Я возвращаюсь в кабинет, падаю в кресло. На вопросы Дениса не отвечаю, пытаясь сосредоточиться на работе.
Всего один отчёт. Закончить, и я свободна. Но сосредоточиться не получается.
Всё Денис с его шутками! И то, что сегодня ровно полгода, как я сбежала. Не круглая дата, но всё равно царапает под кожей.
Отдаёт тревогой под рёбрами.
Я научилась с этим жить. Постоянно жду подвоха. Что меня найдут. Заберут. Снова окажусь в плену у Громова.
Но нет.
Этого не будет.
Никто не знает, где я. Связь редко, через определённые каналы связи. Можно сказать, что я в какой-то тайной операции участвую.
Хотя по факту: живу как все.
Ничего особенного. Ничего выделяющегося.
– Слушай, – Денис поднимается, разминаясь. – Ты точно в порядке? – мягко сжимает мою ладонь. – Ты выглядишь…
– Всё отлично, я просто устала. Вся эта шумиха, – киваю на буклеты свадебных салонов. – Меня выматывает. А завтра ещё в кондитерские идти…
– Будешь торты дегустировать? Пойти с тобой, Ян?
– Ммм… У тебя же проверка, разве нет?
– Блин, да. Но я бы пошёл. Если освобожусь раньше – я к тебе обязательно приеду, хорошо?
– Договорились. Ты иди, я ещё поработаю.
– Уверена? Я бы тебя домой подвёз…
Я киваю, уверена. Остаться одной – лучший вариант. Когда не нужно притворяться и можно выпустить все эмоции наружу.
Денис очень быстро стал для меня близким человеком, но даже ему я не могу всё рассказать.
В одиночестве работается лучше и быстрее. Нет нужды следить за маской на лице, позволяю себе и дрожащие губы, и постоянный взгляд на дверь.
Сегодня тревожность на максимуме.
Мне показалось, что я видела кого-то в городе. Из людей Грома. Но если бы это было так – отец бы позвонил.
Он занимается моей безопасностью. Активно ищет то, что могло бы засадить Грома навсегда.
Я знаю, что периодически папа уводит людей Громова по ложному следу. Отправляет мои фотографии, лживую информацию, другие документы. Отправляет вообще в другой уголок страны, чтобы на меня не вышли.
Поэтому раз папа молчит, значит – всё отлично.
Из офиса я выхожу поздно. Кутаюсь в плащ, морщусь от майской свежести. Днём очень жарко, а вечером – ещё прохладно.
Мелкие капли дождя бьют по телу. Ускоряюсь, стараясь быстрее дойти до дома. Тут минуту сорок пешком. И я хочу пройтись. Проветриться, а то так с ума сойду.
Наиль Громов – в прошлом.
Он никогда меня не найдёт.
Никогда не достанет.
Я в полной безопасности.
Мужчина убил моего брата, но до меня не доберётся!
Я поднимаюсь на пятый этаж, долго вожусь с ключом. В подъезде темно, ни одна лампочка не работает. И я не могу попасть в замочную скважину.
Выдыхаю, слыша щелчок. Прохожу в свою скромную однушку, закрываюсь на все замки.
Пальцами нащупываю выключатель, но он не работает. Черт, опять свет выбило? Поэтому нигде света не было.
Добираюсь до газовой плиты. Поджигаю спичками, вспыхивает синий огонёк.
Как никогда радуюсь, что живу в таком старом доме. Хоть чай могу себе приготовить. Ставлю чайник, кидаю заварку в кружку.
Двигаюсь в сторону спальни, чтобы переодеться. Нажимаю на ручку, толкаю старую скрипящую дверь. Хотя была уверена, что не закрывала её…
В комнате совсем темно, шторы задёрнуты. Даже очертания предметов сложно различить. Вздыхаю, понимая, что придётся возвращаться за телефоном.
Но после…
Уже ничего не важно.
Вспыхивает огонёк зажигалки. Освещая всё на секунду, но мне больше не надо. Я вижу всё!
Жёсткое выражение лица. Острые скулы, спрятанные под отросшей щетиной. Квадратный подбородок.
Усмешку. Тёмные волосы. Длинные пальцы, зажимающие сигарету.
Хищные синие глаза, смотрящие прямо на меня.
– Здравствуй, Ярослава.
Знакомый голос бьёт по нервам. Такой, как я запомнила.
Спокойный, тягучий. С лёгкой хрипотцой, от которой внутри всё замирает.
– Скучала?
Сознание отключается. Не могу в это поверить! Отстранённо отмечаю, что Наиль Громов… Громила этот… Сидит в моей спальне.
И мне конец.
Здесь. Теперь я вижу. Очертания его мощной фигуры. Громилу на моём хлипком стуле. Чувствую запах табака, которым вся комната пропитана.
Тело охватывает дрожью, ледяными иголками покалывает. В голове, наравне с пульсом, выстукивает только один вопрос.
Как?
Как? Как?! Как!
Я отчаянно надеюсь проснуться. Это всё сон и кошмар. Но тлеющий огонёк сигареты… Взгляд, который кожей чувствую…
Реальность.
И я срываюсь с места. Несусь к входной двери, надеясь, что смогу сбежать. Окажусь быстрее Громова.