И Он уехал. И Он не смог забыть Её. И понял, что все эти годы Он жил, как за стеклом. Что чувства Его прочие - и не чувства вовсе, – так, чувств отголоски.
И Он рассказал жене. И попросил развод, но когда сообщил о своём решении Ей - она испугалась! И - удивилась! И – разозлилась!
- Зачем? Нет! Ты мне нравишься, но не более… Я хотела лишь встречаться с тобой изредка, когда будешь в Городе…
Каждое слово – как кол в сердце… Нелюбовь… Нелюбовь… Нелюбовь… (Спасибо за неологизм Звягинцеву).
Он согласен на любой формат отношений – только быть. Хоть изредка. С ней. Вместе.
Смирение.
И заменил реальность мессенджер. Он оживал лишь с иконкой – «от Неё пришло сообщение». И жадно читать. И сто раз перечитывать. И писать ответ, и стирать написанное, и снова писать… И проверить, чтоб не было и намёка на чувства глубокие… Так. Симпатия. Ха-ха. Не более.
Они общались о мелочах, что происходят в жизни друг друга, слали друг другу приколы и актуальные фото… И Он почти научился избегать тему любви. Чтоб снова кол в сердце не получить.
И приехал Он к Новому году, как обещал. Она обещала дождаться – и дождалась. И снова – сумасшедшая страсть… Но существенно изменилось КОЕ-ЧТО. «Спасибо» заменило в постели «люблю»… «Спасибо» Она говорила… Чтоб ни в жизть Ему не послышалось в «люблю» значение слова истинное…
Он проводил пальцами по ложбинке её спины (кончиками пальцев ощущая каждую клеточку кожи), и грустно вздыхал:
- Ты со мной, но не моя ты…
- Но сейчас же я рядом…
Да, они вместе сейчас. Но- тссс… О будущем не говорят!
И Она снова отдавалась Ему. А Он брал. И не мог оторваться. Не успевал надышаться Ей. Не успевал насладиться Ей. Ему не хватало тех мгновений, что Она могла ему дать…
И Он всегда её ждал…
Он не стал её жизни частью… Он - как заброшенный полустанок, мимо которого с бешенной скоростью она пронесётся дальше. Однажды.
Они целовались в кино, как подростки, держась за руки… Они мёрзли на Новогодней Ёлке и даже фастфудом питались…И смеялись, и говорили не переставая, но молчали… Молчали… Молчали…
Ни слова о главном.
Договорились встретиться в мае. Как же долго до мая! И Он ждал встречи, каждый день мечтая быть с Ней, но… однажды Она написала:
- Ты душишь меня своей любовью!
А Он не понимал, как любовь может быть в тягость. Его любовь за тысячу километров – и Он на любви не настаивает, и если и заговаривает… Заговаривается. На полном ходу себя останавливает.
И где-то за месяц до встречи приходит ещё одно сообщение:
- Прости… Но я думаю о Другом… Друзьями останемся?
Расстаться по мессенджеру… Так современно! Не слыша голос собеседника. А зачем голос? Кричит, звенит сообщение… И хорошо, что Она не слышит. Потому что Он плачет. Навзрыд. А слёзы совершенно не мужское дело.
После слёз Она Его будет только презирать…
- Мы никогда не будем друзьями, – сгоряча!
И мысли: «Ну почему - он, а не я? Почему Она считает кого-то достойнее? Мастер секса, красавчик, миллионер? Талантливый, умный, и, добрый, наверное? Или всё вместе?»
А в ответ:
- Ну не люблю я тебя!
А так разве бывает? Разве есть в природе любовь безответная? Зачем она? Что бы мучиться вечно?
Он всё же приехал. И они встретились. Её глаза, дрожа ресницами, так же звали Его… или Ему только казалось? И подумал Он – как было бы здорово, залезть в её маленькую голову, и узнать, что думает эта своенравная девочка… девушка… женщина… Что думает Она на самом деле…
Он любит Её больше жизни. Нет. Не больше. Она и есть для Него жизнь…
Но трезвый голос рассудка:
- А что ты ей можешь дать?
- Не знаю! Неужели – любовь так мало?
- Но любовь твоя НЕ НУЖНА!