А домашних дел не убывает,
Как они все это успевают!
Я не знаю. Только успеваю —
Как другие, успеваю я.
Это труд большой и настоящий.
Труд домашний, тихий, некричащий.
Вы об этом думайте почаще,
Слышите, товарищи мужья?
Что в работе человеку надо?
Не полет. Не слава. Не награда.
Скажет кто-то ласковое слово —
И работа спорится твоя.
Есть на свете ласковое слово.
Это слово — пусть оно не ново —
Как оно нужно нам, это слово!
Слышите, товарищи мужья?
СТИХИ О НЕДОВОЛЬСТВЕ
Темный, пасмурный день,
Ясный день голубой —
Каждый день человек
Недоволен собой.
Сеет хлеб.
Изменяет течение рек.
И опять — недоволен
Собой человек.
У него за плечами
Огни, города.
Все равно — нет покоя
Человеку труда!
Он работал. Устал.
Он отходит ко сну
И решает: — С утра
По-другому начну.
Я у жизни еще
В неоплатном долгу,
Я еще не такое
На свете могу!
…Жизнь меня наградила
Счастливой судьбой:
Я живу — каждый день
Недовольна собой.
Если счастлива я,
Если чем-то горда —
Тем, что нет мне покоя
Нигде, никогда,
Что я тоже в долгу
У снегов, у дождей,
У хороших, собой
Недовольных людей.
«Ты уходишь в синий вечер!»
Ты уходишь в синий вечер!
Ветер с поля пахнет гарью,
носит семя спелой гречи,
гнет к ногам иван-да-марью.
Ветер может все на свете!
А сегодня мне понятно:
ты уйдешь!
И даже ветер
не вернет тебя обратно.
МОЕ СЛОВО
В апреле 1950 года над советским городом Либавой пролетел американский военный самолет
Поэма
Темнеет снег на колеях дороги,
плывут по рекам тающие льды,
и мокрые калоши на пороге
оставили апрельские следы.
На Волге, на Оби ли, на Днепре ли
летящих птиц растянутая нить…
Всегда сильнее чувствуешь в апреле,
как все на свете жадно хочет жить!
Как всходит в землю брошенное семя,
и оживают талые поля,
и мокрая любимая земля
всегда еще любимей в это время!
Но в это время…
Под крылом ложится
норвежский снег, балтийский синий лед,
чужие горы, земли и границы…
Чего он хочет, этот самолет?
А летчик вниз на землю смотрит зорко,
он видит: реки — будто бы ручьи,
которых сын, мальчишка из Нью-Йорка,
пускал вчера кораблики свои.
Не видит летчик, как из-под ручонки,
прищурясь на весенний яркий свет,
с земли на самолет глядит мальчонка
с таким же пароходом из газет.
Он рад весне! Он весело хохочет!
А мне на сердце давит страшный гнет:
чего он хочет, этот самолет?
Чего американский летчик хочет?
Быть может, он слова услышит эти,
быть может, он, не подымая глаз
и вспомнив сына своего, ответит:
— Солдат не мог не выполнить приказ.
И от вернется в сторону куда-то,
и голову наклонит, может быть…
Но если трудно говорить с солдатом,
с женой солдата буду говорить!
Ты,
мать американского ребенка,
смотри: и у меня растет сынок,
он, как и твой, смеется звонко-звонко,
как маленький серебряный звонок.
Как твой, мой мальчик тоже любит книжки,
как твой, не плачет, падая с крыльца.
Но — слышишь,
мать нью-йоркского мальчишки? —
у моего мальчишки нет отца.
Твой муж летит у города Либава,
внизу — чужая мирная страна.
…Я говорить с тобой имею право
затем, что я — такая — не одна!