Der Splitter im Auge Gottes

»Was haben Sie drinnen gemacht?« fragte David.

»Nun, eigentlich nichts. Ich habe mir diese Geräte alle angesehen. Der Raum war bedeckt mit diesem Zeug — übrigens, die Wandklammern, die die Sachen hielten, sind nicht kräftig genug, um einer ordentlichen Beschleunigung zu widerstehen, dessen bin ich mir sicher. Sie müssen diesen Raum erst hier im Orbit eingerichtet haben. Jedenfalls habe ich mich nicht sehr dafür interessiert, da es kaum etwas gab, mit dem ich mich auskannte.«

Hardy faltete die Hände wie zum Gebet, und als es ihm bewusst wurde, blickte er verlegen auf. Er hatte sich diese Angewohnheit zugelegt, lange bevor er Priester wurde, und konnte sie trotz aller Bemühungen nicht mehr loswerden. Sie war ein Zeichen der Konzentration, nicht der Andacht. »Sie haben nichts getan, und die Splits fanden das nicht verwunderlich.« Er dachte einige Sekunden lang angestrengt nach. »Während ich mich länger in dem Raum aufgehalten habe, nach den Namen der Gegenstände gefragt habe, was mein Fjunch(klick) offenbar ziemlich überraschte. Vielleicht lege ich die Gefühlsregung auch falsch aus, aber ich glaube allen Ernstes, dass mein Interesse an den Werkzeugen die Splits irgendwie aus der Fassung brachte.«

»Haben Sie versucht, irgendeins der Geräte zu benutzen?« erkundigte sich Whitbread.

»Nein. Sie etwa?«

»Na, ich habe mit ein paar Sachen ein bisschen herumgespielt …«

»Und hat sie das erstaunt oder besonders interessiert?«

Jonathon zuckte die Achseln. »Sie haben mich die ganze Zeit genau beobachtet. Ich konnte eigentlich keine Veränderungen feststellen.«

»Nun gut.« Hardy faltete wieder die Hände, aber diesmal merkte er es nicht. »Dieser Raum und die Tatsache, dass unser Interesse dafür für die Splits irgendeine Bedeutung hat, stellen uns vor ein Rätsel. Wir werden wohl nicht darauf kommen, was es damit auf sich hat, bevor Kapitän Blaine seinen Experten herüberschickt. Wissen Sie, wer das sein wird?«

Horvath nickte. »Er schickt uns den Ersten Maschinisten Sinclair herüber.«

»Hmmm.« Alle Blicke richteten sich auf Jonathon Whitbread, der zu grinsen begann.

»Also, wenn die Splits sich schon über Sie wunderten, Sir — was werden sie dann bloß denken, wenn sie Commander Sinclair reden hören?«

Auf einem Schiff der Raumflotte ist es ziemlich selten, dass ein Mann sein normales Körpergewicht beibehält. Während der langen Zeitspanne der Untätigkeit essen diejenigen, die gerne essen, aus Langeweile, zur Unterhaltung, und nehmen dementsprechend zu. Andere, die imstande sind, ihr Leben einer Sache zu widmen, in einer Berufung aufzugehen — und viele von diesen bleiben bei der Flotte —, vergessen nur zu leicht aufs Essen. Die Nahrungsaufnahme ist für sie nur eine lästige Notwendigkeit.

Sandy Sinclair saß steif auf der Kante des Untersuchungstisches und blickte starr vor sich hin. Es war wohl eine Auswirkung seiner puritanischen Erziehung, dass Sinclair einfach niemandem in die Augen schauen konnte, wenn er nackt war. Er war ein großer, hagerer Mann mit sehnigen Muskeln, die weit kräftiger waren, als sie wirkten. Er sah aus, als hätte er ein um drei Nummern zu großes Knochengerüst mitbekommen.

Ein Drittel seiner Hautoberfläche bestand aus rötlichem Narbengewebe. Der rote, zackige Streifen quer über seine Rippen stammte von einem glühenden Metallfetzen, der ihn bei einem Torpedotreffer erwischt hatte. Eine Stichflamme und umhersprühende Metalltropfen hatten ihn die übrige Haut gekostet. Ein Raumgefecht hinterließ seine Spuren — wenn man das Glück hatte, überhaupt zu überleben. Der Arzt war dreiundzwanzig und ein fröhlicher Typ. »Vierundzwanzig Jahre in der Flotte, hm? Mal eine Schlacht mitgemacht?«

Sinclair fauchte. »Sie werden schon auch noch zu Ihrem Teil an Narben kommen, wenn Sie lang genug in der Flotte bleiben!«

»Das glaub ich Ihnen aufs Wort. Nun, Commander, Sie sind in beachtlich guter Kondition für einen Mann über vierzig. Sie würden einen Monat Schwerelosigkeit verkraften, denke ich, aber wir wollen lieber vorsichtig sein und Sie zweimal in der Woche auf die Mac Arthur zurückholen. Ich glaube, ich brauche Ihnen nicht zu sagen, dass Sie mit der Null-Grav-Gymnastik nicht nachlässig sein dürfen.«

Am nächsten Tag nahm Rod Blaine mehrmals mit dem Kutter Verbindung auf, aber erst gegen Abend konnte er außer dem Piloten jemand anderen erreichen. Selbst Horvath hielt sich die meiste Zeit im Split-Schiff auf.

Kaplan Hardy war hundemüde, aber begeistert; er meldete sich mit einem breiten Lächeln und dunklen Ringen unter den Augen. »Wissen Sie, für mich ist das eine Lektion in Bescheidenheit, Kapitän. Die Splits sind auf meinem Gebiet — ich meine, was die Linguistik betrifft — viel tüchtiger als ich. Ich bin sicher, die schnellste Art, ihre Sprache zu lernen, ist, ihnen die unsere beizubringen. Keine menschliche Kehle wird je ohne Hilfe eines Computers ihre Sprache — oder Sprachen? — bewältigen können.«

»Wohl kaum. Dazu wäre ein komplettes Orchester nötig. Ich habe mir einige ihrer Bandaufnahmen angehört. Schließlich blieb uns wenig anderes zu tun …«

Hardy lächelte. »Tut mir leid. Wir werden uns bemühen, öfters zu berichten. Im übrigen führt Dr. Horvath eben eine Gruppe von Splits durch den Kutter. Sie scheinen sich besonders für den Antrieb zu interessieren. Das braune Split möchte alles auseinandernehmen, aber der Pilot lässt das nicht zu. Sie haben aber doch gesagt, dass dieses Boot keine Geheimnisse enthielte.«

»Sicher habe ich das gesagt, aber es ist vielleicht ein bisschen verfrüht, sie im Antriebsaggregat herumstochern zu lassen. Was hat denn Sinclair dazu gesagt?«

»Ich weiß nicht, Kapitän.« Hardys Miene wurde ratlos. »Er ist schon den ganzen Tag in diesem Werkzeugraum. Bis jetzt ist er immer noch nicht zurück.«

Blaine rieb sich den Buckel an seinem Nasenrücken. Er bekam zwar die Information, die er gesucht hatte, aber Kaplan Hardy war nicht gerade derjenige, mit dem er hatte sprechen wollen. »Äh, wie viele Splits sind im Augenblick an Bord?«

»Vier. Eins für jeden von uns: mich, Dr. Horvath, Lady Sally und Mr. Whitbread. Sie sind uns anscheinend als eine Art persönlicher Begleiter zugeordnet.«

»Vier also.« Rod versuchte, sich an die Tatsache zu gewöhnen. Der Kutter war zwar kein eigentliches Kriegsschiff, aber er gehörte doch zur Raumflotte Seiner Majestät, und die Vorstellung, dass ein Trupp fremder Wesen — Unsinn. Horvath wusste, was er tat.

»Nur vier? Hat Sinclair keinen Begleiter?«

»Seltsamerweise nicht. Eine Anzahl Splits beobachtet ihn im Werkzeugraum, aber keines ist ihm speziell zugeteilt.«

»Und dem Bootsmann oder den Maaten des Kutters auch nicht?«

»Nein.« Hardy dachte kurz nach. »Das ist schon sonderbar, nicht? Als ob sie Commander Sinclair zu den für sie unwichtigen Besatzungsmitgliedern zählen würden.«

»Vielleicht haben sie nur was gegen Militär.« David Hardy zuckte die Achseln. Dann sagte er zögernd: »Kapitän, wir werden sie früher oder später auf die Mac Arthur einladen müssen.«

»Ich fürchte, das kommt nicht in Frage.« Hardy seufzte. »Na ja, einmal musste dieses Problem ja zur Sprache kommen. Kapitän, sie haben bewiesen, dass sie uns trauen. Es gibt keinen Kubikzentimeter ihres Schiffs, den wir nicht gesehen oder zumindest mit Instrumenten sondiert haben. Whitbread wird Ihnen bestätigen, dass keinerlei Anzeichen von Bewaffnung an Bord zu finden sind. Irgendwann werden sie sich zu fragen beginnen, welche finsteren Geheimnisse wir in unserem Mutterschiff verbergen wollen.«

»Das will ich Ihnen erklären. Sind Splits in Hörweite?«