— Я помню. — Ева подошла к столу, села напротив Сёмы. — Но сейчас у нас есть преимущество. Я свободна — учёба закончена. У меня есть время всё организовать. Мы можем написать пост в соцсетях, пригласить людей. Я всё сделаю.
— Это затратно, — дедушка покачал головой. — И по деньгам, и по силам. А у нас…
— У нас есть силы, — перебила Ева. — И деньги мы найдём. Входной билет, катание, еда — всё это окупится. А главное — люди узнают, что мы работаем. Что клуб жив.
— Жив, — повторил дедушка, и в этом слове было столько всего, что у Евы перехватило дыхание.
— Я напишу пост, — сказала она, доставая телефон. — Я найду фотографии с прошлых фестивалей, сделаю афишу. Придумаю программу. Дедушка, мы можем это сделать. Я знаю, что можем.
Сёма, который до этого молчал, вдруг вскочил.
— Я помогу! — закричал он. — Я буду встречать гостей! И показывать лошадей! И помогать Кузе! Я всё умею!
— Ты умеешь только в игры играть, — улыбнулась Ева.
— А вот и нет! Я умею чистить денники! И седлать! И кормить! И…
— Хватит, — дедушка поднял руку, и Сёма замолчал. — Не кричи.
Он подошёл к столу, сел на своё место и долго смотрел на пустую тарелку. Потом поднял глаза на Еву.
— Ты правда думаешь, что мы справимся?
— Уверена, — сказала она, и в её голосе не было ни капли сомнения. — Мы справимся. Потому что это наш клуб. Потому что это бабушкино дело. Потому что мы — Золотовы.
Дедушка молчал. Потом улыбнулся — той самой улыбкой, которую Ева помнила с детства, когда он брал её на руки и кружил, когда она впервые села в седло, когда бабушка, уже больная, гладила её по голове и говорила: «Держись, внучка. Держись».
— Давай, — сказал он. — Попробуем.
— Ура! — Сёма подпрыгнул, чуть не опрокинув тарелку. — Фестиваль! У нас будет фестиваль!
— Ура, — повторила Ева и схватила его за руку, чтобы он не устроил хаос, но сама смеялась. — Сначала надо всё придумать.
— А я придумаю! — Сёма вырвался и побежал в свою комнату. — Я уже знаю, что будет!
— Сём, а кто посуду будет мыть? — крикнула Ева, но он уже скрылся.
Дедушка смотрел ему вслед и улыбался. Ева села рядом, взяла его руку — старую, с натруженными пальцами, с тёмными пятнами на коже.
— Всё будет хорошо, дедушка, — сказала она. — Ты увидишь.
— Хорошо, — он накрыл её ладонь своей. — Пока мы все вместе — всё будет хорошо.
Они сидели на кухне, и за окном темнело, и где-то в лесу ухала сова, и в конюшне фыркнул Молния, почувствовав, что его хозяйка рядом. И в этом было что-то такое, что нельзя было купить за деньги, нельзя было выпросить, нельзя было украсть. Это было их. Только их.
--
В это же время, в центре Москвы, в квартире с окнами на огни ночного города, Глеб сидел на диване и смотрел в потолок.
Перед ним на столе стояла наполовину пустая бутылка пива, но он к ней не прикасался уже час. Телефон лежал рядом, экран погас, но Глеб всё смотрел на него, будто ждал, что он загорится сам собой.
Он думал об отце. О том, как тот сидит сейчас в своём кабинете, перебирает бумаги, строит планы, которые не терпят возражений. Сергей Смирнов не привык проигрывать. И он не привык, чтобы кто-то, тем более его собственный сын, указывал ему, как вести дела.
Глеб знал это. Знал с детства. Он помнил, как пытался вписаться в бизнес-ланчи, которые отец устраивал для партнёров, как учился говорить о сделках, о недвижимости, об архитектуре. Но каждый раз натыкался на стену. «Ты ещё не дорос», — говорил отец. «Закончи сначала университет». «Покажи, что ты способен на что-то, кроме вечеринок».
И Глеб показывал. Плохо, но показывал. Сдавал экзамены, тянул сессии, даже пытался работать летом в одной из фирм отца. Но всё было не так. Всё было недостаточно хорошо. И в конечном итоге он перестал пытаться. Стал просто плыть по течению и тратить деньги отца, кототорые, по его же словам, он сам не мог заработать. А потом появилась эта история с конным клубом, с упрямым стариком, который не продаёт землю, и отец, который хочет её любой ценой.
— Я обещал, — сказал Глеб в пустоту. — Я сказал ей, что сделаю.
Он взял телефон, открыл список контактов, нашёл отца. Палец завис над кнопкой вызова.
— И что я скажу? — спросил он себя. — «Пап, оставь в покое клуб моей… ну, в общем, девушки, которую я нанял, чтобы ты поверил, что я серьёзный человек»?
Он усмехнулся и отложил телефон. Нет. Так не пойдёт. Нужно что-то другое. Нужно подойти с другой стороны.
Он встал, прошёл на кухню, налил себе воды. За окном, далеко внизу, шумел город, и огни его казались россыпью бриллиантов, которую кто-то рассыпал по чёрному бархату. Глеб смотрел на них и думал о другом. О том, как пахло в баре — деревом и жареным луком. О том, как Ева ела свой бургер и жмурилась от удовольствия. О том, как её рука дрожала, когда он сжал её ладонь.