В писатели надо было идти. Фантасты.
Злость привычно вспыхивает. Щедро меня девчонка бензином зарядило. Одна мысль – и нахуй всё крушить хочется.
Но сейчас торможу. Обдумываю услышанное. Прикидываю.
«Потому что ты убил Вячеслава!»
Крик в ушах звенит.
Пальцами сильнее сжимаю бокал.
Поэтому, сука, пошла к ментам? Сдавать побежала, желая засадить?
Возможно. Хоть какое-то объяснение появилось. Ничерта оправданием не служит. Смягчения приговора для неё не будет.
Но объясняет, да.
– Что твоя девка? – спрашивает Варвар. – Разобрался уже? Получил от неё информацию?
– В процессе, – цежу, заливаю гнев алкоголем. – Всплывают новые факты. Хочу их проверить.
– Какие факты? Ещё пусть ещё лепить начнёт, что под давлением писала. Ясно что сама всё. А я тебе говорил, что шлюхи…
– Заканчивай.
Не сдерживаюсь. Рявкаю. Привычная реакция просыпается, наружу рвётся.
Презираю себя за эту слабость.
Но не могу по-другому.
– Ебать, – Варвар откидывается назад. Располагается в кресле. Щурится. – Да бля, нет. Гром, ты с ней пару часов, и снова поплыл? На бабу повёлся?
– Не повёлся, – отрезаю. – Но что-то не сходится. Не ложиться карту на карту.
– Зато девка твоя под других прекрасно ложится.
– Хлебало завали!
Срываюсь. Получаю от друга усмешку. Лучшее доказательство того, что я не в адеквате. А он прав.
Ведёт.
Бросает из крайности в крайность.
Нагнуть и трахнуть.
Башку ей прострелить.
Оправдание найти.
Мозги не работают. Просто сгорели к чертям. Эмоциями живу.
А они тёмные. Жёсткие. Расправы требующие.
Демоны беснуются. Вырваться пытаются, окончательно отключить разум хотят.
Просто подняться на второй этаж. Где Ярослава спрятана. И сделать с ней всё, что полгода представлял.
– Ты знаешь, как у нас защита свидетелей работает? – спрашивает, хотя и так понятно. – Хуёво, Гром, очень хуёво. Никто таким не станет заниматься просто так.
– Меня засадить не просто.
– Да, но заметь. Её оформили, а после – не дёргал никто. Просто новую жизнь организовали. Скажи мне, кто так поступает? Спрячет просто, чтобы ты не добрался. Ты же не тупой. Понимаешь, что всё странно выглядит.
– Вот именно. Странно. Шкатулка знаешь где? По её словам – где-то в овраге валяется. Нахуя так поступать? Она могла бы толкнуть через кого-то на чёрном рынке.
– А ты её в том овраге нашёл?
– Найду. Сейчас мои местность прочёсывают. Те, кому жизнь доверю. А потом с ней поеду, если подставы не обнаружат. Тогда всё понятно будет.
– Брат, я тебя прошу, харе с ней возиться. В прошлый раз это плохо закончилось. Давай я потолкую и…
– Я сам! К ней, блядь, не лезь!
– Вот. О чём я говорю. У тебя когда с Янкой проблемы начались – ты мне её спихнул. И поебать было, что с ней будет. Налажала – отвечает. Всё просто.
Знаю.
Девка одна, которую потрахивал периодически. Начала лажать, требовать лишнего. Отправил к Варвару, тот быстро приструнил.
Но Яна сама решала. Я просто увольнял, а дальше – она сама выбирала. Просто расходимся. Или она нового спонсора находит.
Яна выбрала.
А до этого чуть ли не в любви клялась, так со мной хотела быть.
Может, и прав Варвар. Он свято уверен, что большинство девок – шлюхи. Вопрос лишь в цене, за которую они ноги раздвинут.
Возможно.
Да.
И Ярослава – тоже. Предала. Раздвинула. Хрен знает, что сделала.
А к Вару для разборок отправить – рука не поднимается.
Оправдываю себя, что сам.
Я наказывать должен.
– Ладно, – внезапно соглашается Варвар. – Может, что-то ещё. Кто-то воду мутит. И твою девку втянул, чтобы подставить. Использовал её. Не она инициатор. Но.