Der Splitter im Auge Gottes

Weiss war am Rande der Gruppe mitgewandert und hatte nicht ein einziges Mal den Mund aufgetan. Renner wurde aufmerksam. Leise fragte er den Maat: »Möchten Sie was dazu sagen?«

Weiss kratzte sich am Kinn. »Sir, ich bin seit der Schule in keinem Museum mehr gewesen … aber, sollen nicht manche Bilder — ich meine, werden nicht manche Bilder gemalt, nur um einfach hübsch zu sein?«

»Hm.«

In all den Sälen, die Gemälde enthielten, gab es nur zwei Porträts. Beide zeigten Braun Weiße, vom Oberkörper aufwärts. Bei den Splits drückte offenbar die Miene nichts aus, der Körper dafür ungleich viel mehr als beim Menschen. Das Licht in beiden Porträts war ziemlich eigenartig, und die Arme der Splits waren seltsam verzerrt dargestellt. Renner fand, dass sie irgendwie bösartig wirkten.

»Böse? Nein!« sagte Renners Split. »Dieses hier hat den Anstoß zum Bau der Narren-Sonde gegeben, und dieses hat eine universelle Sprache geschaffen, vor langer Zeit.«

»Wird sie noch gesprochen?«

»Gewissermaßen ja. Aber sie hat sich natürlich zersplittert, wie es mit Sprachen immer geschieht. Sinclair und Potter und Bury sprechen nicht dieselbe Sprache wie du.

Manchmal sind die Laute ähnlich, aber die nichtverbalen Symbole sind ganz anders.«

Renner holte Weiss am Eingang des Skulpturensaals ein. »Sie haben recht. Im Imperium gibt es jede Menge Bilder, die einfach nur schön sein sollen. Hier nicht. Ist Ihnen der Unterschied aufgefallen? Keine Landschaft ohne Splits, die irgend etwas tun.

Fast keine Porträts, und die zwei waren verdammt tendenziös. Genaugenommen hat eigentlich alles hier irgendeine Tendenz.« Er wandte sich an sein Split. »Hab’ ich nicht recht? Die Bilder, auf die du uns aufmerksam gemacht hast — die gemalt wurden, bevor ihr die photographische Kamera erfunden hattet. Das waren keine wirklichkeitsgetreuen Darstellungen.«

»Renner, weißt du, wie viel Arbeit in einem Gemälde steckt?« »Ich hab’s nie ausprobiert. Aber ich kann es mir vorstellen.« »Wie kannst du dann annehmen, dass sich jemand soviel Mühe macht, wenn er nichts zu sagen hat?«

»Und wenn er sagen wollte, naja, ›Berge sind schön‹, oder so was?« meinte Weiss.

Renners Split zuckte die Achseln.

Die Plastiken waren besser als die Malereien. Hier spielte die verschiedene Farb- und Lichtwahrnehmung keine Rolle. Die meisten Skulpturen stellten Splits dar, aber sie waren mehr als Porträts. Eine Reihe von immer kleineren Splits: ein Träger, drei Weiße, neun Braune, siebenundzwanzig Minis? Nein, alle Figuren waren aus weißem Marmor, und alle hatten den Körperbau der sogenannten Befehlsgeber. Bury betrachtete sie mit ausdrucksloser Miene und sagte: »Mir fällt eben ein, dass ich Interpretationen all dieser Kunstwerke brauche, bevor ich sie irgend jemandem verkaufen oder auch nur schenken könnte.«

»Unbedingt«, sagte Burys Split. »Diese Plastik zum Beispiel symbolisiert eine Art Religion des vorigen Jahrhunderts. Die Seele eines Elternwesens teilt sich auf die Kinder auf, und wiederum auf die Enkelkinder und so fort ohne Ende.«

Die nächste Plastik war aus rötlichem Sandstein und stellte eine Gruppe von Splits mit langen, schlanken Fingern dar — und die linke Hand hatte zu viele Finger, der linke Arm war ungewöhnlich klein. Ärzte? Sie wurden von einem Faden aus grünem Glas niedergemäht: eine Laserwaffe, von einer nicht dargestellten Person geführt. Die Splits wollten nicht mit ihren menschlichen Begleitern darüber sprechen. »Ein unangenehmes Ereignis aus unserer Geschichte«, sagte Burys Split, und mehr war nicht heraus zubekommen.

Eine andere Plastik zeigte eine Kampfszene zwischen ein paar marmornen Weißen und einem Trupp roter Sandsteingestalten von unbekanntem Typ. Die Roten waren hager und wirkten gefährlich mit ihren scharfen Klauen und Zähnen. Im Zentrum des Getümmels stand eine seltsame Maschine. »Das hier ist recht interessant«, sagte Renners Split. »Der Brauch bestimmt, dass ein Vermittler — einer von unserem Typ — jedes wie immer geartete Transportmittel von einem Befehlsgeber verlangen kann, wenn er es braucht. Vor langer Zeit benutzte ein Vermittler seine Autorität, um den Bau einer Zeitmaschine zu befehlen. Ich kann euch die Maschine zeigen, wenn ihr die Reise auf euch nehmen wollt. Sie befindet sich auf der anderen Seite dieses Kontinents.«

»Eine funktionierende Zeitmaschine?«

»Keine funktionierende, Jonathon. Sie wurde nie fertig gestellt. Der Meister jenes Vermittlers wurde durch dieses verrückte Projekt mittellos.«

»Oh.« Whitbread war sichtlich enttäuscht. »Sie wurde nie getestet«, meinte das Split.

»Vermutlich war schon die Theorie nicht richtig.«

Die Maschine schaute aus wie ein kleines Zyklotron mit einer Kabine im Inneren … irgendwie wirkte sie beinahe plausibel, fast wie ein Langston-Feld-Generator.

»Ihr interessiert mich immer mehr«, sagte Renner zu seinem Split. »Stimmt es wirklich, dass ihr jederzeit jedes Transportmittel requirieren könnt?«

»Es stimmt. Unsere Hauptbegabung ist Kommunikation, unsere Hauptaufgabe dagegen, Kämpfe zu verhindern. Sally hat uns von euren — sagen wir — arteigenen Problemen berichtet, die mit Waffen bereinigt werden, und von der Rolle des Unterwerfungsreflexes, den verschiedenen Formen des Befriedungsverhaltens. Unsere Spezies hat dafür einen eigenen, nur darauf spezialisierten Typ entwickelt — uns Vermittler. Wir können den Standpunkt eines Individuums einem anderen verständlich machen. Verständigungsschwierigkeiten können manchmal gefährliche Dimensionen annehmen — meist kurz vor einem Krieg. So oft, dass man eigentlich nicht mehr an einen Zufall glauben kann. Wenn zumindest einer von uns immer ein Transportmittel oder auch nur ein Telefon oder Funkgerät zur Verfügung hat, werden Kriege unwahrscheinlich.«

Bei den Menschen gab es einige betroffene, nachdenkliche Mienen. »Fantastisch«, sagte Renner, und: »Ich frag mich, ob ihr die Mac Arthur requirieren könntet.«

»Nach Tradition und Gesetzeslage, ja. Praktisch gesehen ist das eine blöde Frage.«

»Na gut. Diese kämpfenden Wesen rund um die Zeitmaschine …«

»Legendäre Dämonen«, erklärte Burys Split. »Sie verteidigen die Struktur der Realität.«

Renners Split schwieg.

Renner erinnerte sich an uralte Gemälde von der Erde, aus Spanien vermutlich, die aus der Zeit stammten, da in Europa die Pest herrschte. Die Bilder zeigten Lebende, Männer und Frauen, die von aus den Gräbern gestiegenen, bösartigen Toten angegriffen wurden. Neben den weißen Splits wirkten diese roten Sandsteinwesen schaurig hager und knochig, und ihr Hass war fast greifbar.

»Und wozu die Zeitmaschine?« »Dieser Vermittler war der Ansicht, dass ein bestimmtes Ereignis in der Geschichte auf einem Verständigungsfehler beruhte. Er beschloss, den Fehler zu korrigieren.« Renners Split zuckte die Achseln — eine Geste, die mehr mit den Oberarmen als mit den Schultern ausgeführt wurde, denn ein Split konnte die Schultern nicht richtig heben. »Ein Großer Narr. Auch die Narren-Sonde war so ein Projekt. Vielleicht nicht ganz so aussichtslos. Ein Himmelsbeobachter fand Anzeichen dafür, dass es auf einer Welt eines nahen Sterns Leben geben müsse. Sofort beschloss dieser Große Narr, einen Kontakt mit diesen Wesen herzustellen. Ein ungeheures finanzielles und industrielles Potential wurde auf sein Projekt verschwendet, in einem solchen Maße, dass die gesamte Zivilisation davon beeinflusst wurde. Er brachte es so weit, dass seine Sonde tatsächlich gebaut wurde, und angetrieben von einem Lichtsegel und einer Batterie von Lasergeschützen …«

»Von hier an kommt mir die Sache bekannt vor.«

»Also — die Narrensonde wurde viel später wirklich gestartet, mit einem anderen Piloten. Wir nehmen an, dass ihr ihre Bahn zurückverfolgt habt.«