Пять минут превращаются в десять. Полчаса опоздания! Это уже не просто задержка, это игнор! Моё терпение лопается. Ладно, будь что будет. Достаю телефон с решимостью сапёра, снимающего мину. Набираю: «Привет! Ты уже в пути?» Палец зависает над «отправить». Сердце колотится настолько бешено, что я нервно кусаю губу…
Последний раз оглядываю взглядом окружающее пространство, и тут…
Денис! Он бежит в мою сторону лёгкой трусцой по проходу, ведущему к катку. Волосы растрёпаны, щёки розовые от бега, на лице — смесь вины и облегчения, что я ещё здесь. Останавливается передо мной, чуть запыхавшись.
— Катя, привет! — выдыхает он. — Извини, прости, ради Бога! Я… я опоздал жутко. Совсем облажался.
Я вскакиваю, роняя рюкзак на скамейку. Злость, обида, паника — всё куда-то мгновенно испаряется, оставляя только щемящую радость, что он здесь. Он пришёл!
— Да… да ничего страшного, — слышу я свой голос, какой-то нелепо-визгливый от волнения. — Я… я только что пришла! Практически! — вру отчаянно, махнув рукой в сторону катка.
Он смотрит на меня, его большие синие глаза немного мутные от недосыпа. Замечаю едва различимый след от подушки на щеке.
— Не ври, — усмехается он, и в уголках его губ появляются милые ямочки. — Ты вся… ну, как будто сидишь тут час. Я просто… проспал. Вконец. Уснул после обеда над домашкой и… будильник не услышал. Проснулся, глянул на часы — и как ошпаренный сюда, — он проводит рукой по волосам, пытаясь их пригладить. Бесполезно. — Вряд ли я сейчас выгляжу как настоящий тренер…
— Ну… — я закусываю губу, стараясь не рассмеяться от облегчения и его вида. — Скорее, немного помято. Но… мило. В смысле, ничего! — спотыкаюсь на словах. — Главное, что пришёл.
— Тренер из меня никудышный, — вздыхает он, развязывая шнурок на своей сумке с коньками. — Если будешь сердиться — имеешь полное право. Можем тренировки прекратить, претензий не будет, — говорит это серьёзно, но в глазах мелькает искорка чего-то… проверяющего?
Моё сердце делает сальто. Прекратить? Да мы только начали! Ни за что!
— Не дождёшься! — выпаливаю я громче, чем планировала. Несколько человек у бортика оборачиваются. Я краснею до корней волос и продолжаю уже тише, но с жаром: — Не для того я столько времени выбирала эту кофточку… то есть, эээ… тренировалась мысленно! Да!
Слова вылетают раньше, чем мозг успевает их отфильтровать. Я чувствую, как жар заливает шею и уши. Идиотка! «Выбирала кофточку»! Теперь он точно подумает, что я ненормальная!
Но Денис неожиданно… смеётся. Не сдержанно, а по-настоящему, громко и искренне. Звук его смеха тёплый, немного хрипловатый, и он смывает остатки неловкости между нами.
— Кофточку, говоришь? — он всё ещё улыбается, доставая свои коньки. — Ну, тогда ладно, уговорила. Не могу же я подвести такую серьёзную подготовку. Пойдёшь брать коньки в аренду? Или ты уже взяла? Я, если честно, думал, что ты без меня покататься успела.
— Сейчас арендую! — торопливо говорю я, хватая свой рюкзак и почти бегом направляясь к пункту проката, радуясь, что могу отвернуться и скрыть своё пунцовое лицо. И, естественно, не говорить, что кататься без него мне и в голову не пришло. Почему? Не знаю!
Через пять минут я выхожу на лёд, неуклюже цепляясь за бортик. Лезвия арендных коньков кажутся такими ненадежными, словно я и не стояла на них несколько дней назад. Денис легко отталкивается и скользит рядом, будто родился на коньках.
— Ну что, Кать, — говорит он, и в его голосе слышится лёгкая, непривычная для него игривая нотка, — начинаем с простого — толчок и скольжение. Смотри на меня.
Он разворачивается ко мне боком, и я на секунду засматриваюсь на его плавные и уверенные движения.
— Вот так, — показывает он, отталкиваясь внутренним ребром одного конька и перенося вес на другую ногу. — Толчок — не пинок! Плавно, от бедра. И сразу — вес на опорную ногу. Пробуй.
Я делаю глубокий вдох, отрываю одну руку от бортика и пытаюсь повторить. Ведь мы уже катались! Где мои навыки?! Отталкиваюсь слишком резко — лезвие проскальзывает, я машу руками, теряя равновесие.
— Ой!
Его рука ловит меня за локоть крепко и чертовски вовремя, не давая шлёпнуться на лёд.
— Ничего, — успокаивает он, не отпуская сразу. — Мягче толчок. И смотри не под ноги, а вперёд, туда, куда едешь. Попробуй ещё.
На второй попытке получается чуть лучше. Я проезжаю сантиметров тридцать, прежде чем снова начинаю заваливаться. Он снова подхватывает.
— Уже лучше! — ободряет он. — Видишь? Теперь запомни это ощущение скольжения. Поймала его? Пробуй ещё раз.
Я ловлю себя на том, что не просто радуюсь катанию. Я млею. От его спокойного голоса, от его надёжной руки, от его сосредоточенного выражения лица, когда он следит за моими движениями. От того, что он здесь, со мной. И кажется, он уже не просто терпит меня как навязчивую поклонницу, он… заинтересован? Хотя бы чуть-чуть?