Не раздумывая больше ни секунды, разворачиваюсь и бросаюсь к выходу.
Мне везёт, что охраны нет ни в здании, ни на входе. Может, просто они не приходит в нерабочее время клуба? Плевать! Главное, что я выйти смогла. Боже.
Как только выбегаю на улицу, холодный ветер тут же в лицо ударяет. С ног сносит, но я и трезвею моментально. Сердце не успокаивается, наоборот, только сильнее стучит в ушах. Оглядываюсь по сторонам и… понимаю... Твою же мать! Чёртов ненормальный псих! У меня ничего нет! Ни телефона, ни денег, ничего! Мой рюкзак у Бешеного. Господи, и ключи от квартиры.
Громко рычу и на месте подпрыгиваю от негодования. Тем самым людей пугаю. На меня оборачиваются как на сумасшедшую. Может под шумок денег попросить? На такси до психушки?
Но у меня даже нет времени, чтобы стоять и думать, что мне делать. Потому что этот псих в любую секунду выбежит и мне кирдык! Нужно бежать, просто бежать. Даже думать не буду, что дальше. Плевать. Нужно сматываться отсюда.
Я заматываюсь в его огромную кофту, ещё сильнее притягиваю воротник к себе, прикрываясь, чтобы никто не заметил, что под ней я только в лифчике.
Адреналин пульсирует в висках. Кажется, что за каждым поворотом мелькает его тень. Потихоньку крышей еду.
Добравшись до своего двора, я буквально волочу ноги. Дыхание как после марафона. Горло горит, лёгкие на взрыве. Чувствую, как в груди всё уже болит от напряжения, но всё равно оборачиваюсь, ожидая, что он вот-вот появится. И тут… бах! Я не замечаю машину, прямо в неё впечатываюсь. Бампер с грохотом встречается с моими коленями, и меня, как в замедленной съёмке, разбрасывает по капоту. Слышу, как ногти скребут по металлу, пока я не ударяюсь лбом о лобовое стекло, раскладываясь на нём как креветка.
Я застываю на месте. Ну всё. Хана. Это тачка Бешеного. Конечно же. Ещё бы он меня не догнал. Ну вот и побегала. Тупица. Ох, какая же я тупица!
Кряхчу на лобовом стекле. Ощущаю, как боль медленно растекается по телу. Может, он хоть скорую вызовет? Сделать вид, что я того? Что очень плохо?
Лоб пульсирует, в коленях жутко саднит, а руки немеют оттого, что я вцепилась в металл, как утопающий за соломинку.
— Какой же... — шепчу себе под нос.
Уже обдумываю, что изображать конвульсии или пену изо рта как тут...
— Богдана? Твою мать! Что за…
Мой внутренний монолог прерывается знакомым голосом. Я вся напрягаюсь. Это... Это не... Я медленно поднимаю голову и вижу, как из машины выскакивает… Зорин. Это получается, что я на его машине... да?
— Ты что, обалдела?! — орёт он так, что птицы на соседнем дереве разлетаются. — Какого черта происходит?!
Я моргаю. Потом ещё раз. И ещё.
— Твоя? — выдавливаю я еле слышно. Пытаясь понять, не глюк ли это.
— Ну да! А ты... что... От кого ты бежишь?! - Он оборачиваться по сторонам начинает. Как будто ищет того, от кого я бежала.
Я чувствую, как ноги подкашиваются, и кое-как сползаю с машины.
— Я… — слова застревают в горле. Если скажу правду… Если он узнает, кто за мной гонится… Он пойдёт разбираться, а этот псих… Опять выйдет! Как в прошлый раз. И тогда… тогда мне точно крышка.
— Ну? — Зорин продолжает сверлить меня взглядом, ожидая ответа.
— Собака, — выпаливаю первое, что приходит в голову.
— Что? — Зорин смотрит на меня как на сумасшедшую. Хотя...
— Огромная, бешеная… собака, — вру, пытаясь не запинаться. — Я испугалась. Побежала. Вот.
Он замирает. Смотрит на меня, щурится, потом вздыхает.
— Ты серьёзно? — недоверчиво тянет он, оглядывая меня с ног до головы.
— Да! — я делаю шаг назад, ощущая, как ноги дрожат. — Она за мной гналась. Огромная такая, с зубами…
Зорин продолжает меня рассматривать.
Я штаны проверяю, не слетели ли они от такого столкновения с капотом. Но Зорина больше другое интересует... Он задерживает взгляд на кофте, в которой я буквально утонула. Его брови медленно поднимаются, и я чувствую, как внутри всё сжимается.