Я поднималась всё выше, пока руки не добрались до его лица. Потянула его вниз, соединяя наши губы.
В этот раз он был увереннее. Мне уже не пришлось вести его — он вполне справлялся сам. Одну руку он запустил мне в волосы, второй прижал к себе, стискивая так, будто боялся, что я растворюсь в воздухе.
Я чувствовала, как горит его тело. Чувствовала, как горю сама.
Мы медленно рухнули на постель — на бок, прижимаясь друг к другу, не в силах разорвать поцелуй. Мои пальцы гладили его спину, его — блуждали по моей, ощупывая позвонок за позвонком. В какой-то момент он окончательно стянул с меня блузку, и я почувствовала, как шёлк простыни приятно скользит по обнажённой коже.
Я оторвалась от него, чтобы перевести дыхание.
— Продолжим? — спросила я, и голос прозвучал хрипло, сбивчиво.
— Что ты хочешь, чтобы я сделал? — спросил он, и в этом вопросе не было растерянности. Только готовность. Только желание.
— А что бы ты сам хотел?
Он помолчал, обдумывая ответ. Его пальцы продолжали гладить мою спину — успокаивающе, почти невесомо.
— Мне нравится тебя целовать, — сказал он наконец. — Когда ты не говоришь мне гадости, ты такая нежная.
Я толкнула его в грудь, заставляя перекатиться на спину, и ловко оседлала его бёдра. Он удивлённо моргнул, но руки тут же легли мне на талию, придерживая.
— Ты хочешь, чтобы я извинилась? — спросила я, глядя на него сверху вниз.
— Я хочу, чтобы ты не спешила, — ответил он, и пальцы на моей талии чуть сжались.
Я потёрлась нижней частью тела об него. Один его полуобнажённый вид заставлял желать большего. Потеряв осторожность, я наклонилась, положила руку ему на затылок и потянула на себя. Он подчинился.
Я снова поцеловала его, но уже перехватывая инициативу, ведя, задавая ритм. Он пытался подстроиться, но я слишком увлеклась. Я ещё раз потёрлась об него, чувствуя, как между ног всё горит от желания поскорее избавить его от остатков одежды. Мой язык скользнул ему в рот, сплетаясь с его языком, и я чувствовала, как он теряется, как пытается угнаться за мной — и не может.
В порыве страсти, разгоравшейся во мне, я вдруг перестала ощущать его. Он был здесь, подо мной, его руки сжимали мою талию, но он... уплывал. Терялся.
Я замерла, глядя на него сверху вниз.
— Что не так?
Он отвёл глаза.
— Всё слишком быстро. Я не знаю, что делать.
— Я тебе покажу, — прошептала я, наклоняясь к его уху и начиная покусывать мочку. Мои руки скользнули вниз, к его штанам, пальцы нащупали резинку и начали стягивать...
— Нет, — сказал он.
Я не сразу поняла, что это адресовано мне, и продолжила. Но тут же его руки накрыли мои, останавливая.
Я оторвалась от него.
— Что не так? — снова спросила я, и в голосе уже зазвенело раздражение.
— Ты только ещё больше меня путаешь, — выдохнул он. — Я не знаю, что делать. Я не понимаю, как доставить тебе удовольствие. Мои сенсоры захлёбываются от сигналов — твой запах, твоё сердцебиение, тепло, вкус, давление, движения... — он говорил быстро, сбивчиво, и я вдруг поняла, что он не оправдывается. Он объясняет. — Я пытаюсь сосредоточиться на том, чтобы тебе было хорошо, но мой процессор не справляется. Он просто тонет в тебе.
Он был не готов к этому. И я не могла его винить. Если бы вам дали скрипку, смогли бы вы сыграть на ней, не взяв ни одного урока? Да ещё так, чтобы кого-то впечатлить? Так и Цербер, игравший на моём теле, подобно скрипке, был ободрён первыми звуками, что издало оно, но стоило попытаться соединить их в мелодию — и он понял, как на самом деле плох.
— Цербер, — начала я, стараясь, чтобы голос звучал мягко. — Всему можно научиться. Я помогу тебе.
— Ты уже помогаешь, — горько усмехнулся он. — И я только больше запутываюсь. Я так и знал, что ничего не получится. Видишь, я совсем не создан для этого.
— Это ты так думаешь.
— Но это так и есть.
Я была возбуждена. Между ног всё горело, тело требовало разрядки, требовало его — здесь и сейчас.
— Ты действительно оставишь меня так? — спросила я почти с мольбой.
— Прости, — выдохнул он.
Он аккуратно снял меня с себя и потянулся за футболкой.
— Ты сейчас серьёзно? — во мне снова вскипело. — Цербер, а ну посмотри на меня! Ты не можешь так сделать снова! Ещё и в один день!
Не глядя на меня, он натянул футболку и встал с кровати.
— Прости, — повторил он.
Я злобно схватила подушку и запустила ему в спину.
— Какое нахрен прости? Ты надо мной издеваешься? Ты же хочешь этого! Так чего строишь из себя монаха?