* * *
жизнь твоя — медузы тихо дрейфуют мимо
как полиэтиленовые пакеты –
всё то, что в тебе нечаянно, неповторимо –
прозрачное тельце, что держишь сейчас в руке ты,
когда так красиво, что хочется просто плакать
и рвать руками абрикосовую соками истекающую мякоть,
вдыхая сладкий ласковый аромат –
отзвуки мира, которыми ты богат –
жизнь твоя -
плески волн и оранжевая луна –
то, что ни с кем нельзя разделить сполна,
звёзды в небе чёрном, таком глубоком,
спокойные звёзды — будто лежат на дне,
и нет никого в этой стыни и тишине -
жизнь твоя — недолгая беседа с богом.
наедине.
2015
ГОРОДА В ПУСТЫНЕ
Говорят, что способна любовь возвести города
на песке, напоить пустыню живой водою…
Всемогуща любовь. Но моя к тебе — никогда
не бывала орудием праведного труда,
лишь мучительной пыткой, манией и бедою.
Я взираю на небо, ресницами свет дробя –
но в нём нет ни единой подсказки господней, ни птицы,
ни облака… "Если ты смерть — умирай, любя,
ведь любовь — лишь поток космический сквозь тебя,
и тебе выбирать, во что ему воплотиться…"
Может, выстроим город наш на глухом песке,
место выберем и древко воткнём, заметим?
Только твой силуэт растворяется вдалеке.
Я стою одна, и лопата дрожит в руке.
Я люблю тебя. И не знаю, что делать с этим.
* * *
Неверный свет на бледной коже собран.
Твоих ресниц смыкаются тиски.
И при луне оскаленные ребра
сверкнут на миг. Небрежные мазки
ночного света — пролитая ртуть.
В изгибы влита гибельная сила.
Ты у меня насмешливо спросила:
"Боялся ты меня когда-нибудь?"
Луна качнулась томная нагая
в твоих зрачках агатовых тогда.
Платон писал, что красота пугает…
И, вспомнив это, я ответил:
"Да."
2006
ДОМ
Мне часто снится наш уютный дом,
и наша дочь с растрепаной косичкой –
моя любовь, не ставшая привычкой –
утиный пруд, подёрнувшийся льдом,
вечерний двор, домашний запах сладкий,
свет лампы жёлтый, сумерки зимой,
пугливый холодок, залегший в складке
пальто, который ты принёс домой,
и поцелуй, полынь да белладонна,
как только ты ступаешь на порог –
моя любовь, которая бездонна,
как то, что мне в тебе откроет Бог.
2014
* * *
Как же много даров ты таишь!
Я вдруг вышел из комы
(пребывая в ней в женщинах я лишь забавы искал);
мне привёл, приобняв очень бережно, общий знакомый
(так приносят вино, до краёв если полон бокал)
и представил тебя. Ничего, кроме скромных приветствий
пересохшие губы ответить тогда не смогли –
как же много сокровищ в тебе! –
будто яблок на ветви,
что под тяжестью их наклонилась до самой земли…
Поразвлечься тобой от безлюбия, хмеля и скуки –
не посметь. Разве только в душе беспросветная мгла.
Столько скрыто в тебе,
что внезапно опустятся руки
недостойные так, точно ты их собой обожгла.
2014
РОМАН
Этот вечер хрустальный — прозрачные буквы и строки
на невидимый лист я дрожащей рукою кладу.
Наша жизнь коротка. Поджимают условные сроки.
Я пишу свой роман. Чтоб успеть завершить. На ходу.
Непрерывно пишу. Собирая в него понемножку:
как в меня опрокинута чистых небес бирюза,
как согретые почки остры, как бродячую кошку
переехал КАМАЗ… А когда закрываю глаза,
каждый раз я отчетливо вижу его обложку…
Темнота.
2014
* * *
Когда рассвет как обнажённый мальчик
выходит, выкупавшийся, из океана,
а травы расстилают на лугу
легчайший аромат из сотен нитей тканый,
и шмель тяжёлой каплей тела своего,
повиснув, гнёт цветок подбитый шёлком,
я думаю: как мир во мне вмещён?
Весь целиком или малюсеньким осколком?
И что потом, когда слепая смерть
моё пространство свёрнутое в свиток
бесследно уничтожит как одну
из неудачных творческих попыток?