Вытираю кожу салфеткой и встаю.
– Куда? – спрашивает Рома, как раз вернувшийся ко мне.
– Прогуляюсь. Душно тут, – отвечаю, глядя на Вику.
– Алис, да ты чего? – недоумевает Рома. – Давай ещё полчаса побудем и вместе уйдём.
– Да я вернусь. Правда. В уборную схожу.
Поколебавшись, Рома всё же отпускает меня. Я сразу покидаю ресторан и выхожу на набережную. Возвращаться в эту тусовку мне совсем не хочется.
Набережная почти пустая. Только редкие прохожие и влюблённые парочки. Ветер с моря – холодный, резкий.
Я медленно иду вдоль ограждения. В голове бурлят мысли. Много. Хаотичные.
«Он не пришёл».
«Может, специально. Чтобы не видеть меня».
«Или ему всё равно».
Останавливаюсь. Облокачиваюсь на перила и смотрю на море. Волны разбиваются о камни внизу. Белая пена, монотонный шум...
– Алиса.
Голос сзади. Низкий. Знакомый.
Я замираю.
Сердце пропускает удар.
Медленно оборачиваюсь.
Апрель стоит в нескольких шагах. Руки в карманах джинсов. Куртка расстёгнута. Волосы растрёпаны ветром. Молча смотрит на меня.
Я не могу дышать.
Он делает шаг вперёд. Ещё один. И останавливается прямо передо мной.
– Пошли, – говорит коротко.
Тяжело сглатываю.
– Куда?
– Узнаешь.
Протягивает руку.
Я не должна. Знаю, что не должна.
Но моя рука сама тянется к его руке.
Наши пальцы переплетаются, и он ведёт меня прочь. К парковке. К своей машине.
Глава 34. В темноту. В неё. В нас.
Апрель
– Зачем мы здесь?
Смотровая площадка. Та самая. Город внизу давится собственными огнями, а море где-то в темноте облизывает камни – монотонно, равнодушно.
Сжимаю руль так, что белеют костяшки.
– Не знаю.
– Не знаешь, – повторяет она, и в её голосе что-то ломается. – Тогда чего ты хочешь, Апрель?
Поворачиваюсь.
Её глаза. Тёмные. Влажные. Как два осколка ночи, в которых я тону сейчас.
– Тебя.
Выдох. Резкий, словно её ударили.
– Что?
– Тебя хочу. Всё время. Каждую грёбаную секунду. С того дня в КПЗ, когда ты смотрела на меня так, будто я – последний человек на земле, которому можно доверять.
Качает головой.
– Я так не смотрела...
– Смотрела. И сейчас тоже.
– Ты бросил меня, – выдыхает она глухо.
– Знаю.
– Сказал «забудь».
– Знаю.
– Исчез!
– Я знаю, блять! – голос срывается, и она вздрагивает. – Знаю, что сделал! Помню каждое слово!
Она зажмуривается. Слеза прочерчивает дорожку по щеке.
– Тогда зачем? Зачем привёз меня сюда?
Беру её лицо в ладони. Осторожно. Как держат что-то, что уже однажды разбил.
– Потому что пытался забыть. Не думать о тебе...
Стираю слезу большим пальцем.
– Ни хрена не вышло.
– Ты же с Викой.
– Нет.
– Апрель...
– Она вешается на меня, да. Но я ни разу не прикоснулся к ней так, как прикасаюсь к тебе.
Открывает глаза и смотрит так, будто ищет что-то – жадно, отчаянно, как ищут воздух под водой. Может быть, пытается увидеть ложь?
– Не верю.
– Алиса...
– Ты трахнул меня и бросил!
Её слова бьют наотмашь. Заслуженно.
Отталкивает мои руки. Отворачивается к окну. Плечи ходят ходуном. Плачет.
Внутренности скручиваются в тугой узел от её слёз. Но я отказываюсь верить, что это всё, что это точка! Да, я сам её поставил. И сжираю себя за это.
Придвигаюсь максимально близко. Касаюсь её плеча. Дёргается, но не сбрасывает мою руку.
– Я защищал тебя, – говорю ей в затылок. – Наша связь не принесёт тебе ничего хорошего.
– Мне не нужна твоя защита!
Резко разворачивается. Лицо мокрое, злое и красивое до боли.
– Мне нужен был ты! Просто ты! Понимаешь?!
Притягиваю её к себе. Упирается ладонями в грудь, пытаясь оттолкнуть.
– Пусти!
Не отпускаю.
– Пусти, я сказала!
Бьёт кулаками. Раз. Другой. Третий... Удары слабеют, превращаются в что-то похожее на ласковое прикосновение... Наконец она сдаётся. Уткнувшись носом в мою куртку, рыдает.
Глажу по волосам. Целую в макушку.
– Прости, – шепчу. – За всё. За то, что бросил. Что сделал больно. Что я такой...
– Козёл! – заканчивает она сквозь всхлипы.
– Да.
– И я ненавижу тебя.
– Да.
– И не прощу. Никогда.
Приподнимаю её лицо. Заставляю посмотреть на меня. И целую.
Солёные губы. Мокрые ресницы щекочут щёку. Она замирает на секунду – а потом отвечает. Осторожно. Робко.
Отрываюсь от её губ, прижимаюсь лбом ко лбу.
– Не прощай. Ненавидь. Бей. Только будь рядом.
Её пальцы стискивают мою куртку.
– Мне больно, Апрель... Каждый раз, когда вижу тебя...
– Шшш... Больно больше не будет.
– Обещаешь?
– Клянусь.
– Твои клятвы ничего не стоят.