- Давай будем реалистами. Твой Никита давно сбежал с деньгами.
- Ты не можешь знать наверняка!
- Могу. Я знаю таких типов как он.
Я закусываю губу. Он может быть прав, и это бесит.
- Слушай, - Руслан внезапно смягчается, - давай перенесем все важные решения на утро. Ты устала, я устал. Сначала нам нужно выспаться и собраться с мыслями.
Спорить нет сил. Я киваю и иду к указанной им спальне. Внутри оказывается еще более убого, чем в гостиной: узкая кровать с продавленным матрасом, облезлый шкаф, тусклая лампа. Но выбирать не приходится.
Когда Руслан выходит, я достаю телефон и снова набираю Никиту. Гудки, гудки и автоответчик. У меня сжимается сердце. Неужели Руслан прав? Неужели Никита действительно использовал меня?
Рука сама тянется к номеру отца. Один звонок - и весь этот кошмар закончится. Но потом я представляю его лицо, когда он узнает правду. Его разочарование. Его гнев. И, что хуже всего, его боль от моего предательства.
Я откладываю телефон и ложусь на кровать, не раздеваясь. Потолок покрыт трещинами, похожими на карту неизвестной страны. В открытое окно доносится стрекот сверчков и шелест листвы - звуки, непривычные для городской жительницы.
Я закрываю глаза, и слезы текут по щекам. Как я оказалась здесь? Как жизнь сделала такой резкий поворот?
***
Просыпаюсь от запаха кофе. Не того изысканного капучино, что обычно варит наша экономка Анна Васильевна, а крепкого, почти агрессивного аромата растворимого напитка. Сначала не могу понять, где я: потолок незнакомый, постель жесткая. Потом вчерашний день обрушивается на меня лавиной воспоминаний: похищение, Руслан, этот дом...
С трудом поднимаюсь, каждая мышца ноет. Пытаюсь пригладить волосы руками и умыться из тазика с водой, стоящего на старом комоде. Холодная вода немного приводит в чувство.
Когда я выхожу в гостиную, Руслан сидит на диване, переключая каналы по старому телевизору. На импровизированном столе из ящиков стоят две чашки с кофе и какие-то бутерброды.
- Доброе утро, спящая красавица, - приветствует он меня, не отрывая глаз от экрана.
- Сколько времени? - хрипло спрашиваю я.
- Почти полдень. Ты спала как убитая.
Я подхожу и сажусь в кресло напротив, взяв чашку кофе. Делаю глоток и морщусь.
- Извини, сахара нет, - словно прочитав мои мысли, говорит Руслан.
- Ничего, - я делаю еще глоток.
Руслан внезапно выпрямляется и прибавляет звук телевизора:
- Смотри, ты в новостях!
Дорогие читатели!
Хочу познакомить вас с еще одной интересной историей
литмоба "УКРОЩЕНИЕ БАНДИТА"
Глава 18
Я поворачиваюсь к нему. Действительно, моя фотография на весь экран: официальный портрет с университетской доски почета. Голос диктора звучит встревоженно:
«...дочь известного предпринимателя Ильи Таирова. По информации из надежных источников, 22-летняя Злата была похищена вчера из собственного дома. Отцу девушки уже поступило требование о выкупе. Правоохранительные органы ведут активные поиски...»
А потом показывают моего отца. Он стоит перед журналистами, и я едва узнаю этого человека. Мой всегда собранный, уверенный папа выглядит постаревшим на десять лет. Глаза красные, лицо осунувшееся, голос дрожит:
«Я обращаюсь к тем, кто забрал мою дочь. Выполните, что обещали. Я заплатил требуемую сумму. Пожалуйста, верните Злату домой. Она - все, что у меня есть...»
Что-то обрывается внутри меня. Я никогда не видела отца таким сломленным. В его словах столько боли, столько искренней любви, что мне становится физически плохо от осознания, что я - причина его страданий.