Глава 1
Безлюдная трасса, утопающая в темноте леса. Глубокая ночь. Дождь – настоящий ливень – колотит по крыше машины, по лобовому стеклу.
Я натягиваю капюшон от своего любимого худи, чтобы защититься от мелких капель, и решительно выхожу из машины, вдыхая влажный, терпкий воздух.
С трудом вытащив запаску, я наконец добираюсь до домкрата и ключа, которые лежат в багажнике. Заднее колесо пробито, и менять мне его придётся самостоятельно.
Гайки поддаются неохотно, но я справляюсь с двумя. Третья же оказывается настоящей занозой – никак не хочет откручиваться. Я дёргаю ключ изо всех сил, но без толку.
- Да чтоб тебя!
Ставлю ногу на ключ, давлю изо всех сил, пытаюсь провернуть – ноль реакции. Пинаю от злости колесо, как будто это поможет!
А через пару минут, разозленная до предела, прыгаю на ключе, зацепившись за мокрый кузов машины.
Вдруг краем глаза замечаю приближающийся свет фар. Внедорожник замедляет ход и останавливается позади. Стекло опускается, и из салона раздаётся грубый мужской голос:
- Эй, тебе помощь нужна?
Я резко оборачиваюсь, встречаясь взглядом с мужчиной.
- Да нет вроде, справляюсь.
- И давно ты так справляешься?
Я отворачиваюсь и продолжаю свои попытки. Надеюсь, что он просто проедет мимо, но… он начинает сдавать назад. Паркуется за моей машиной на обочине.
Я стою, затаив дыхание, когда из машины выходит крепкий мужчина и направляется ко мне. Его фигура, освещенная светом фар, выглядит внушительно…
- Я же сказала – мне помощь не нужна, - повторяю, стараясь сохранить спокойствие.
- Ты со своим весом будешь до утра прыгать на этом бедном колесе, - отвечает, останавливаясь в шаге от меня.
Взрослый. С серьёзным, даже немного сердитым выражением лица. Брови сдвинуты к переносице, а лёгкая щетина придаёт его лицу грубоватую резкость, делая черты ещё более выразительными и запоминающимися.
Силуэт, четко очерченный черными джинсами и облегающей футболкой, выдаёт крепкое телосложение. На одной руке - татуировка, уходящая выше локтя.
Его взгляд, оценивающий и внимательный, скользит по мне с головы до пят, а затем, словно не найдя ничего особенного, переключается на ключ, торчащий из колеса.
Мужчина с лёгкостью отодвигает меня в сторону и садится на корточки. Его руки уверенно берутся за ключ, и я вижу, как напрягаются его мышцы на руках, когда он начинает откручивать гайку.
Гадина! С первого раза поддалась!
Он переходит к следующей гайке, так же уверенно орудуя ключом. Я же, не теряя времени, быстро забираюсь в машину. Достаю из бардачка свой пистолет и, проверив магазин, прячу его в карман объемного худи.
Уже выбравшись наружу, наблюдаю, как мужчина заканчивает установку запасного колеса, ловко затягивая болты.
Дождь, наконец, начинает стихать. Вовремя, чёрт возьми.
- Багажник открой, - говорит мужчина, поднимаясь. - Я колесо положу.
Я тут же вскидываю руку, наставляя на него пистолет.
- Я и без этого тебе помогу, - он медленно поворачивает голову, встречаясь со мной взглядом. - Не обязательно мне угрожать.
Его спокойствие поражает и пугает меня одновременно.
- А вдруг ты маньяк?
- Ну, то, что я долбанутый, который остановился под ливнем менять колесо на трассе кому-то – это точно, – усмехается. - Но до маньяка мне ещё далеко.
- Хрен знает, зачем ты остановился…
Незнакомец, и без того хмурый, хмурится ещё сильнее. Не говоря ни слова больше, он сам распахивает багажник, небрежно закидывает туда колесо и захлопывает крышку. Отряхнув руки, он достаёт из кармана пачку сигарет, закуривает и, выпустив облако дыма, произносит:
- Ну что, езжай.
Я смотрю на него, перепачканного грязью, промокшего до нитки. Вроде бы не просила о помощи, но теперь чувствую себя обязанной.
Кто знает, сколько бы я сама тут провозилась?!
- Как я могу вас отблагодарить? – спрашиваю, чувствуя себя неловко. – Вы мне так помогли.
- Для начала, - мужчина делает затяжку. – Перестань в меня тыкать пистолетом. Если бы я хотел тебя вырубить – сделал бы это уже давно.
Я опускаю оружие, но не убираю его из рук. Моя реакция отточена до автоматизма - пусть только попробует дёрнуться.
- Номер свой оставьте, - с этими словами я делаю шаг вперёд и протягиваю ему свой телефон.
- На хрена?
- Денег тебе скину. За помощь.
Он колеблется, но всё-таки забирает телефон, быстро набирает цифры и возвращает его мне.
- Денег не надо, - говорит он твёрдо, но потом смягчается: – А вот позвонить можешь.
- Позвонить? – искренне не понимаю я. - Зачем?
Мужчина делает глубокую затяжку, и дым медленно выплывает из его губ. Серые глаза не отрываются от моих, словно пытаясь что-то сказать или прочитать. Он поджимает губы и, опустив взгляд, произносит с какой-то усталой резкостью: