Der Splitter im Auge Gottes

»Und trotzdem«, sagte Whitbreads Split nachdenklich, »frage ich mich manchmal, ob wir euch wirklich verstehen. Dass ich dich imitieren kann, heißt nicht, dass ich dich auch verstehe …«

»Aber das ist ’ne uralte Technik, alt wie die Berge unserer Welt. Und sie funktioniert.

Wie sollen wir unsere Aufgabe denn sonst angehen, Whitbreads Fjunch(klick)?«

»Ich hab’ mich ja nur gefragt … Diese Leute sind so vielseitig. Wir können nicht alle eure Eigenschaften und Fähigkeiten nachahmen, Whitbread. Ihr findet es leicht, zu befehlen, und leicht zu gehorchen; wieso könnt ihr beides? Ihr könnt gut mit Werkzeug umgehen …«

»Ihr auch«, sagte Whitbread. Er wusste, das war eine Untertreibung sondergleichen.

»Aber wir ermüden rasch. Ihr könnt noch weiterarbeiten, nicht wahr? Wir nicht.« »Hm.«

»Und wir können auch nicht gut kämpfen … Aber lassen wir das. Wir imitieren euch, um euch besser verstehen zu lernen, aber jeder von euch scheint die Rollen von Tausenden von Leuten zu spielen. Das kann einem pflichtgetreuen, glotzäugigen Monster schon das Leben sauer machen.«

»Wer hat glotzäugiges Monster zu dir gesagt?« rief Whitbread entsetzt.

»Mr. Renner, wer sonst? Ich habe es als Kompliment betrachtet — ich meine, dass er mir Sinn für Humor zutraut.«

»Dr. Horvath würde ihn umbringen, wüsste er davon. Wir sollen euch geflissentlich mit Samthandschuhen anfassen, ja keine Tabus verletzen, und so weiter.«

»Dr. Horvath«, sagte Potter. »Das erinnert mich daran, dass Dr. Horvath uns beauftragt hat, euch etwas zu fragen. Ihr wisst ja, dass wir ein Braunes auf der Mac Arthur haben.«

»Sicher. Eine … wie ihr sagt … Prospektorin. Ihr Boot legte an der Mac Arthur an und kehrte dann zurück, leer. Es war klar, dass sie bei euch geblieben sein musste.« »Sie ist krank«, sagte Potter. »Es geht ihr immer schlechter. Dr. Blevins meint, dass es eine Ernährungskrankheit sein könnt’. Er weiß nicht, wie er ihr helfen soll. Habt ihr ’ne Ahnung, was ihr fehlt?«

Whitbread glaubte zu wissen, warum Horvath nicht sein Split wegen des Braunen gefragt hatte; wenn die Splits die Prospektorin sehen wollten, musste man es ihnen laut Order des Admirals verweigern. Dr. Horvath fand den Befehl albern, er wäre nie fähig gewesen, ihn den Splits gegenüber zu rechtfertigen. Von Whitbread und Potter wurde das erst gar nicht erwartet. Ein Befehl war ein Befehl für sie, und ihre Fjunch(klick)s verstanden das.

Als die Splits nicht gleich antworteten, sagte Jonathon: »Unsere Biologen haben schon viel versucht. Andere Ernährung, Analyse der Verdauungssäfte, eine Röntgenuntersuchung auf ein Geschwür. Sie haben sogar die Atmosphäre in ihrer Kabine der von eurer Heimatwelt angepasst. Nichts hilft. Sie ist unglücklich, wimmert, bewegt sich kaum mehr. Sie magert ab, und die Haare fallen ihr aus.«

Whitbreads Split fragte mit einer plötzlich seltsam tonlosen Stimme: »Ihr habt keine Ahnung, was ihr fehlen könnte?«

»Nein«, sagte Whitbread.

Es war beunruhigend, wie die Splits sie auf einmal anschauten. Jetzt wirkten sie wieder alle gleich, wie sie zusammengeduckt an den Halteschlaufen hingen: die gleiche Haltung, das gleiche Fellmuster, das gleiche sanfte Pseudolächeln. Die individuellen Eigenheiten, die sie entwickelt hatten, waren nicht mehr erkennbar. Vielleicht spielten sie wirklich nur Rollen …

»Wir werden euch Lebensmittel besorgen«, sagte Potters Split plötzlich. »Ihr habt vielleicht recht. Es könnt’ die Ernährung sein.« Beide Splits verschwanden. Nach einer Weile kehrte Whitbreads Split mit einem druckfesten Beutel zurück, der eine Art Korn, pflaumengroße Früchte und ein Stück rohes Fleisch enthielt. »Kocht das Fleisch, weicht das Korn in Wasser auf und gebt ihr die Früchte roh«, wies es sie an. »Und überprüft die Ionisation in ihrer Kabine.« Das Split hatte es jetzt offenbar eilig, sie loszuwerden. Es führte sie nach draußen.

Die beiden schwangen sich auf einen offenen Düsenschlitten, um zum Kutter zurückzukehren. Schließlich sagte Potter: »Die haben sich aber heute komisch benommen. Ich kann mir nur vorstellen, dass was Wichtiges passiert ist, das uns entgangen ist.« »Ja.«

»Was ist es bloß gewesen, hm?«

»Vielleicht glauben sie, dass wir das Braune misshandelt haben. Vielleicht wundern sie sich, dass wir es nicht herbringen. Oder vielleicht liegt die Sache gerade andersherum: sie sind empört, dass wir von einem einfachen Braunen soviel Aufhebens machen.« »Oder sie waren bloß müde, und wir haben uns alles nur eingebildet.« Potter gab Gegenschub, um den Schlitten abzubremsen.

»Gavin. Sieh dich mal um!«

»Nicht jetzt. Ich muss mein Schiff sicher in den Hafen bringen.« Potter ließ sich mit dem Andocken Zeit und drehte sich dann um.

Mehr als ein Dutzend Splits hatte außerhalb des Schiffs gearbeitet. Die Versteifung der Toroide war ganz offensichtlich noch nicht fertig … aber die Splits strömten alle zur Luftschleuse ihres Schiffs.

Die Vermittler strömten in den Toroid, wobei sie in ihrem Eifer, einander auszuweichen, immer wieder gegen die elastische Wand prallten. Die meisten zeigten auf die eine oder andere Weise, dass sie Fjunch(klick)s von Fremden waren. Sie tendierten dazu, den unteren rechten Arm zu wenig zu benützen, und sie versuchten sich so zu postieren, dass ihre Köpfe in dieselbe Richtung wiesen.

Der Meister war rein weiß. Die Haarpolster unter den Armen und in der Leistenbeuge waren seidig und lang wie das Fell einer Angorakatze. Als alle versammelt waren, wandte sich der Meister an Whitbreads Split und sagte: »Sprich.«

Whitbreads Split berichtete von dem Vorfall mit den beiden Kadetten. »Ich bin sicher, dass sie es ehrlich meinten«, schloss es.

Der Meister fragte Potters Split: »Bist du auch dieser Ansicht?«

»Ja, völlig.«

Ein aufgeregtes Flüstern, teils in Split-Sprachen, teils auf Anglic, brandete auf, verstummte jedoch sofort, als der Meister sagte: »Was habt ihr ihnen erzählt?«

»Wir sagten, dass die Krankheit durch einen Ernährungsfehler verursacht sein könnte …«

Ein erschrockenes, sehr menschlich klingendes Lachen ertönte unter den Vermittlern, doch nur bei jenen, die bereits ein Fjunch(klick) besaßen. »… und gaben ihnen Nahrung für die Technikerin. Es wird natürlich nichts helfen.« »Haben sie sich täuschen lassen?«

»Schwer zu sagen. Wir tun uns nicht leicht mit direkten Lügen. Das ist nicht unsere Spezialität«, antwortete Potters Split.

Sie begannen aufgeregt durcheinander zureden. Der Meister gestattete es eine Zeitlang. Schließlich sagte er l sie: »Welche Erklärung gibt es dafür? Sprecht.«

Ein Split meldete sich zu Wort. »Sie können nicht so sehr verschieden von uns sein. Sie führen Kriege. Wir haben Andeutungen mitbekommen, dass sie manchmal ganze Planeten unbewohnbar gemacht haben.«

Ein anderes unterbrach — in seinen Bewegungen lag etwas Geschmeidiges, etwas menschlich Weibliches, das dem Meister grotesk vorkam. »Wir glauben zu wissen, was bei den Menschen die Ursache von Kämpfen ist. Die meisten Tiere auf unserer und ihrer Welt besitzen bestimmte Befriedungsreflexe, die verhindern, dass sich Angehörige derselben Art töten. Menschen gebrauchen ihre Waffen instinktiv. Damit ist der Befriedungsreflex zu langsam.«

»Bei uns war es auch einmal so«, sagte ein drittes Split. »Die Evolution der sterilen Vermittler machte dem ein Ende. Wollt ihr sagen, dass die Menschen keine Vermittler haben?«