Я затягиваюсь, пока никотин не забивает лёгкие. Сдавливает, заставляя организм взбодриться. После этого выдыхаю в приоткрытое окно.
– Я не помню номер, – взволнованно облизывает губы. – Ни брата, ни подруги. Мне можно мой телефон зарядить. У вас нет зарядки? И пауэрбанк бы…
– И бабла на поездку тебе в Ниццу, да?
Подъебываю. С такими запросами скоро всё потребует, а я ещё должен останусь.
Поэтому не люблю таких правильных и тихих девчонок. С ними проблем дохера будет. И говном окажешься именно ты.
Меня такие не интересовали, никогда.
Слишком сложно, дохрена проблема, усилий.
Куда легче и интереснее подцепить девчонку в клубе.
Ни лишних вопросов, ни надежд.
Переспали и разошлись.
Идеально.
Да и эту девчонку – хрен в постель затащишь. Взглядом даёт понять, что вокруг неё хороводы нужны.
Выебнуться, разъебнуться, и только после этого на свиданку звать.
А мне это не упало.
Но и бросать её ночью…
– Короче.
Решаю быстро. Произношу резко, давая понять, что возражения не катят.
Судя по тому, как девчонка голову в плечи вжала, она это понимает.
Уже прогресс.
– Ко мне домой поедем. Там с тобой разберусь.
Глава 4
Я не сразу решаюсь открыть чужой бумажник.
Вообще-то, это невежливо. Даже если сам мужчина мне его дал.
Но учитывая, что меня похитили (или что-то очень близкое к этому)… У меня есть право знать, с кем я вляпалась.
Аккуратно приоткрываю кожаный кошелёк. Пальцами провожу по внутреннему карману, вынимаю водительское удостоверение.
Вздыхаю. Вот как он таким красивым получился на фотке? Я в паспорте страшная. Будто из категории «разыскивается».
А он симпатичный. И даже на фото взгляд такой… Пронизывающий.
Моего спасителя-губителя зовут Арсений Истомин.
Красивое имя. Подходит ему, наверное. Я снова смотрю на него, пытаясь примерить это имя к его облику.
Запомнить.
Арсений.
Он сжимает руль, уверенно ведёт машину. Ведёт челюстью, сканируя взглядом дорогу.
Арс.
Сокращение неожиданно приходит в голову. Потому что, мне кажется, такому мужчине пошло бы что-то более резкое.
Грубоватое, жёсткое.
А ещё… Арсению Истомину двадцать семь. У нас разница в восемь лет.
Я снова бросаю взгляд на мужчину.
Он выглядит… Старше? Взрослее.
Просто он весь такой… Собранный, строгий, уверенный. Пугающий.
Хотя… У меня не особо много опыта общения со старшими людьми. Особенно с мужчинами.
Может, в двадцать семь все такие?
Я без понятия. Большую часть жизни я провела в закрытой частной школе. Для девочек.
Всё строго, с кучей правил и запретов. Если узнавали, что сбегаешь на свиданки или тайком устраиваешь пьянку в комнате – сразу выгоняли.
Папа меня отправил после того, как мой старший брат Марк связался с плохой компанией.
Брат старше меня на десять лет. В подростковом возрасте чудил и тратил огромные карманные совсем не на булочки. Очень много куда влезал.
Папа его постоянно вытаскивал из участка. А меня отправил в другой город учиться.
Чтоб хотя бы я не повторила ошибок и выросла приличным человеком.
Но с Марком всё хорошо! Он взялся за ум. После того как папы не стало, он унаследовал семейный бизнес. Серьёзно к этому подошёл.
И я люблю свою школу! Там все были воспитанные, ответственные.
И я не привыкла вот к такому хаосу! Грубые слова, драки, приставания…
Когда не слышат «нет».
Сегодня какой-то кошмар.
Я веду плечами, стараясь сбросить напряжение. Крепче сжимаю пальчиками права.
Это даёт хоть какую-то иллюзию контроля. Имя, возраст, прописка – всё это ничего мне не говорит. И рассказать я никому не смогу, если…
Если мужчина меня не отпустит.
Нет! Он хороший – внушаю сама себе. Он же предупреждал меня, а после спас.