Я с особенной тщательностью крепил ёлку и затянул болты до самого упора. Потом картинно обошел ёлку, щёлкнул складным ножом и в один миг срезал с ёлки сетку. Детишки ахнули. Воспитательницы — тоже. Это был полный триумф. Ель не подкачала. Я как можно незаметнее собрал инструменты и на цыпочках пошёл к выходу.
“Спа-си-бо!”, сказанное дружным детским хором, заставило меня вздрогнуть. Я замялся, но потом опомнился, я же Дед Мороз!
— Пожалуйста! С Новым годом вас! — громко сказал я.
— Спасибо, спасибо — вразнобой прозвучало в ответ.
Умилённые воспитательницы заплатили мне (чаевых я не взял) и попытались накормить, но и тут я вынужден был им отказать. Мы сердечно попрощались и выехали за ворота.
Глава 6
День давно перевал за обед (которого у нас с Васей не было), и пробки в Москве катастрофически нарастали. Ещё час-другой, и начнётся полный ступор, и Вася отчаянно продирался сквозь поток, совершая непрерывные объездные маневры и страшно ругаясь на “чайников” (каковыми были все водители частного легкового транспорта). Я поддерживал его. Это была своеобразная разрядка перегруженным нервам, и мы с упоением отдавались ей, кроя всех почём зря.
— Да куда ж ты щемишься, урод! — весело орал Вася на зазевавшегося “шОфера”.
— Это что! — говорю я. — Вот в Каире, там вообще кошмар!
— Да ладно?! — недоверчиво косится на меня Вася. — Хуже, чем у нас?!
— Вася, держись за руль — хуже!
— Ну да?!
— Клянусь! — с жаром говорю я. — У них в Каире светофоров нет вообще. Точнее, есть, но очень мало, да и те не работают. Маршрутки двери не закрывают и полностью никогда не останавливаются: пассажиры прям на ходу влезают и вылезают!
— Врёшь!
— Нет! Правда! И в автобусах передняя дверь открыта, все тоже шастают как хотят. А ещё на дорогах ослики с повозками движутся. Скажем, в левом ряду ослик, по центру наши мятые “Жигули” снуют, они там такси, а справа туристические автобусы!
— Вот это да!
— И все сигналят, непрерывно перестраиваются, без поворотников конечно, и пешеходы дорогу переходят повсюду! Именно переходят, а не перебегают!
— Ну дают!.. — говорит Вася, но чувствуется, что он не совсем мне верит.
— Это знаешь на что похоже…
— На что?
— На… на… — подыскиваю я образ. — О! Если бы Москва была Адлером! Все носятся, сигналят и никому дорогу не уступают! И все друг друга знают! Вот, точно!
— Га-га-га, — грохочет Вася. — То есть у нас порядок, что ли?
— Полный, Вася, полный порядок, как в Германии!
— И чего они там, врезаются?
— Ты знаешь — ни одной аварии не видел! Хотя многие машины мятые.
— Да, дела… — Вася оживляется: приятно, когда где-то хуже, чем у тебя.
— Так что ты зря ругаешься! — продолжаю я. — Вон видишь мудака на Инфинити?
— Ну!
— Так вот, у нас их за версту видать, а там все так подрезают!
— Турки! — говорит Вася.
— Вообще-то — арабы… — мягко поправляю его я.
— Какие арабы?
— Обыкновенные… — ещё мягче говорю я.
Вася напрягается. Я начинаю ёрзать. Всё дело в том, что Вася в географии, как бы сказать, э-э-э…. слегка путается он в ней. Не далее как вчера он долго рассказывал мне про своего знакомого, вернувшегося из-за границы. Он с упоением говорил о его поездке в Швецию и о тех впечатлениях, которые его знакомый вывез оттуда. Особенно его поразил рассказ об отеле, в котором был огромный застеклённый бассейн с видом на горы. “Прикинь, — говорил Вася, — плавает он там, а за окном АЛЬПЫ”. Я, по простоте душевной, сказал Василию, что в Швеции нет Альп, и сразу горько пожалел о содеянном. “Как нет?” — спросил он меня. Нет и всё тут. И что, не видно даже? Абсолютно! Вася осунулся. “Что ж он, гад, наврал мне, что ли?!” Я пытался успокоить его и выражал надежду, что это была не Швеция, а Швейцария, или он просто ошибся, но Вася был мрачнее тучи и упрямо твердил именно о Швеции. С того разговора я не раз натыкался на такие неточности в его рассказах и старался пропускать их мимо ушей. А тут вот — попался…
— Так, постой, Каир — это же в Турции?
— В Египте…
— А Стамбул?
— Стамбул — в Турции!
— Столица ихняя!
— Нет…
— Как нет?!.. — Вася совсем расстроился.
— Столица — Анкара…
— Анкара?!!! Это же у нас, в этом, блядь, как его?!.. В Узбекистане!
— Астана?.. — с тяжёлым сердцем спрашиваю я.
— Во, во, Астана!
— Она в Казахстане…
— В Казахстане?!
— Да…
— Точно….
Мы едем молча. Я смотрю в окно, Вася — на дорогу.
— У меня там кореш жил… — говорит вскоре Вася и добавляет с надеждой в голосе: — Говорит — жарко там…