- Только не способом убийства, ладно?
- Ну, Кристина, - взмолилась мать, лишь бы снова не выходить на поле боя с родной дочерью, - я все исправлю. А если и умрет парочка котов, так ничего страшного. Естественный отбор.
Девушка хлопнула ладонью по столу, убивая невидимого жирного комара - олицетворение всех бед мира.
- Мам, а ты знаешь, в чем проблема этого мира? - спросила она, отщипывая кусочек от нарезки. Соленого захотелось аж до дрожи. - Почему мы не можем жить в чистоте, а только вечно перекатываемся из одной грязи в другую?
- Кристина...
- Почему, мама? - с ощутимым нажимом продолжила Кристина.
- И почему же?
- Потому, что нашим миром правит глупость! В глупости все дело. Она везде. Какой естественный отбор? Ты о чем говоришь?
- О том, что все жить не могут, так природа распорядилась.
Небо затянуло дырявой вуалью серого цвета. Кое-где свисали остатки светлых облаков, которые шли на съедение бурлящим дождем тучам. Воздух посвежел, стал прохладней, запахло весенней сыростью. Так же и Кристина чувствовала себя сейчас. Внутри нее, в самом сердце ее мрака, назрел гнойный очаг, и она была готова его проткнуть. Дать вытечь этой слизи из нее, пусть хоть через глотку, выплевать эту черную гадость из себя и завязать навсегда с семьей. С матерью. Оставить уже концы этой веревки в этом доме, раз и навсегда, и никогда больше не наведываться сюда, не обматывать шею снова.
- Мам, колеса машин, подвальные инфекции, живодеры, городские улицы - это не естественный отбор! Это человек, кусок глупости и жестокости, возомнил себя богом на фоне маленькой жизни кота или собака. Это неестественный отбор, природа к нему не имеет отношения.
Снаружи громыхнуло, вспыхнула молния, и дождь плотной стеной обрушил свои копья на землю и разноцветные зонты людей. Кристина поняла, что пора поднять спичку над последним мостом, оставшимся в ее жизни. Керосин залит под завязку и киснет уже который год, пока она все тянет и боится.
- Прощай, мам. Я ухожу.
- Но...
- Оставим все это. Невыносимо. Каждый раз одно и то же. У нас никогда не было семьи, так и не будем притворяться. Хреновые мы актеры.
- Если ты злишься на отца, то я не понимаю, почему. Да, он поступил плохо, но это можно простить...
- Нет! - взвизгнула Кристина. - Не говори ни слова об этом. Деньги на карту будут поступать регулярно, как и обычно. Мне не жалко. Это просто деньги, их я могу себе позволить отдать тебе, но ничего большего. Нет, мам, нет, - перебила мать она, не желая всех этих речей, - не будем ни о чем говорить. Живи дальше и забудь о том, что когда-то нас что-то связывало. Купидон явно сидел на чем-то крепком, когда пулялся стрелами в тебя и папашу. Нам остается лишь облегчить себе участь - сделать вид, что мы не помним и не знаем. Проверено на себе. Работает.
- Однажды все будет хорошо, девочка моя. Я верю.
- Угу.
Верить в то, что все будет хорошо - самый большой самообман. Но себя не обманешь. Ложь себе - это как пуля в собственное брюхо. Нельзя не почувствовать.
Дверь за Кристиной захлопнулась. Поэтому она не обманывала себя. Не будет ничего хорошо. С чего бы вдруг? Только в статусах в социальных сетях пишут, что после дождя всегда выглядывает солнце. А иногда дождь просто не перестает хлестать. Вообще, ложь себе - это патология. Некоторые так и умирают с этим диагнозом, не сумев побороть реальность, разбивающуюся об их тихую гавань посреди шторма.
Кристина дотащилась до ближайшей скамейки и буквально упала на нее. Солнце начинало припекать после дождя, развозя по влажной земле духоту. Она достала из сумки запечатанное письмо, но не решилась открыть конверт.
- К черту все эти шашни, - сказала девушка, и ее рука покрылась мурашками. - Нужно заканчивать, иначе оно само закончится, и мне не понравится исход.
Рука сжимала конверт. Она даже не откроет его. Не прочтет ни строчки. Хватит. Она и так вывалила много мусора из своей души прямо на его обеденный стол. Скорее всего, он потешается над ней в своей каморке, использует для коротания времени. Ничего нового. Правильно будет положить конец их общению прямо сейчас.
К банановой кожуре, выкуренным сигаретам и бутылке из-под пепси, облепленной жвачками, добавился небольшой белый конверт. От Кулагина Кирилла Олеговича.
***
Лучше быть изгоем, чем быть никем вовсе.
Молчание Кристины затянулось на недели. Он даже успел почувствовать соленый запах лета, пляжа, усыпанного ракушками, успел увидеть эти теплые морские волны, которые качают тебя, точно в колыбели, бутылку минералки, зарытую в мокрой песок у самого края берега... А рядом, в дюнах, семья жарит шашлыки, женщина читает журнал под огромным зонтом, заросли шиповника украшают песчаные склоны...