Аборт - слово елозило в душе острыми когтями страха, но успешно решало проблему, ставшую неожиданно главной.
Я не хотела ребенка. Ни от Влада, ни от самого президента.
Я просто не хотела ребенка. Никак. Ни под каким соусом.
Я даже не хотела рассматривать такой вариант развития событий, где нас могло оказаться двое. Где буду я и кто-то еще - мое продолжение, моя ответственность, тот, кто будет со мной навсегда.
И никакие трогательные рассказы о проснувшемся материнском инстинкте, о возможности заполучить частичку любимого человека, о внезапно вспыхнувшей любви к маленькому существу, нежданному пришельцу - не действовали, не работали. Это все было не про меня. Ничего внутри не отзывалось на появление новой жизни. Внутри была пустота. Внутри был сломанный механизм. Внутри был хаос и помойка.
Там не было места для ребенка.
Там не было места даже для меня.
Но я честно дала ему шанс, допустила мысль, а если…
Признаться отцу, уехать домой, бросить учебу. И уже на первом пункте начинало тошнить.
Можно было связаться с Бессоновым - как-то найти способ. Рассказать ему. И с глазами побитой собаки ждать решения. Он не откажется. И на какой-то период я окажусь временным контейнером в его доме. Без прав, без голоса, а в последствии и без ребенка. А потом все равно вернусь к тому же, с чего начинала.
К пустоте.
Нет, это не входило в мои планы - делать такие подарки человеку, который однажды не захотел дать мне шанс хотя бы объясниться.
Я не хотела этого ребенка. Он бы стал помехой на моем пути восстановления. Постоянным напоминанием, живым воплощением о том, что я бы предпочла забыть.
И я приняла единственное правильное для себя решение. Закончить с этой историей раз и навсегда.
Конец.
Конец