— Я могу пройти к маме?
— Подожди, — Марк не отпускает. Хмурится и смотрит на меня с непонятным выражением.
— В ее крови нашли вещество. Оно не является лекарством. И уж точно не продается легально. Нужно разобраться.
— Вы думаете, моя мать наркоманка?! — зло шиплю я, вскипая мгновенно. — Этого не может быть!
— Я ничего такого не сказал. Но ей потребуется долгая реабилитация и восстановление, — спокойно произносит Марк. В его взгляде я читаю слишком много и без слов.
Я стискиваю кулаки до боли. Каждое его слово режет по живому, словно пытается добраться до самого центра моей боли. Хочется накричать на него, заставить уйти и оставить нас в покое, но вместо этого я продолжаю стоять.
— Спасибо за помощь, но дальше мы как-то сами справимся, — натянуто улыбаюсь и пытаюсь закончить неприятный разговор. Да и знакомство в общем-то тоже.
— Вот так просто? — лениво говорит Марк и криво усмехается.
Эта усмешка — как пощечина. Она режет сильнее любых слов и заставляет меня снова ощетиниться, как колючий ежик.
— А ты что хотел? — бросаю в ответ.
Его взгляд становится жестким, холодным, как ледяное лезвие. Он смотрит на меня так, словно хочет раздавить одним лишь взглядом.
— Вообще-то ты обокрала меня. Или ты уже забыла?
— У меня не было выбора! — парирую я. — Или думаешь, я ради развлечения это сделала?
— Выбор есть всегда, — он равнодушно пожимает плечами. — Просто он не всем нравится.
Его слова бесят меня до глубины души. Особенно от того, что они являются правдой. Я смотрю на него с ненавистью.
— И что теперь? — с вызовом смотрю на него и складываю руки на груди.
— Ты доставила мне проблемы, — холодно тянет он, сканируя меня убийственным взглядом. — Придется отработать.
— Вот еще, — вздергиваю подбородок. — Я не проститутка!
Ярость поднимается внутри и даже то, что вокруг полно народу не сбавляют градус. Да что он о себе возомнил?
— До проститутки ты и не дотянешь, — пренебрежительно усмехается Марк. — Будешь работать горничной. В моем доме.
Эти слова прокатываются катком по моему самолюбию, оставляя внутри обжигающее ощущение стыда и ярости. Меня бросает в жар, и в груди все закипает. Так меня еще никто не унижал. Мой взгляд становится колючим, но я молчу, сдерживая все обидные слова, которые готовы сорваться с губ.
— Чтобы я драила твои золотые унитазы?!
— Альтернативный вариант — наручники и камера, — он неопределенно пожимает плечами. — Выбирай.
Слова застревают в горле. Я молчу. Потому что, если открою рот, пошлю этого напыщенного гада в пешее эротическое.
Марк пользуется заминкой и протягивает мне визитку с адресом.
— Придешь завтра в девять и не опаздывай. Я ненавижу ждать.
Глава 7 Марк*
Из больницы сразу приехал к друзьям. Клуб "Король ночи" — место, где власть и роскошь сливаются воедино. Марсель создал его не просто для развлечений, а как площадку для избранных. Здесь, в приглушенном свете, среди мягкого звука джаза и дорогого алкоголя, решаются судьбы, заключаются сделки и ломаются жизни. Атмосфера пропитана элитным спокойствием, но за перегородками VIP-залов идут куда более напряженные разговоры. Здесь все построено на статусе, иерархии и власти.
Я сижу за отдельным столом в компании тех, кого можно назвать братством. Каждый из нас здесь не просто так. Мы дружим слишком давно, чтобы сомневаться друг в друге.
Марсель — хозяин этого места, лениво откидывается на диван, потягивая коньяк. Тимофей, как всегда, спокоен, играет с кубиками льда в своем бокале виски. Ратмир наблюдает за всеми, молча, с той хищной настороженностью, которая делает его опасным. И Герман — единственный, кто явно не вписывается в общую расслабленность. Слишком внимателен к деталям.
Обычно с нами еще Леон, но не сегодня. Дела, командировки, он может исчезнуть на время, но при этом оставаться в курсе всего. Без него разговор кажется менее сбалансированным, словно одна из сторон этого стола пустует не только физически, но и эмоционально.
Я лениво перевожу взгляд на бокал в своей руке, наблюдая, как янтарная жидкость плавно стекает по стенкам. Разговор идет о бизнесе, но мне плевать. Все это сейчас кажется далеким, чужим. Я ловлю себя на мысли, что снова думаю о ней. О Павле. Чертова девчонка. Дерзкая, гордая. Взрывоопасная. Огонь в ее взгляде в тот самый момент, когда она не отступила, а смотрела прямо мне в глаза, будто говорила: "Я не боюсь тебя." Какого черта она так зацепила меня? Слишком красивая для того мира, в котором живет, и слишком неукротимая для моего.