lungen degenerieren. Keiner achtete auf mein plötzliches Erscheinen; um genau zu sein, bekam ich den Eindruck, dass die Stammgäste daran gewöhnt waren, dass Fremde einfach so hereinplatzten. Eine Menge Leute beobachteten Walker aufmerksam aus den Augenwinkeln. Ich war schon drauf und dran, eine Bemerkung darüber zu machen, als ich eine Anzahl von kleinen, huschenden Dingern in den Schatten sah, in denen die Wände auf den Boden trafen. Ich wies Walker darauf hin, der mit den Achseln zuckte.

»Kümmern Sie sich nicht darum«, sagte er leichthin. »Sie sorgen für Charakter. Und gelegentlich für einen Barsnack.«

Ich versuchte, nicht allzu offensichtlich zu schaudern, als ich Walker durch die überfüllten Tische zur langen hölzernen Bar im hinteren Teil des Raums folgte. Ich kam an Vampiren und Ghoulen vorbei, an Mumien, die in meterlange verrottende Leinenbinden gewickelt waren, bemerkte eine Gruppe von weiblichen, gehörnten Dämoninnen auf einer Kneipentour und sogar ein paar Götter in reduziertem Zustand, die sich über ihre Drinks beugten und murmelten, dass sie in besseren Zeiten echte Anwärter auf die Präsidentschaft gewesen waren. Sie alle ignorierten mich mit einer Gründlichkeit, die ich nur bewundern konnte. Sie kannten Shaman Bond nicht, und mit so weit wie möglich hochgeschlagenem Hemdkragen konnten sie meinen Torques nicht sehen und mich als Drood identifizieren.

Keiner von ihnen sah aus wie jemand, den ich freiwillig angesprochen hätte, es sei denn, es hätte sich um einen Fall gehandelt. Ich habe meine Grundsätze. Ich kenne genug schäbige Kaschemmen in London; heruntergekommene Hinterhof-Etablissements, bei denen man den Türsteher bestechen muss, um reinzukommen - oder wieder raus. Ich bin durch genug »Nur Stammgäste!«-Klubs spaziert, in denen die Atmosphäre der Dekadenz und der Ausschweifungen so dick ist, dass man seine Initialen darauf einritzen kann. Ich habe mich unter Spionen und Verrätern bewegt, Außenseitern und Bösewichten, Freunden und Feinden und Verbrechern - und keiner von denen hat je meine Nackenhaare so aufrecht stehen lassen wie dieser Ort das tat.