- Кто это? - спрашиваю у Вики, не отрывая взгляда от незнакомца.
- Никита, - тихо отвечает она. - Появился здесь недавно, но уже стал местной легендой. Говорят, разбил сердце дочке того нефтяника... как его... Вершинина.
- Интересно, - протягиваю я, наблюдая, как Никита и его компания устраиваются в VIP-зоне.
Компания занимает столик на возвышении, откуда открывается вид на весь клуб. Я замечаю, как девушки за соседними столиками начинают поправлять волосы и украдкой бросать взгляды в их сторону. У меня вырывается усмешка, это такая предсказуемость.
- Пойдем танцевать, - тяну я Вику за руку, отворачиваясь от VIP-зоны. Не хочу быть похожей на этих охотниц.
Мы возвращаемся на танцпол, и я с головой погружаюсь в музыку. С каждым движением я чувствую, как тело становится легче, как отступают мысли об отце, о двойной жизни, о постоянной лжи. Сейчас есть только ритм и я, растворяющаяся в нем.
Музыка меняется, диджей ставит медленный, чувственный трек с глубокими басами, от которых вибрирует пол под ногами. Я закрываю глаза, позволяя телу двигаться в собственном ритме. Волосы прилипают к шее, пот стекает между лопаток, но мне все равно, я свободна.
Внезапно чувствую на себе чей-то взгляд. Такой интенсивный, что кожа начинает гореть. Открываю глаза и встречаюсь взглядом с ним. Тем самым парнем из VIP-зоны. Никита смотрит прямо на меня, держа в руке бокал с янтарной жидкостью. Его губы изогнуты в легкой полуулыбке, взгляд оценивающий, но не пошлый.
Я выдерживаю его взгляд секунду, две, три... А потом демонстративно отворачиваюсь, продолжая танцевать. Пусть не думает, что я из тех, кто падает в обморок от внимания симпатичного парня.
- Воу, - Вика наклоняется к моему уху. - Тот самый Никита пожирает тебя глазами.
- Пусть подавится, - улыбаюсь я, не прекращая танцевать.
Через несколько песен мы с Викой возвращаемся к бару. Мои ноги гудят от каблуков, а в горле пересохло.
- «Космо» и «Маргариту», - говорит Вика бармену, когда мы протискиваемся к стойке.
- За мой счет, - раздается низкий голос справа от меня.
Я поворачиваю голову и встречаюсь взглядом с Никитой. Вблизи он еще эффектнее: правильные черты лица, чуть заметная щетина, темные глаза с лукавым прищуром. От него исходит уверенность человека, привыкшего получать то, что он хочет.
- Нет, спасибо, - отвечаю я, доставая деньги. - Мы сами способны оплатить свои напитки.
Его брови слегка приподнимаются, видимо, не привык к отказам.
- Даже не дашь шанс познакомиться? - он улыбается, и в уголках его глаз появляются морщинки. - Я Никита.
- Я знаю, кто ты, - отвечаю сухо, забирая у бармена свой коктейль. - И нет, шанса не дам. У меня уже есть парень.
Это ложь, но я не собираюсь облегчать ему задачу. Вика рядом давится своим «Космо», явно не ожидав от меня такой резкости.
- Жаль, - Никита не выглядит расстроенным. - А я-то думал, что девушка, которая так уверенно отвергает угощение, должна быть интересной собеседницей.
- Я и есть интересная собеседница, - парирую я. - Просто не для каждого.
Его глаза вспыхивают любопытством.
- Дай угадаю, - он оглядывает меня с ног до головы, задерживаясь на серьгах с бриллиантами. - Обеспеченная семья, престижный вуз, папина принцесса, которая решила побунтовать?
Я чувствую, как вспыхивают щеки . Он слишком близок к истине.
- А ты эксперт по чужим биографиям или просто любишь совать нос не в свое дело? - огрызаюсь я.
Вместо ответа он кивает на мои серьги:
- Cartier, коллекция прошлого года, если не ошибаюсь. Около полумиллиона за пару, - его взгляд скользит к моим запястьям. - А на руке браслет Tiffany из платины, тысяч двести. При этом телефон - старая модель, с треснувшим стеклом. Интересное сочетание.
Я невольно прячу телефон в сумочку. Чувствую себя разоблаченной.