— Стой! — возле самого шлагбаума добровольцам внезапно перегородил дорогу молодой чернявый парень с эмблемой «Казбека», в наглухо застегнутом бушлате и берете на голове, перепоясанный ремнем. — Кито такой? Куда идэш?
— Димон, скока лет, скока зим! Пропусти их, Ахмет, — раздался знакомый голос, и из сторожки к ним вышел Упырь собственной персоной, жующий сушеную рыбку. — Это свой. Его ждет Генерал. И Мустафа-хаджи тоже ждет. Остальные тоже пусть проходят.
Упырь был тощий и имел яйцевидную голову и глаза чуть навыкате. Глаза у него иногда дергались. Говорили, что он нюхал какую-то токсичную дрянь. За ним стоял толстобрюхий мужик по кличке Компот и еще двое незнакомых «бешеных». Или теперь их надо было «церберами» называть? Все при полном вооружении, автоматы на ремнях, но вид расслабленный. Крутые, блин, нашлись.
— А… понять, — кивнул парень и отодвинул шлагбаум из железной трубы. — Проходитэ! Оружия оставьтэ в караулка.
— Ну, привет, Петруха. Это откуда такой лось взялся? — спросил Димон старого кореша, указывая на удаляющегося бойца-постового.
— Шайтан его знает, — пожал плечами Петька Упырь. — С какой-то долины в горах. Все вокруг их подохли, они одни там остались и куковали лет сорок, думали, что всех праведников Аллах к себе призвал, а они нагрешили. Ихнего языка никто даже в «Казбеке» не понимает, но по-нашему он быстро балакать наловчился, хоть и коряво. Говорит, старики научили в детстве, но подзабылось.
— Скажи ему, что голова завоняет скоро, — хмуро бросил Окурок.
— А он тебе ответит «новий отрэжим», ха-ха, — ответил Упырь, и «бешеные» заржали, как кони, так что забряцала их амуниция. — Да это не он придумал ее тут насадить. Так командир сказал! Чтоб все ходили и трепетали… А круто мы их порвали? Как тузик грелку. Всего трех человек потеряли, да и то салаг, которые сами под молотки вылезли.
— Это за весь бой, что ли? — Окурок понял, что речь шла о вчерашнем штурме.
— Настоящего боя и не было. Все сделали диверсанты. Ну, лазутчики. Сняли часовых, захватили все три танка, в землю врытых. Пулеметы с них развернули. Окружили казарму, всех там покрошили в капусту. Гогу поймали то ли в койке с одной из его шмар, то ли на горшке тужащимся. Только человек десять с Королёвым закрылись в доме прислуги и сдаваться не хотели. Тогда по ним пальнули для острастки из пушки. Самому Королеву тоже ожерелье дали примерить. Прямо у асиенды. Ох и орал он… Я его спрашиваю: «Че, больно тебе?» А он не отвечает, знай себе вопит…
Это хорошо, подумал Димон. Человеку человеческая смерть, а собаке — собачья. Впрочем, никакая собака не сравнится по подлости с гадом, из-за которого Окурок когда-то едва не расстался с жизнью.
— Вы еще успеете поговорить, любезные! А сейчас попрошу внимания, — из вагончика вышел еще один человек. Голос его, хотя и выдавал почтенный возраст, звучал властно и твердо, почти как у Уполномоченного. Это был высокий седобородый старик в светло-зеленой камуфляжной куртке, раньше такие носили военные стран Наты, с которой Россия воевала. На голове у него была арафатка, намотанная на манер чалмы и делающая его похожим на джинна из детской книжки. — Салам алейкум. Можете называть меня Мустафа Ильясович, а можете — Мустафа-хаджи. Как вам ближе. Я зам по личному составу. Замполит. Ну и еще иногда по огневой подготовке, но это для души.
Несмотря на почти коричневую кожу, говорил он без акцента, а речь была, как у «прежних» — грамотная, хоть обзавидуйся.
— Вы меня извините, у меня мало времени, — продолжал восточный человек. — Поэтому я посмотрю на вас прямо здесь. Становитесь в шеренгу, пожалуйста. Не обязательно по росту.
После недолгой заминки добровольцы встали в ряд. Мустафа Ильясович прошел вдоль строя и перекинулся парой слов с каждым. Видно было, что взгляд у него цепкий и все он замечает, даже то, что у одного шнурки на берцах плохо завязаны («Завяжи, а то упадешь, мил человек»), а у другого куртка мала («Попроси поменять, родной. Лучше взять на размер больше, всегда можно затянуть»).
Чуть дольше он задержался возле Иваныча, самого старшего из них. Хотя, конечно, по сравнению с самим Мустафой, который явно захватил еще живого президента, тот был сущий мальчик.
— Болит? — спросил «джинн», после того как секунд десять всматривался в желчное лицо пятидесятилетнего добровольца.
— Ага. Бывает иногда.
Внезапно Мустафа ткнул его пальцем в грудину. Ткнул несильно, но Иваныч согнулся от боли, лицо побелело.
— Плохо. Совсем плохо, — пробормотал замполит. — Ты и без войны скоро совсем мертвый будешь. Канцер у тебя. Или рак, говоря по-простому.