И они молчали. А что тут скажешь? Она решила. Она девочка самостоятельная.
И Он снова смирился. Он думал, что смирился.
Они обнялись на прощание. И ещё на какое-то время Ему остался духов Её аромат дразнящий.
Ночь. Дождь. Он идёт по проезжей части, отмахиваясь от встречных фар, как от надоевших мух…
Он думает. Не мешайте.
Он думает, что всю жизнь бессознательно искал женщин похожих на Неё. В идеале- как Она. Но никто и близко - не оригинал. А значит, Он ждал только Её. Вообразил, что дождался. Верил – нашёл. И потерял вновь. Ну! И! Что!
И дождётся вновь! Жаль, не сумел пробудить в Ней сразу любовь. И стал лишь увлечением недолгим. Но! У Него вся жизнь впереди. Он добьётся Её! И они встретятся однажды! И Она потянется к Нему взглядом, как было когда-то. Потянется к Нему всей своей женской сущностью...
И тогда Он обнимет Её. И тогда Он спросит. Тихонько, чтоб не спугнуть то, что не любит громких слов:
- Ты счастлива?
А в ответ - ослепительная вспышка. Удар.
Не слышал он ни ревущий гудок, ни визг тормозов.
И было только Её «да». Как подарок меркнувшего сознания.
КОНЕЦ
Конец