— Не знаю, Маш, — шепчу я, чувствуя, как внутри все опускается. — Она точно будет в шоке. Она всегда повторяет, что дети — это серьезная ответственность.
— И не поспоришь, — соглашается подруга.
— Если честно, — чувствую, как дрожат губы, — я боюсь не только реакции бабушки. Боюсь, что Максим... он просто захочет, чтобы я исчезла. Предложит мне деньги за то, чтобы я исчезла навсегда?
— Тогда бери деньги и уходи, — спокойно отвечает Маша, но в ее голосе сквозит что-то новое, будто она сама не до конца верит в этот план. — Вообще идеальный вариант. Не маячит на горизонте, но при этом твоя совесть чиста будет.
— Да не нужны мне его деньги! — вдруг срываюсь я, понимая, что это правда. Это то, что клокочет во мне с самого утра. — Я не хочу от него ничего! Он... он просто... Я не могу на него рассчитывать, а значит лучше сама буду.
— Гордая моя подруга, — Маша садится рядом и обнимает крепко. — Порой гордость наша только во вред, Поль. Ну нельзя все на себе тащить. Даже если твой Максим женится на другой, его отцовские обязанности при этом никуда не деваются.
— Да не мой он, Маш. Совсем не мой, — сиплю еле слышно, улегшись головой на тощие коленки подруги. Слезы накатывают на глаза. — Я просто не знаю.
В квартире становится тихо, как только подруга убегает к себе домой. Упав на кровать, я утыкаюсь опять в телефон, мысли роятся словно рой пчел, потерявших свою матку.
Я так и не определилась с тем, что мне делать дальше. Боюсь принять окончательное решение, так как не понимаю, что ждет меня потом. Если ответ Максима меня раздавит, то я хотела бы знать об этом уже сейчас. Чтобы подстелить самой себе соломки и смягчить падение.
Захожу на его страницу, в сотый раз пересматриваю имеющиеся фотографии. Их всего восемьдесят восемь. Вглядываюсь в них, стараясь найти хоть какую-то подсказку, что могла бы объяснить, чем я так ему приглянулась.
На большинстве снимков Максим позирует один — на фоне каких-то пейзажей, в поездках, на деловых встречах. Поза всегда уверенная, взгляд прямой, спина ровная. Всегда выглядит так, будто точно знает, что все ему по плечу.
Всего на нескольких фотографиях помимо природы, зданий или коллег, рядом с Максимом присутствует девушка. Красивая и стройная, с длинными прямыми волосами, черными и блестящими, как вороново крыло. С очень длинными ногами. Все при ней. Она идеальная пара для такого, как он.
Её зовут Арина и именно она является его невестой. Найти её страницу не составило труда.
Сердце сжимается от обиды. Как я могла быть настолько глупой, чтобы влюбиться в него? Да еще и подумать, что могу ему всерьез понравиться? У него под боком такая красотка, а я… Я ведь совсем из другого теста. Я гожусь разве что как развлечение перед концом холостяцкой жизни. Я временная и случайная, в то время как она — навсегда.
Захожу к Арине на страницу. Каждая фотография будто разворот из глянцевого журнала. Путешествия, шикарные платья, стильные интерьеры. Она кажется такой далекой, недосягаемой.
Идеальная.
Мне никогда не стать такой. Листаю фотографии одну за другой, и с каждой новой картинкой чувство собственной ненужности усиливается. Горячие слезы наворачиваются на глаза, а в горле встает ком. Плачу навзрыд.
Он чужой. Жених. Будущий муж. Она родит ему ребенка, может даже не одного, и они будут жить счастливо, пока я буду сводить концы с концами, пытаясь вырастить нашего с ним ребенка.
Обида, боль и несправедливость душат меня изнутри. Сжимаю телефон в руках, чувствуя, как нарастает еще и злость.
Я была игрушкой, временным увлечением. Он воспользовался мной, зная, что есть невеста. Я должна была быть для него важной, а не... той о ком можно забыть.
Оглушенная переизбытком щемящих чувству, я возвращаюсь на Максимову страницу и жму на кнопку «написать сообщение».
«Привет. Это Полина. С конференции. Если помнишь еще.»
Отправляю. Сразу начинаю терзаться сомнениями. Может, не стоило писать. Но остановиться уже невозможно. Он в сети.
«Я беременна», — шлю следующее сообщение, чувствуя, как внутри все переворачивается.
«От тебя, как ты уже понял.»
Проходит минута, потом две. Он не отвечает. И я начинаю нервничать. Сердце начинает биться быстрее, подрагивают пальцы. Меня бросает то в жар, то в холод. Кусаю губы в кровь.