— Спасибо? — все же фыркаю я. — За что?
Он усмехается, но не отвечает сразу. Затягивается, выпуская дым в сторону. Его молчание злит меня больше, чем слова.
— Ты уже проиграла в эту игру, малышка, — голос звучит чуть мягче, чем обычно, но в нем все равно чувствуется сталь. — Просто не хочешь это признать.
Я смотрю на него с вызовом, но внутри что-то тянет тугую нить напряжения. Мне страшно, но не из-за него. Из-за себя. Из-за того, что он видит во мне больше, чем я хотела бы показать.
Я ощущаю, как внутри все сжимается. Как будто меня заманивают в ловушку, из которой не выбраться.
— Какую еще игру? — шиплю я, но уже не так твердо, как хотелось бы.
Марк усмехается, делает еще один шаг, слишком уверенно. Словно знает, что я не отступлю. Словно сам не может остановиться.
Он делает шаг вперед. Я тоже.
— Не убегай, если хочешь драться, — его голос ниже, чем обычно. — Ты ведь любишь соперничество?
Я не знаю, о чем он говорит. О нас? О том, что между нами? А что между нами? Бред.
Я хочу сказать что-то колкое, но мой язык заплетается. Марк слишком близко, сигаретный дым смешивается с его парфюмом и будоражит обоняние.
Я все же делаю шаг назад, но он ловит меня за запястье и возвращает на место. Тепло его ладони прожигает кожу, сердце сбивается с ритма.
— Так просто уйдешь? — его губы приподнимаются в медленной усмешке. — Или хочешь что-то спросить?
Я? Спросить? Да ни за что!
— Кто… кто тебе Кэт? — вопрос срывается прежде, чем я успеваю его обдумать.
Марк слегка наклоняет голову, губы снова дрожат в усмешке.
— Ревность в твои обязанности не входит, малышка.
Вспыхиваю, пытаюсь дернуться, но он тянет меня ближе. Его ладонь скользит выше по запястью, зарывается под куртку. В черных глазах вспыхивает что-то опасное.
Я дышу часто, но все равно задыхаюсь. Марк держит меня слишком близко, слишком плотно, и я чувствую, что он собирается…
Поцеловать меня.
Его совершенно поплывший взгляд скользит по моим губам. Непроизвольно облизываю их и замираю, леденею и боюсь пошевелиться.
Я не знаю, как это... Меня никто и никогда не целовал.
— Ты замерзла? — спрашивает Марк, обдавая горячим дыханием мои губы.
Нервно сглатываю и качаю головой. Мне совсем не холодно. Мне жарко. Внутри все полыхает. Но я не могу отвести глаз. Я тону в водовороте темной силы. Я растворяюсь в этом властном взгляде.
Марк склоняется к моему лицу, не прерывая зрительный контакт. Проводит большим пальцем по моей нижней губе. Очень мягко, почти невесомо. Его касание пробивает электрическим разрядом. Внутри все сжимается, дыхание застревает в горле.
— Ты дрожишь, — голос звучит тихо, с какой-то странной интонацией, от которой у меня пересыхает во рту.
Я не могу пошевелиться. Не знаю, что делать, не знаю, что сказать. Губы Марка приближаются медленно и неотвратимо, будто давая мне возможность отстраниться. Но я не двигаюсь. Не потому, что не могу. Потому что… не хочу?
Тепло его дыхания касается моего лица, а затем губы мягко касаются моих. Осторожно, почти невесомо. Словно крылья бабочки. Никакого напора, только ожидание и безграничная нежность. Это неожиданно. Я теряюсь еще больно.
Не знаю, как правильно. Не знаю, как отвечать.
Но в этот момент все это становится неважным.
Марк чуть наклоняет голову, снова целует меня, а затем…
Я шумно выдыхаю, и это будто разрывает меня изнутри. Резко отстраняюсь, сердце бешено колотится. Губы еще помнят его прикосновение, но я уже пячусь от него.
Марк не двигается. Просто смотрит на меня, глаза темные, но в них нет злости.
— Ты сбежишь? — его голос звучит тихо, хрипло.
Не говорю ни слова, поворачиваюсь и ухожу. Грудь вздымается слишком быстро, пальцы все еще дрожат. Срываюсь и бегу. А еще злюсь, но больше всего не на него. А на себя.
***
Дорогие читатели! Хочу поздравить вас с 8 марта! И напомнить о том, что сегодня на сайте действуют приятные скидки на все мои книги. СТРАНИЦА АВТОРА https://litnet.com/shrt/uw2V
Глава 19 Марк*
Полумрак комнаты едва разбавлен мягким светом уличных фонарей, пробивающимся сквозь шторы. В голове медленно кружатся мысли, чуть смягченные бокалом виски. Я не пьян, скорее приятно расслаблен.